Кабальеро плаща и гитары (зп-14)

Пролог

РЫЦАРЬ В АЛМАЗНЫХ ДОСПЕХАХ-3

КАБАЛЬЕРО ПЛАЩА И ГИТАРЫ

ПРОЛОГ

Май 2449, Венера, Альфа

Гитара издала последний аккорд и замолчала. В тот же момент из тела ушла лёгкость, задрожали руки, навалился груз повседневности. Меня затрусило, дыхание сбилось... Но больше играть я не мог – надо спуститься, вдохнуть глоток свежего кислорода.

Паша с парнями стояли хмурые. Смотрели с жалостью, непониманием и опаской. Но помочь им я ничем не мог, как и они мне.

- Есть чего-нибудь посерьёзнее? - Спросил я, оторвавшись от бутылки с газировкой. И уточняя, что именно, приложил два пальца к горлу чуть сбоку. На Обратной Стороне жест более, чем узнаваемый.

- Вань, тебе хватит, - покачал головой Паша, смурно щурясь.

- Я сам знаю, хватит или нет, - из последних сил сдержался я, чтоб не вспылить. Поставил газировку на усилитель. – Ну?

- Ты на ногах еле стоИшь, – попробовал увещевать его товарищ, басист. На вечеринках пересекались, но имя его не запомнил. Усмехнулся в ответ.

- Но ведь стоЮ же. А если упаду, оттащите меня в сторону, поднимитесь и продолжите сами – какие проблемы? Время сегодня ваше, это я тут залётный.

- Ванюш, завязывай, - покачал Паша головой. - Не знаю, что у тебя произошло, но оно того не стоит.

- А чего оно стоит? – воззрился я на него мутными от уже выпитого, но кристально чистыми глазами.

Он сбился, но тут же нашёлся.

- Там, - кивок в сторону зрителей, коих я им собрал уже за тысячу, - тебя видят. Смотрят. Записывают. И записи вечером выложат в планетарной сети. Ваши выступления всегда выкладывают. На тебя смотрит весь Сектор, Вашюш. Не позорься, и не подставляй нас, кто остался в Альфе.

Я взял протянутую их ударником бутылку с волшебным эликсиром, то бишь сорокапроцентным раствором этанола. Снова усмехнулся.

- Паш, мне плевать. И на зрителей, и на Сектор. – Приложился, залпом, не чувствуя вкуса, отпил с полстакана, может больше. Остаток вернул. Пока хватит, хорошего понемножку. Не дело это, нажираться – она того не стоит. – Ладно, я пошёл. Если спрашивать начнут – меня нет. Ни для кого. Я на сцене.

- Позёр хренов… - произнёс басист вслед, но я услышал. Как услышал и ответ Павла:

- Ладно тебе. Сорвался пацан. Я б на его месте давно сорвался, а он…

Да, сорвался. Но причина срыва немного не в том, что они предполагают. Не навалившиеся резко перемены. А… Тупик. Огромный глобальный тупик, когда хочешь повеситься, но с другой стороны понимаешь, что не можешь – не имеешь права. Слишком глубоко ввязался во все эти властные игры и должен платить по счетам.

А вот и сцена. Спустил на глаза виртуальный козырёк, где в режиме ожидания висела музыкальная прога с «болтушкой» - теми вещами, что понаприсылали парни, пока сидел безвылазно на базе. Ну, это такая штука, где каждый из них записывает свою партию, затем всё сводят и отсылают, мне в ответ нужно дописать свою и отослать им – заценить звучание. Выбрал очередной файл, к которому душа лежала. Отключил партию Хана. Свою играть было не интересно – слишком простая, душа хотела петь, то есть играть, хотела убойный улётный соляк, через который можно выплеснуть наружу всё, что скопилось внутри. А значит, играть нужно на соло-гитаре, а никак не на ритме. Окинул взглядом публику. Да, действительно много, под тысячу будет. Я звезда. Маленькая местечковая звёздочка с уже устоявшейся фан-группой, но звезда же! Плюс туристы Малой Гаваны…

…Но было, действительно, плевать.

- Песня про меня, - коротко бросил всем им в микрофон. Стандартный, на стойке – вешать переносник на лицо не захотел. Пронзил иконку включения звука. Виртуальные Карен, я и Наото в колонках заиграли, моя партия чуть позже.

А вот и «ступенька». Мой выход, начали. Руки перестали дрожать, мозг отключился, проваливаясь в некую яму, а медиатор заработал с частотой хорошего электродвигателя. Мощь, бьющая из колонок по башке, но увлекающая за собой куда-то, забивает на время боль. Та не уходит до конца – куда ей деться, но ранит не так сильно. Уходит на переферию. И в этот момент, пока звучит музыка, можно хоть немного вздохнуть свободно. Жаль, что с последним аккордом всё навалится вновь, но чудес не бывает.

Остаётся только играть. Не чтоб забыть. Чтобы не сорваться, выжить, ибо кара за срыв одна - утилизация. И я играл.

А вот и текст. Действительно, про меня. Запел, но песней это назвать сложно. Это скорее волна - я выплёскивал из груди то, что рвало душу на части, вытаскивал всю свою боль, пытаясь отдать это людям внизу. И людям нравилось. Жаль, что нельзя отдать им это навсегда.

Зараза будильник я разобью тобой окно
Собственного дома.
С утра в холодильник, а там голяк: две мухи,
Недопитая бутылка рома.
Голодный и пьяный куда-то пойду,
Мне чего-то там скажут, расскажут, докажут.
Вернусь домой, засну, а на утро всё тоже, на утро всё так же…

Зараза будильник я разобью тобой окно
Собственного дома.
С утра в холодильник, а там голяк: две мухи,
Недопитая бутылка рома.
Голодный и пьяный куда-то пойду,
Мне чего-то там скажут, расскажут, докажут.
Вернусь домой, засну, а на утро всё тоже, на утро всё так же… (z)