Клуб любителей прозы в жанре "нон-фикшен"

Лето приключений

Вечерело. Команчи прибрали поляну – собрали и закопали гусиные останки - сложили оружие и попрощались с нами. По дороге домой они искупаются в канале и смоют боевую раскраску. Нам с Твёрдым Сердцем предстоит Великий Подвиг – ночёвка в лесу.

Закипела похлёбка из гусиных потрохов - Гошка приправил её зеленью. Мы сидели у костра, скрестив ноги, и молчали. Последний солнечный луч скользнул по вершине лиственницы. Небо посерело. Прохлада вошла в лес, и спинам стало зябко.

- Поедим, пока светло, - предложил Великий Вождь.

Наконец темнота сузила поляну до нескольких метров у костра.

- Пора ложиться, - позвал Гошка.

Мы подкинули в огонь валежник и забрались под одеяла. Из вигвама был виден костёр. Моряк, куда-то запропастившийся, вдруг выпрыгнул на его свет, задрал свою собачью морду к небу и завыл. Да так жутко и тоскливо, что волосы на наших бестолковках встали дыбом. Мгновение, и мы у костра.

- Ты что, пёсик?

А он не унимается – наверное, что-то ужасное чует в темноте.

- Пошли домой, - предложил вождь.

- Пошли.

Идти ночным лесом было ещё страшней, чем сидеть у костра. Невидимый в темноте Моряк, то и дело попадал под ноги, визжал, вгоняя в пятки наши сердца.

Опушка. Навстречу, чуть оторвавшись от горизонта, поднималась огромная луна. Её-то нам и не хватало до полной жути. Ведь в полнолуние – давно известно – всякая нечисть вылазит и по земле шастает. В той стороне, где кладбище, будто зарево качается над горизонтом.

- Это фосфор из костей покойников, - Гошка пытается успокоить себя и меня, но лучше бы не говорил.

Лично я про мазарки совсем забыл. Теперь идём полем, вертим головы на все четыре стороны – едва с резьбы не слетают. Назад оглядываемся – не гонится за нами кто из леса? На кладбище озираемся – не скачут ли по полю жмурики? Болото слева – тот ещё подарок судьбы, нет-нет, да и завоет, простонет кто-то там. Жуть! А впереди луна – огромная, в полнеба, завораживающая, леденящая душу. Фу! Господи, не выдай, пронеси!

Одно лишь утешение – огни посёлка, всё ближе, ближе….

Пришли! Живые! Слава тебе…. Маниту!

Сестра пытала:

- Где ты днями шляешься? Куда пропадаешь?

Однажды обнаружила на шее несмытую краску.

- Это что – засос?

Ей бы только…. Потом, кажется, дозналась.

- Дошляешься, дошляешься, - вещала она. – Из магнитогорской тюрьмы два уголовника сбежали, по лесам скрываются - поймают и сожрут.

Подняла вверх указательный палец, чтоб подчеркнуть значимость последующего утверждения:

- Но перед тем задушат.

Будто незадушенным, мне что-то светило в зэковских желудках.