Кое-что о любви к...

Кое-что о любви к...

Ты находишься в старой, задрипанной комнате. Нет. Комнатушке, которая сдавливает твои легкие запахом плесени. Он паутиной носовые проходы. Мебели, покрытой пылью вечности, здесь немного. Представь, что хочешь. Но запомни: одну из стен занимает окно причудливой формы. Будто тот, кто его создавал либо забыл, что такое геометрия, либо просто решил выделиться. 

Что ты видишь в этом окне? Серое небо или ясно-голубое? Неважно. Главное, что стоит середина дня. Может полдень, а может четверть второго. Видишь что-то еще, кроме неба? Лес или, скажем, городской парк? Нравится ли тебе то, что нарисовало твое воображение? Прекрасно ли происходящее за окном или тебя от увиденного вот-вот стошнит. Но это тоже неважно.

Неважно, потому что кроме тебя самого/самой никто больше не знает того, что творится в твоей голове. Вдобавок к этому ты невольно повинуешься словам, написанным черным по белому экрану. Но неважно, продолжим.
Представив в голове уже почти полноценную картинку комнаты, я осмелюсь добавить еще одну деталь.

Девушку, стоящую у окна. К тебе спиной. Первым, что попадается тебе на глаза – волосы. Какие они? Длинные, средние, короткие? Волнистые или прямые? Может кудри, как у дорогой куклы с витрины антикварного магазина? Какого они цвета? Рыжие, как языки пламени или цвета красного вина? Или, может быть, они черные, как уголь или чернила? Или, подобно утреннему солнцу, золотистые? Или бледные, как талый воск? Ее телосложение… худа ли она? Или в теле? Тоже не имеет значения, потому что в твоей голове уже давно прорисовался ее портрет, пока глаза бегут по этим строкам, верно?

Тебе наверняка хочется узнать, какое у нее лицо (круглое или другой формы), увидеть ее губы (пухлые, как лепестки розы или тонкие, будто нить) нос (прямой или картошкой) глаза (много бесчисленных сравнений). Но она не оборачивается, а лишь стоит и смотрит в окно. Не видя тебя, при этом знает о твоем присутствии. Поэтому она говорит голосом (каким?):

— Прекрасный сегодня денёк, не правда ли?
Ты соглашаешься с ней.

— …Со мной давно происходит нечто странное. Будто где-то внутри расцвела весна. Понимаешь, о чем я?

Отвечаешь отрицательно. Хотя знаешь ответ.

— Да влюбилась я.

Спрашиваешь, кто этот счастливец. Или счастливица?

Она издает легкий смешок. А ты буквально видишь, что ее лицо искажает горькая усмешка.

— Тебе действительно хочется узнать?

Ты отвечаешь, что да, но при этом тебе наплевать. 

— Мир. – послышался тихий, как звук падающего листа, ответ.

Недоумение можно прочесть на твоем лице.

— Мир. Со всеми его причудами и мерзостью. В нем есть люди, которыми меня дорож. Которые меня вдохновляют. Есть вещи, созданные для того, чтобы приносить радость. Есть места, в которых стоит побывать хотя бы раз.

Она продолжала и продолжала, пока не пресекла поток слов одним словом:

— Но…

— Но?.. – поторапливаешь ее ты. Потому что ты с ней не особо соглашаешься. Не во всем, но не соглашаешься. Лишь из вежливого интереса ты ее выслушиваешь. Тебе хочется поскорее покончить с этим и уйти подальше от этого места. От этого запаха, который прожег уже горло.

— Мир не хочет любить меня. Не желает принимать… Я забитая, одинокая, не нужная никому девчонка, не способная ни на что, кроме как...

Слушать дальше смысла нет. Очередной нытик, которого тебе доводилось встречать десятками, что в реальной жизни, что в сети. Они как будто преследуют тебя. И каждый раз ты говоришь одну и ту же вещь, которую намереваешься сказать прямо сейчас.

Она все говорит.

— Будь добра, заткнись и выслушай.

Она затыкается. От удивления.

— Мир тебя любит. Но по-своему. Слегка садистски, но по-своему. Он может устроить тебе такое, чего врагу не пожелаешь. Но это случается очень редко, потому что основную… гадость (ты как можно старательнее подбираешь слова, избегая ругани) устраивают сами люди. Ведь кроме вдохновителей мир наполняют мрази, о которых ты прекрасно знаешь. Поэтому вместо того, чтобы пороть чушь о том, какая ты несчастная и таращиться в окно, попробуй… шагнуть в него. Шагни в мир и ничего не бойся…

Потому что мир по-настоящему любит тех, кто отважился перебороть самого себя.



Нетта Крапивница

Отредактировано: 06.02.2017

Добавить в библиотеку


Пожаловаться