Oни смотрят на меня непонимающим взглядом, они удивляются тому, что я тихо сижу в гостиной, что не леплю свои глиняные фигурки, не спорю о искусстве и вообще ничего не взрываю. Они удивляются тому, что я просто сижу и смотрю в окно. Мой взгляд устремлен вдаль, в эту прекрасную синеву, туда, где я чувствую себя свободным. По небу плывут облака, они словно птицы, на крыльях которых я летаю.
- Дейдара. Что-то случилось, что-то не так? - спрашивает меня Итачи.
- Что – то не так? Да у меня все прекрасно, тебе, чья жизнь лишь мрак, и тому, кто может с легкостью оборвать жизнь других, это точно не интересно. Меня тошнит от ваших пустых вопросов, ответ, на которых вас даже не интересует, - все это осталось лишь в моей голове.
Я не стал говорить этого всего лишь потому, что сейчас вообще ни о чем не хочу говорить.
- Ты что-то замышляешь, Дейдара? - спрашивает меня Тоби.
О! Ками – сама. Мне так надоели эти вопросы. Я не ХОЧУ отвечать на них, как же объяснить этим… убийцам S- класса такую вещь, как усталость или опустошение?
Да, может я художник. Говорят, мол, такие люди этому подвержены, что у нас пропадает вдохновение. Но я знаю - это другое. Я устал спорить об искусстве. К чему это? В этом доме, нет в этом подземелье! Среди всех этих людей, здесь все слова об искусстве лишь пустые звуки. Сасори и его искусство, да не искусство это вовсе – это уже мания, навязанная страхом смерти и еще большим страхом увядания. Марионетки! Что в них вечного? Они рассыпятся в прах когда пробьет последняя минута жизни их хозяина, их кукловода.
Взрыв! Я не вижу сейчас в этом искусства. Разве оно способно вселять людям чувство прекрасного? Нет, оно лишь пугает их. Смотря ввысь, я понимаю что устал лететь в никуда. Когда нет цели полет превращается в бесконечное падение. У изгоев, забывших свое прошлое, отказавшихся от своей жизни, изгнанных другими за то, что не были как все. За то, что были сильнее, за то, что хотели выжить и спасти тех, кто был им дорог. У нас нет цели, у нас нет даже самих себя. Мы выполняем приказы лидера ради какого-то безумного плана. Плана, в достижении которого сомневается даже он сам. Мы не живем, мы бесконечно падаем в бездну, не видя ее дна. Но каждый из нас знает, что это самое дно станет его смертью.
Отредактировано: 27.08.2015