Когда тьма милее света

Видящий насквозь

      Датч раз­во­рачи­ва­ет­ся. Смот­рит ку­да-то на­зад, как мог бы смот­реть лю­бой че­ловек, толь­ко что ушед­ший от лю­бимой семьи со страш­ным обе­щани­ем ни­ког­да не воз­вра­щать­ся. Хму­рит­ся, бо­лез­ненно, силь­но. Кри­вит при­пух­лые гу­бы в нас­мешке, не­веро­ят­но кри­вой, но бес­смыс­ленно въ­ед­ли­вой, слов­но бы ре­ша­ет на­пос­ле­док ос­та­вить в воз­ду­хе собс­твен­ное, уже ни­кому не нуж­ное клей­мо.

      — От­прав­ляй­ся к чёр­ту, Ни­ки, — зло ши­пит сквозь зу­бы Вел­дерс и по­казы­ва­ет без­мол­вным гро­мадам бес­ко­неч­ных не­бос­крё­бов от­то­пырен­ный сред­ний па­лец. 

      По­рывис­то ухо­дит, скры­вая тон­кий, но ед­ва ли без­за­щит­ный си­лу­эт в без­людной и по-хищ­ни­чес­ки ти­хой тем­но­те Нью-Й­ор­ка, ос­тавляя пос­ле се­бя ед­ва уло­вимый за­пах виш­нё­вой ту­алет­ной во­ды.
 

***

      Седь­мая аве­ню ока­зыва­ет­ся пус­той и заб­ро­шен­ной. 

      «Смеш­но, что этот апо­калип­сис со стри­го­ями здо­рово на­поми­на­ет де­шёвые филь­мы ужа­сов про чёр­то­вых зом­би», — Датч хмы­ка­ет, ед­ва за­мет­но при­под­ни­ма­ет ле­вый кра­ешек губ.

      — Весь­ма не­обыч­ный спо­соб са­мо­убий­ства.

      На нез­на­комый муж­ской го­лос она обо­рачи­ва­ет­ся, с не­воз­можной для се­бя ещё нес­коль­ко не­дель на­зад быс­тро­той дос­та­ёт из-за по­яса об­тя­гива­ющих джинс пис­то­лет, сни­ма­ет его с пре­дох­ра­ните­ля. Це­лит­ся на ин­стинкте сра­зу в го­лову, чем вы­зыва­ет лёг­кое изум­ле­ние в мо­лоч­но-се­рых гла­зах.

      — А я люб­лю про­бовать всё но­вое, — за­паль­чи­во па­риру­ет Вел­дерс, про­яв­ляя на кра­сивом, под­вижном ли­це твёр­дую ре­шимость выс­тре­лить.

      Нес­коль­ко се­кунд Ку­ин­лан рав­но­душ­но смот­рит на неё — при­киды­ва­ет: есть ли смысл тра­тить вре­мя. Не­ожи­дан­но ух­мы­ля­ет­ся, чуть вздёр­ги­ва­ет под­бо­родок вверх, ука­зывая на­зад.

      Датч не­довер­чи­во щу­рит ис­си­ня-се­рые гла­за, быс­тро, бо­ясь под­лой ата­ки, обо­рачи­ва­ет­ся, вздра­гива­ет от омер­зи­тель­но­го ви­да стри­гоя, уп­ря­мо хро­ма­юще­го пря­мо к ней. 

      — Что-то мне под­ска­зыва­ет, что ты не жаж­дешь смер­ти, — Ку­ин­лан ух­мы­ля­ет­ся, но ед­ва за­мет­но и без эмо­ций.

      — А те­бе-то что? — Вел­дерс ре­ша­ет, что но­вый со­бесед­ник, ес­ли бы хо­тел, то уже на­пал, а по­тому по­вора­чива­ет­ся к не­му спи­ной, с се­кун­ду це­лит­ся и од­ним точ­ным выс­тре­лом вса­жива­ет в го­лову хо­дяче­му псев­до-мер­тве­цу пу­лю.

      Тот рва­но дёр­га­ет­ся и жал­ко па­да­ет.

      — Жен­щи­на-во­ин, — тус­клый ого­нёк ин­те­реса вспы­хива­ет в гла­зах дам­пи­ра. — Стре­ля­ешь ты неп­ло­хо.

      — А чё не Зе­на — Ко­роле­ва во­инов? Юб­ка длин­но­вата? — Датч опять по­вора­чива­ет­ся к не­му ли­цом.

      — На те­бе во­об­ще нет юб­ки.

      — Ту­го с юмо­ром?

      — Ты всег­да за­да­ёшь так мно­го воп­ро­сов? — чуть по­мол­чав, ин­те­ресу­ет­ся Ку­ин­лан.

      — Ты ме­ня ещё пь­яной не ви­дел, до­рогой. Я бы те­бе по­каза­ла, что зна­чит за­давать мно­го воп­ро­сов, — Вел­дерс ста­новит­ся сме­лее, не­воль­но сбра­сыва­ет с се­бя из­лишнюю нап­ря­жён­ность, про­яв­ля­ет на ли­це при­выч­ную, чуть ху­лиган­скую улыб­ку.

      — По­жалуй, в те­бе есть толк, — ре­ша­ет дам­пир. — Мне нуж­ны та­кие лю­ди, как ты.

      — Ар­мию лич­ных пок­лонни­ков со­бира­ешь? — Датч кри­вит при­пух­лые гу­бы в нас­мешке, но, оче­вид­но, над са­мой со­бой. — Из­ви­ни. Я уже сос­тою в дру­гой ар­мии.

      — Тог­да по­чему ты од­на?

      — Иног­да нуж­но от­ды­хать от об­щес­тва, а то, зна­ешь, нер­вы ша­лят.

      — Все твои сло­ва — ложь.

      Вел­дерс за­мира­ет, не­осоз­нанно за­дер­жи­ва­ет ды­хание. Ка­жет­ся, да­же её сер­дце пре­датель­ски про­пус­ка­ет удар. Кра­сивые гу­бы бо­лез­ненно ис­крив­ля­ют­ся, как и всё ли­цо, но она на­ходит в се­бе си­лы спря­тать­ся под мас­кой ещё раз.

      — И что с то­го? 

      — Ты врёшь не мне, а се­бе.

      — А ты, я смот­рю, пер­воклас­сный пси­холог. Че­го карь­еру-то бро­сил? Баб­ло в квар­ти­ру вме­щать­ся пе­рес­та­ло?

      — Ты выб­ра­ла очень бо­лез­ненный путь.

      — Да­вай-ка мы с то­бой кое о чём ус­ло­вим­ся, мис­тер про­ница­тель­ность. Я сей­час раз­во­рачи­ва­юсь к те­бе спи­ной и ухо­жу и ты де­ла­ешь то же са­мое, до­гово­рились?

      — По­думай над мо­им пред­ло­жение, — бро­са­ет на­пос­ле­док Ку­ин­лан, рав­но­душ­но скры­ва­ясь во мра­ке но­чи под ду­лом пис­то­лета Вел­дерс.

      — Уб­лю­док! — спус­тя не­кото­рое вре­мя вык­ри­кива­ет Датч, от­ча­ян­но пы­та­ясь ос­та­новить го­рячие слё­зы, ре­кой те­кущие по ху­дым ще­кам.