Когда тьма милее света

Размер шрифта: - +

Видящий насквозь II

      Ку­ин­лан слиш­ком быс­трый. Че­лове­чес­кие гла­за не име­ют воз­можнос­ти ви­деть пол­ную кар­ти­ну его те­лод­ви­жений. Датч по­нима­ет это, но не в её скром­ных си­лах что-ли­бо из­ме­нить. 

      Она от­сту­па­ет. Уме­ло и нат­ре­ниро­вано от­ра­жа­ет сколь­зя­щие уда­ры ме­ча, пы­та­ет­ся кон­тра­тако­вать. Вы­нуж­денно от­кры­ва­ет­ся, ос­лабляя за­щиту, и ка­мене­ет, ощу­щая ле­дяную сталь по­перёк ка­дыка.

      Нер­вно сгла­тыва­ет, зас­тавляя кли­нок дам­пи­ра ед­ва за­мет­но дёр­нуть­ся.

      — Ты про­дер­жа­лась на три ми­нуты доль­ше, — су­хо ин­форми­ру­ет Ку­ин­лан.

      — Семь ми­нут, — Вел­дерс кри­вит гу­бы в нас­мешке. — Как ду­ма­ешь, это мож­но счи­тать лич­ной по­бедой?

      — Я не сра­жал­ся в пол­ную си­лу.

      — Ка­кой ты вред­ный.

      Ку­ин­лан скло­ня­ет го­лову на бок, оче­вид­но, чувс­твуя скры­тый под­текст, но не по­нимая его.

      — Ты мог бы ме­ня пох­ва­лить, — Датч за­каты­ва­ет гла­за. — Я тут вон из ко­жи ле­зу, что­бы над­рать твою зад­ни­цу, а ты ме­ня да­же не по­ощ­ря­ешь.

      — Не по­ощ­ряю? — рас­те­рян­но пе­рес­пра­шива­ет дам­пир. — Лю­дям это не­об­хо­димо?

      — Да, — Вел­дрес воз­му­щён­но раз­во­дит ру­ками, — так у ме­ня бу­дет сти­мул вкла­дывать­ся ещё боль­ше. Я бу­ду знать, что ты… ви­дишь и приз­на­ёшь мой ус­пех… Это важ­но… для ме­ня, по край­не ме­ре. Не знаю, как для дру­гих, мо­жет, не­кото­рые лю­ди та­кие, как ты, ока­менев­шие сер­дцем и ду­шой, ко­торым ни хре­на не на­до… Лад­но, — она вдруг осе­ка­ет­ся, рез­ко опус­ка­ет гла­за, — на­вер­ное, я зря тут пе­ред то­бой рас­пи­на­юсь. Те­бе не по­нять.

      Она бо­лез­ненно улы­ба­ет­ся, де­ла­ет шаг на­зад, что­бы меч Ку­ин­ла­на боль­ше не ка­сал­ся гор­ла, и ухо­дит, не гром­ко, но неп­ри­ят­но хло­пая дверью.
 

***



      — Датч? — Фет изум­лённо ок­ругля­ет гла­за, быс­тро, а от­то­го не­лов­ко вста­ёт с об­шарпан­но­го ди­вана.

      — Уже за­был, как я выг­ля­жу? — дру­желюб­но ух­мы­ля­ет­ся Вел­дерс.

      — Нет, — Ва­силий рас­те­рян­но, но счас­тли­во улы­ба­ет­ся, — не за­был. Рад, что… ты в по­ряд­ке.

      — Да, — Датч сог­ласно ки­ва­ет. — Как ос­таль­ные?

      — От­пра­вились на вы­лаз­ку за при­паса­ми.

      — И ты не по­шёл с ни­ми?

      — Моя сме­на за­кон­чи­лась, — ух­мы­ля­ет­ся Фет. — Я всю ночь го­нял­ся за па­роч­кой при­липал, выс­ле­живал их гнез­довье.

      — И как?

      — В Нью-Й­ор­ке ста­ло на дю­жину-дру­гую мень­ше монс­тров. А ты… наш­ла се­бе но­вую ком­па­нию? — тём­ные гла­за Ва­силия на се­кун­ду от­ра­жа­ют грусть.

      — Да, — Датч опять ки­ва­ет, но уже не­уве­рен­но, — на­вер­ное…

      — Они те­бя там не оби­жа­ют?

      — Нет. Всё хо­рошо, прав­да. У ме­ня… вы­ход­ной се­год­ня. Вот… я и ре­шила вас на­вес­тить, — Вел­дрес улы­ба­ет­ся ши­роко, но на­тяну­то.

      — Вы­ход­ной? — со зна­ни­ем де­ла, пе­рес­пра­шива­ет Ва­силий, — у вас там ка­кая-то ра­бота?

      — Я то­же ста­ра­юсь из­ба­вить Нью-Й­орк от при­липал, — барь­ер, по ка­кой-то при­чине выс­тро­ен­ный Датч, имен­но сей­час ощу­ща­ет­ся Фе­том ос­трее все­го, — мы… ста­ра­ем­ся.

      — Ты… уже зна­ешь про Ник­ки?

      — А что с ней? — ис­си­ня-се­рые гла­за Вел­дерс на­лива­ют­ся раз­дра­жени­ем и мрач­не­ют.

      — Она… те­перь од­на из… них.

      — Это­го сле­дова­ло ожи­дать, — зло че­канит Датч. — Я пре­дуп­режда­ла её, но она, оче­вид­но, не соч­ла нуж­ным ме­ня слу­шать, впро­чем, как и всег­да.

      — Ты до сих пор злишь­ся… — Ва­силий хму­рит­ся. — От­пусти всё это. Хо­чешь, я мо­гу…

      — Из­ви­ни, — Вел­дерс кри­вит­ся, как мог бы кри­вит­ся лю­бой че­ловек, ощу­ща­ющий зуб­ную боль, — мне уже по­ра. До ско­рого.

      — Лад­но… — Фет не­уме­ло ки­ва­ет.

      — Лад­но, — эхом от­кли­ка­ет­ся Датч, ед­ва сдер­жи­вая дрожь в гу­бах. — Мо­жет, ещё уви­дим­ся.

      Она рез­ко раз­во­рачи­ва­ет­ся, взбе­га­ет по лес­тни­це вверх. Ва­силий нап­ря­жён­но, поч­ти нас­то­рожен­но смот­рит вслед. Он ду­ма­ет, что у Датч проб­ле­мы, но… что-то ме­ша­ет ему пой­ти за ней.

      Фет взды­ха­ет, опус­ка­ет­ся на не­боль­шой ди­ван. На­вер­ное, ему сто­ит пос­ле­довать сво­ему же со­вету и всё от­пустить.
 



Дэн Куро

Отредактировано: 19.01.2019

Добавить в библиотеку


Пожаловаться