Красиво разводятся только мосты

Глава 1

Шестой шот текилы, кусочек лимона. А может, девятый? Кто теперь считает?

Мир рухнул. Не сразу, конечно. Он ломался постепенно, в течение последнего года, но где-то в душе еще теплился лучик надежды. Совсем крохотный, почти незаметный. Мы справимся, сможем, выстоим. Мы же семья.

Но сегодня ничего не стало. Словно кто-то невидимый щелкнул пальцами, и карточный домик развалился. Только пальчики принадлежали кому-то очень даже осязаемому, точнее - осязаемой. Тонкие, с неизменным модным маникюром и ярко-красным лаком.

Подруга со школы Витка Томилина. Рыжеволосая курносая девочка с веснушками и чуточку вздернутым милым носом. Та, кому я безоговорочно верила. Доверяла секреты. Первая из тех, кто узнал о том, что брак наш с Максимовым Сергеем трещал по швам, как старые джинсы, из которых выросла. Именно она и раздробила мне грудную клетку. Банально и больно, но я выдержу. Наверное…

— Еще один, — пальцем провожу по кромке тонкой крохотной рюмки и мутным взглядом осматриваю незнакомый бар.

— Анька, тормози, уже достаточно, — коллега моего мужа Катерина морщит нос и тянет за рукав черной водолазки. — Может, все еще наладится? — этот вопрос задает тихо, боится взрыва Везувия.

— Нет, — букву “Т” как-то особенно выделяю, улыбаюсь и благодарно киваю молодому бармену, который обновил заказ.

Десятый шот? Черт его знает, не считаю. Обычно не пью, но сегодня такой хороший повод. Похороны! Провожаю в последний путь остатки любви, семьи, мыслей о детях, новом доме и даже маленькой собаке, которую Серый обещал подарить на день рождения.

— Он мне изменяет, Кать, — горький смешок слетает с губ. — И не с кем-то, а с подругой. В моем доме, в моей, сука, постели.

Утром я все еще была счастлива или пыталась быть ею. Как обычно, встала раньше Серого и бегом рванула в душ. Тридцатник на носу. Юбилей, мать его. Вот только мне кажется, что я старею и стремительно.

Уже нет желания красить губы красной помадой и завивать волосы, чтобы по спине, чтобы волнами, как раньше.

Наспех душ. Халатик сексуальный обнажает длинные ноги. Собираю еще влажные волосы в пучок и тихонько бегу на кухню.

Скоро Серый проснется и снова ворчать начнет, но я работаю на опережение. Он, когда не голоден, добрее, что ли?

— Сегодня работаешь? — выходит из спальни, волосы растрепаны, обнаженный торс манит прикоснуться и я не могу себе в этом отказать.

Кладу ладони на широкую грудь, тянусь губами за поцелуем, но муж отстраняется, улыбается, но сдержанно.

— Ань, время - деньги, — хмыкает и садится за стол. — Так работаешь сегодня?

— Как обычно, — пожимаю плечами, но немного обидно.

Оттолкнул, словно котенка надоедливого. Больше нет того огонька в карих глазах, как в день свадьбы, например. Или когда он нагло увел меня из-под носа своего приятеля Пашки Лютого.

Тогда мне и Серому было по двадцать пять, а Паше всего двадцать и он меня любил. Точно любил. Я видела это в каждом его неловком движении, чувствовала в мимолетных случайных прикосновениях.

Пять лет я молчу о том, что, уезжая из страны, Пашка звал меня с собой. Сразу после того, как мы с Сергеем расписались.

Прямо на свадьбе увел на лоджию ресторана, обхватил ладонями лицо и попытался поцеловать. Я увернулась, потому как не могла ответить взаимностью и не собиралась даже в мыслях изменять любимому.

Пашка исчез со всех радаров, оставив лишь небольшой след в виде редких воспоминаний о дружбе и нескольких совместных фоток.

Иногда от знакомых слышала, что женат, счастлив и довольно успешен. Но не жалела.

Теперь понимала, что, возможно, поторопилась тогда со свадьбой, но родители с обеих сторон настаивали, да и мы, казалось, были влюблены по уши. Казалось!

— Я сегодня поздно буду, Сереж, ты не сможешь забрать меня из редакции?

— А что с тачкой?

— Глохнет. Снова, Сергей. Я просила тебя отогнать ее в автосервис, но ты патологически занят.

— На неделе отвезу. Все, Анька, побегу. Встреча с инвесторами из-за бугра. Времени вообще в обрез. Не сильно засиживайся, ладно? Позвони, когда закончишь, если буду свободен, то заеду.

— Удачи, — шепчу ему в спину и дергаюсь, когда за ним захлопывается дверь.

В редакции как обычно. Покоя не видать, все торопятся сдать работы, конец недели. На часах восемь вечера. Выдыхаю завершив статью о новых технологиях и закрыв крышку ноута, достаю смартфон.

Бесконечно набираю номер мужа, но в ответ металлический голос, который сообщает, что абонент не абонент.

Ну и хрен с ним. Возьму такси. Устала, как псина.

Поверх черной водолазки накинула джинсовый жилет и, схватив сумку, вышла из многоэтажного офисного здания.

Предчувствие чего-то нехорошего скребет в груди, цепляет когтями ребра. Болезненный спазм сдавливает горло мерзкими пальцами, когда сажусь в такси и на автомате называю адрес.

По ступенькам на третий этаж, не дожидаясь лифта. Открываю дверь своим ключем и замираю. На полу пиджак Сергея, прямо у входа женские туфли. Роскошные, из красной лакированной кожи. Дизайнерская обувь и я знаю, на ком их видела.