Лесная глушь

Часть 1. Пролог

Дорогу осилит идущий… 

Ночь, улица, фонарь, аптека, 
Бессмысленный и тусклый свет. 
Живи еще хоть четверть века, 
Все будет так. Исхода нет. 
 

Ночь, улица, фонарь, аптека… В нашей стране каждый человек хоть раз слышал первые строки из стихотворения Блока. Я не исключение. И вот я лежу на асфальте под покореженным фонарем. Он уже не горит, как и фары моего автомобиля. Но все вокруг залито электрическим светом с крапинками неоновых пятен, совместными усилиями разгоняющими ночную тьму, коей в городе и так не особо то много. А вот и аптека, чтоб ее. 
Для меня все это уже не важно. Мне еще четверть века явно не светит, увы.  Просветил меня усталый голос с истинным бесстрастием профессионала. Чуть сонный мужчина в белом халате присел на корточки передо мной, куда-то посмотрел, что-то потрогал, посветил фонариком в глаза. И вынес вердикт: не жилец. Сообщил он об этом, конечно же, не мне, а кому-то за его спиной, кому, я не могла увидеть. Кажется, он не понял, что я в сознании.  
А в сознании ли? Ну по крайней мере я его услышала. Мысли текут вяло, так обычно говорят. Но это не мой случай. Мои мысли, казалось, вообще не двигались, уж точно не шли от появления к развитию, ну или еще хоть куда-нибудь. Они стояли на месте, не исчезая и не желая осмысливаться. Слова «НЕ ЖИЛЕЦ» словно затопили сознание, я поняла их и запомнила, но дальше эта мысль не шла, не было мыслей о смерти, не было и страха, не было и попыток осмысления ситуации, или хотя бы попыток оценки почти закончившейся жизни. Просто мысль о скорой смерти легла поверх других, так же буксующих на месте. Слайды, слайды, слайды…  

Есть еще кусочки  воспоминаний : резкое движение рулем, карусель под визг тормозов, здравствуй столб. Обрывки фраз: «плохо дело», «может лучше не трогать?», «быстрее, вдруг рванет!». Чуть насмешливо вертятся в голове строчки «ночь, улица, фонарь, аптека.» И самая яркая, даже не мысль, а картинка: невероятно прекрасная панорама ночного неба, звезды сияли и перемигивались в своей недостижимой вышине, не скупясь дарить свой свет смотрящему на них человеку.  Лишь немного портили неземные красоты очертания накрененного фонаря.  
Постепенно все окутывается  тусклым серым туманом, голоса тонут в нем, мысли растворяются, становятся частями тумана, все теряется, остаются только звезды. Но вскоре и они по одной исчезают, с подмигиванием. Прощаются? Или зовут к себе? 
Что-ж, кажется, пора это узнать. Неплохая ночь для смерти. Красивая, так уж точно…