Level Up. Рестарт

Глава 3. Признаки жизни

Жизнь всегда с треском ломает все формулы. И разгром, как бы он ни был уродлив, может оказаться единственным путем к возрождению.

«Военный летчик», Антуан де Сент-Экзюпери

 

До прихода Яны еще есть время. Суп сварился, я успел убраться, вынес мусор и закинул грязное белье в стиралку. Теперь, когда с домашними делами покончено, можно заняться работой. Если, конечно, она будет.

Быть домохозяйкой, перебиваясь случайными заработками, и сидеть на шее у жены, которая на восемь лет младше... Внезапно это стало меня беспокоить. Беспокоило и раньше, но я успешно глушил совесть, как же, я — творческая личность! Я — писатель! Наш клан — второй на сервере! Да и если сравнить Янину зарплату и то, что удавалось заработать мне, — все равно мой вклад в семейный бюджет больше. Не намного, но больше.

Сейчас доводы, ранее казавшиеся разумными, не утешают. Затертые джинсы, застиранные до выцветания футболки, рваные кроссовки — вот мои достижения. А каково Яне, выбравшей провести лучшие годы со мной?

Сажусь за компьютер. В игровом клиенте куча сообщений от соклановцев, но мне не до них. Проверяю почту в надежде на новые заказы. В ящике больше сотни новых сообщений за последние два дня. Нетерпеливо перебираю письма, не читая, определяю и удаляю спам. Ничего полезного.

Странно. Раньше я бы только обрадовался — нет работы, значит с чистой совестью можно в Игру. Сейчас чувствую разочарование.

Открываю биржу фриланса — одну, другую, третью. Ни одного обращения. Никто не соблазнился моими услугами написания статей, речей, отчетов, пресс-релизов и буклетов. Возможно, их — заказчиков — смущает моя слегка завышенная цена? Смеюсь над собой, какой же я идиот! Оправдывал стоимость своих услуг тем, что писатель, крутой профи и далеко не вчерашний студент, а человек с опытом. На самом деле просто боялся того, что придется работать, трудиться, переделывать и переписывать тексты.

А это не только не интересно, но и отвлекало от Игры. Сейчас я бы рад «отвлечься».

Беру телефон и перебираю контакт-лист. Думаю, кому можно позвонить насчет какой-нибудь подработки.

Звоню Ваньке в рекламную фирму, который иногда подкидывает заказы на статьи для их блога. Преувеличенно бодро здороваюсь и интересуюсь, есть ли что у них для меня.

— Ага, привет, — слышу вялый Ванькин голос. — Пусто. Кризис-шмизис, все дела. Но ты позванивай, Фил, не пропадай.

Все экономят, и в первую очередь на таких, как я. В воздухе все еще пахнет моими плохо переваренными амбициями, которые хорошо выглядели на тарелке лет десять назад, но очень скоро завершат путешествие через мой богатый внутренний мир и неотвратимо покажут себя миру в виде полного дерьма. И Яна будет первой, кто это увидит.

Промотав телефонную книгу до конца, так и не решаюсь набрать еще хоть кого-то. До смерти боюсь отказов, да и чувствую себя неловко оттого, что собеседник чувствует себя неловко, отказывая.

Следующий час я посвящаю обновлению своих объявлений. Отбираю свои лучшие работы, красиво оформляю, выкладываю в портфолио. В своем описании указываю лишь большой опыт и умение работать быстро. Дополнительно указываю скилл работы в авральных условиях. Рейды сутками без сна учат такому быстро.

Втрое снижаю стоимость работ — придут клиенты, вырастет статус на бирже фриланса, тогда и можно будет увеличивать ценник.

Думаю о том, что фриланс фрилансом, но, может, стоит и нормальную работу подыскать? Попробовать пожить обычной жизнью — просыпаться с Янкой, завтракать, выходить вместе из дома, ехать на работу, работать в офисе, а вечером, с чувством выполненного долга — домой. Стабильная зарплата позволит выправиться, вернуть немного самоуважения, заиметь новых друзей среди коллег, да и вообще, почему нет?

В хламе сваленных в кучу древних файлов нахожу свое старое резюме. Редактирую его, добавляю свежую фотографию, обновленное портфолио и захожу на портал вакансий. Подумав, регистрируюсь и выкладываю свое резюме. Хрен с ними, с рейдами, с Игрой, покачаюсь-ка я в жизни.

Закончив, выхожу на балкон, закуриваю. Смахиваю уже привычное сообщение о полученных дебафах от курения, а губы сами по себе растягиваются в улыбке, как всегда со мной случается, когда я доволен правильно принятым решением. Солнце уже садится, окрашивая горизонт в багряные тона. Во дворе слышны звонкие детские голоса и хлопки выбиваемого ковра. О чем-то переругиваются голуби. Все это перебивает звон бьющегося стекла и рев Ягозы — мат на мате — кто-то из подручных «шестерок» накосячил, уронив пакет с бухлом.

Вдруг слышу, как Яна отпирает дверь. Гашу сигарету, не докурив, и выхожу ее встречать. Она заходит, у нее в руках пакеты из супермаркета — похоже, заехала после работы за продуктами. Мне стыдно. Я перехватываю пакеты, чмокаю ее. Она вяло отвечает.

— Привет, Яна!

— Панфилов? Ты что, побрился? А ты чего не...

Она смущается, но я понимаю, что она хотела сказать. Каждый раз, возвращаясь с работы, она видела меня либо за компьютером в наушниках, либо спящим.

— Да вот... — жму плечами. — Соскучился.

Заношу пакеты в кухню и начинаю разбирать. Системный текст над Яной ввел меня в замешательство.

 



Данияр Сугралинов

Отредактировано: 13.01.2021

Добавить в библиотеку


Пожаловаться