Люблю...

Люблю...

— Пойдём скорее! Пойдём! Ну же! — Она звала тебя, долго звала. Ты неспешно шёл в её сторону, лениво оглядываясь по сторонам.
  Река, деревья, небо. Вы идёте в лес, расположенный совсем рядом с вашим маленьким домиком. Вы любите проводить в нём летние деньки, прячась от палящего солнца. 
  Она звонко смеётся, пока ждёт тебя. Ты не спешишь. Хочешь послушать это дольше. Лучше. Тебе это нравится. Сердце заходится в быстром ритме, сто́ит только услышать что-то подобное. Но такая возможность представляется нечасто. Поэтому ты ценишь каждый миг, проведённый с ней. Когда она смеётся. Красиво, любимо... 
  Она далеко, а ты идёшь медленно. Давай же, ускорься! Тебе ведь хочется этого. Оказаться рядом с ней. Слышать её смех ближе. Просто находиться рядом. Чтобы сводила с ума. Как делает обычно. Каждый раз, когда она близ тебя, разум затуманивается. Ты медленно тонешь в её голубо-васельковых глазах. Тебе это сносит крышу. Её глаза. Но ты не скажешь об этом. Пока рано. 
  — Хей! Совсем немного ещё! Ты сможешь! — она думает, что ты устал. Не знает, как она сильно тебе нравится. Но этого пока и не нужно. Нужны её глаза, её смех, голос. Она вся. Она нужна тебе. Поэтому ты идёшь медленно, чтобы полюбоваться ею.
  Она в голубом платье в цветочек. Оно подчёркивает цвет её глаз. Ветер, недавно подувший, развевает лёгкую, воздушную ткань. Она обтекает ноги, талию, грудь... Прекрасно. Ты не можешь оторваться от этого и замирает на месте, настолько она красива. Но она ждёт. Поэтому: иди! Давай! 
  Ты, наконец, подошёл, когда она повернулась к тебе спиной, чтобы посмотреть на закат. Теперь платье показывает её вторую сторону. Она так же прекрасна. Ты любуешься девушкой, она затмила все мысли в твоей голове. Медленно протягиваешь руку, ладонью прикасаясь к её талии. Неуверенно, не хотя спугнуть. Но она тебя не боится, жаждет твоих прикосновений. И ты понял это. Поэтому подходишь вплотную, обнимая со спины. Руки на талии, крепко впечатывают в твоё тело. Она такая хрупкая, нежная. Драгоценная. Ты опасаешься её сломать, разбить. Это будет худшее, что можно представить. Она. Сломанная. И всё из-за тебя. Но сейчас всё хорошо, и аромат её туалетной воды, успевший  тебе приесться, проникает в мозг, притупляя все мысли. Есть только она, ты, закат. Розовый. Как её губы. Захватывающий, как она сама. 
  Ты кладёшь подбородок на её каштановую макушку, теперь вдыхая персиковый запах её шампуня. Глаза сами собой закрываются, мозг совсем отключился. Но сейчас ты уже не боишься. Ты знаешь, что так правильно. Она нужна тебе. А ты нужен ей. 
  Она полностью расслаблена в твоих сильных руках, может позволить себе быть ранимой и мягкой. Вести себя не как с другими. И ты кайфуешь от этого. Всепоглощающее чувство счастья накрывает с головой, и ты шепчешь, тихо-тихо:
— Люблю...