Мелодия Души

Мелодия Души

Каждый имеет своё видение, воспитание, мышление, самовыражение, и любит тоже по-своему. Так и в жизни настоящая любовь вызывает музыку, определенную мелодию.

Бреду не разбирая дороги... Смотрю по сторонам, жарко.

Не так давно прошел дождь. С деревьев стекают крупицы (капли) воды, подобно слезам, но то слезы искреннего незабвенного счастья чем-то походящие на улыбку самой природы.

Устремленные к верху (ввысь) высотки небосклонов поражали своей величиной, но одновременно с этим казались чем-то обыденным.

Почему-то повеяло чем-то ностальгическим и я погрузился в воспоминания.

Вспомнилось, как ребенком мне нравилась одна девчушка, весёлая, светлорусая, с рыжиной в волосах и хитринкой во взгляде. Казалось, она воспринималась мною звуками колокольчиков, качающихся на ветру.

Теперь же, спустя годы я позабыл и черты её лица, и имя, которым её звали, однако тот перезвон колокольчиков навсегда остался в моей памяти.

Потом была Рита красивая девушка с карими глазами, медными волосами и как-будто запахом корицы на устах.

Когда она появлялась в моём поле зрения, внутри меня душа переворачивалась, и набатом звучала в ушах скрипка и тихо-тихо ей вторило сердце.

Другую я любил глазами, вся сверкающая, больше внешним, но и внутренним светом красота вызывала восхищение и трепет. Хрустальным перезвоном бил её смех. Её звали Наташа фигуристая блондинка с аристократическими чертами лицами. Много чего у меня с ней было: ссоры и расставания, встречи, задушевные вечера, страсть и скука, непомерная тяга и разочарование.

Многое к ней было, музыки, увы, нет. Любил ли я? Да, наверное всё-таки любил, любил глазами, но душой, увы, не получилось. Я ушел от неё, а она меня променяла, причем почти одновременно и равнодушно.

Ах да, музыка, та самая мелодия, что напевом раздаётся из души. Она таки прозвучала, однако я понял это не сразу. Прочие были всего-то отголосками. Перед этим ещё во мне звучали несколько напевов, но то была блажь, не заслуживающая даже упоминания автором.

Так вот, это было то ли зимой, то ли летом, не столь важно, я молодой мужчина, уже не юнец, но далеко не пенсионер, волею судеб оказался в Риге.

Один мой знакомый, с которым я прибыл в этот город умчался на встречу к девушке. Я же был предоставлен самому себе.

От скуки я гулял по городу, в попытке, хоть чем-нибудь себя занять. Я уже, отчаявшись ждать непонятно чего, забрел в литературное кафе, сел за свободный столик, взял в руки первую попавшуюся книгу и стал исподволь подглядывать за посетителями. Один, второй, третий, все они представлялись мне обыденными и не интересными, стремящимися либо пленить собеседника своей заунывной речью или же наоборот схоронившись между стеллажами книг не привлекать к себе внимания.

Но вот мой взгляд наткнулся на молодую девушку, упоенно читающую книгу и давно охваченную ею. Лицо её попеременно менялось в зависимости от эмоций, которых она испытывала. Я, как завороженный, смотрел, как в немом шепоте подрагивают её губы, как она поправляет выбившуюся на глаз прядь, откидывается на спинку диванчика и устремляет свой взгляд в голубое небо за окном, наверняка обдумывая только что прочитанные строки.

Не выдержав, я подошел к ней.

— Можно? - спросил я, указав рукой на стул напротив неё.

Она же рассеянно на меня взглянула, кивнула в ответ и опять же возвратилась к прервавшемуся было ранее занятию - чтению.

Тарелка с пирожным и, наверняка остывшим, кофе стояла на том же столе не удел.

Чуть позже мне удалось разговорить молчаливую сотрапезницу. Она оказалась студенткой четвертого курса филологического факультета, приехавшей к бабушке на каникулы.

Вблизи она оказалась ещё симпатичнее и приятнее, чем издалека. Русые волосы, убранные в замысловатую прическу, мягкие и в то же время, будто бы выточенные черты лица, зелёные глаза и чарующая улыбка. Несколько раз во время разговора она менялась, словно подстраиваясь под собеседника.

Мы сдружились, говорили обо всём и ни о чем, рассказывали всю что ни есть глупую, даже смехотворную правду друг другу.

С ней было ничего не ясно, но вместе с тем необычайно просто. За какую-то неделю мы стали неотъемлемой частью жизни друг друга.

Однако всё хорошее когда-нибудь кончатся. Так, и нашим встречам пришел конец. Мне пора уже было уезжать, и ей скоро уже надо было возвращаться в институт.

Распив бутылку вина на нашем прощальном ужине, она прошептала мне только лишь четыре слова : “Спасибо тебе за всё”, - обняла, поцеловала, в последний раз сжала в объятиях и отпустила (не только физически, но и духовно, я это сразу почувствовал). 

Отвернулась, чтобы я не видел её слез.

Я грустно улыбнулся и сказал: “Прощай”, - и вышел из её жизни, навсегда. Так я думал.

По правде, между нами ничего не было, в плане физическом, а в плане духовном (душевном), того что было с ней у меня не бывало ни с кем и никогда.

Вернувшись в родной город, домой я запил, ушел в запой, завязал и снова запил, затем снова завязал.

Много у меня ещё было попыток обрести любовь, счастье в личной жизни, но видимо не с теми, почему-то я раз за разом вспоминал полные веселья, немного задумчивые зеленые глаза.

Прошло семь лет.

Я всё также холост, а и был бы женат всё равно бы развелся. Даже не знаю почему. Детей нет, по крайней мере, мною учтенных.

Выйдя из третьего по счету запоя, я ударился в работу, надо признать, мне это помогло. По крайней мере теперь я более чем обеспечен.

Василиса, моя Васенька наверняка уже замужем и счастлива, как-никак семь лет прошло. А я отчего-то не могу заглушить в себе философа, с нашей первой встречи он не умолкает. Может, это и есть та самая музыка души?