Мемуары Арея

1

Резиденция Мрака впервые за долгое время сегодня вечером пустовала. Никакого обучения ленивых, но потенциально могущественных учеников, ни глупой болтовни секретарши, ни отчётов по сбору человеческих душ, которые ждала прямая дорога в ад; даже тренировка с мальчишкой, которого именовали будущим наследником Мрака, — всё было отменено.

Доступ в саму Резиденцию был мгновенно закрыт, стоило только одному посланнику, пожелавшему остаться неизвестным, принести благую весть. Наверное, именно в таком свете «доброжелатель» и видел свой поступок. Вот только получатель этого письма никак не мог поверить в то счастье, что сулило его содержание.

Арей уже несколько часов смотрел на лежащее перед ним письмо словно на разрытую могилу. Ту самую, в которой он однажды с таким трудом сумел похоронить все свои воспоминания и чувства, главным из которых были вина и боль.

Это случилось несколько столетий назад и изменило Арея навсегда. Так бывает, когда сперва находишь смысл в своей бесконечной жизни, удивляешься ему, стараешься его беречь, а после — не можешь помешать тем, кто безжалостно отнимает его у тебя. Особенно, если этот кто-то — та сторона, которой ты служил и идеалы которой поддерживал.

Служить Мраку — значит позволить себе творить всё, что вздумается — каждый из грехов можно пить до дна. Можно всё, что не запрещено. Чем не Рай? Учитывая, что единственным запретом для Слуги Мрака является любовь. И никакой ранг, вроде Главного Мечника Мрака, не спасёт тебя от возмездия, посмей ты его нарушить.

Но Арей посмел. Вот только в конечном итоге поплатился не он сам, а женщина, которая показала ему, что даже такой монстр, как он, способен на любовь. Любовь, которую в итоге он так и не смог защитить. Слуги Мрака убили его любимую, заставив Арея раз и навсегда разочароваться в своём выборе «тёмной стороны».

Вот только мечнику некуда было уйти. Не в Эдем же? Который Арей после случившегося стал презирать ещё сильнее. Свет был ни на что не способен: не только не мог защитить невинных, когда того требуют обстоятельства, но и даже отвоевать положенные Эдему чистые души. А в чистоте души той, кого Арей любил, он не сомневался.

Но в ту страшную ночь Ливия Бэлл — а именно так звали любимую Арея — не только лишилась жизни. В ту ночь единственная, кого когда-либо с сотворения мира любил Арей, лишилась и своей души. Её душа оказалась кем-то украдена, и эта кража полностью перечёркивала возможность к любого рода воскрешению.

До сегодняшнего дня.

Спускаясь в подземелья, Арей ещё раз пробежал взглядом по главным строкам письма, будто по важным ингредиентам чудодейственного зелья, способного спасти мир. Хотя в данном случае — всего одну единственную жизнь.

Да, Арей вернёт себе Ливию Бэлл, чего бы ему это не стоило. Чего бы это не стоило кому угодно.

В данном случае — пленнице, что несколько часов назад привели и заперли в подвале его слуги. Хотелось бы сказать «верные», но служители Мрака не отличались подобными качествами.

Зато они вполне себе были смертны. Поэтому больше не могли растрепать ни единой душе о той, кого привели сегодня в этот проклятый особняк. О той, кто, по словам в письме, единственно знала о нахождении души возлюбленной Арея. О той, кто в тяжёлых кандалах сейчас сидела на полу камеры, израненная, слабая… и, как две капли воды, похожая на неё — на его любимую, убитую несколько веков назад — Ливию Бэлл.

— Что ты такое? — с трудом поборов ступор от увиденного, медленно произнёс Арей, тяжело дыша через разрубленный некогда нос.

Ночь обещала быть не только долгой, но и мучительной...

ㅤ ㅤ ㅤ ㅤ ㅤㅤ ㅤ ㅤ ㅤ ㅤ ㅤ ㅤ ㅤ ㅤ ㅤ ㅤ ㅤ ㅤ ㅤ * * *

«Что ты такое?»

Знаете, сколько раз мне задавали этот вопрос? Ладно-ладно, я совру, если скажу, что «много». Но не единожды! И почти каждый из этих раз моя и без того насыщенная событиями жизнь висела на волоске.

«Что ты такое?»

И хоть бы кто-то поинтересовался: хей, как ты с этим живёшь? Тяжело? Круто? Не говоря о том, что никто и ни разу меня не поблагодарил за помощь. О чём это я, спросите вы? О магии, конечно!

Это сейчас почти на каждом материке можно найти по школе, да ещё и не по одной, где с такими способностями, как у меня, принимают на обучение, а после — выдают метлу и выпускают в волшебное сообщество, о котором ни один простой смертный слыхом не слыхивал.

Но мой дорогой отец (убьёт меня, если узнает, что я так его называю! Но когда сидишь в клетке у одного из Слуг Мрака, как-то быстро учишься пересматривать свои страхи и приоритеты) наделил меня магией с раннего детства, но в совершенно не подходящее для колдовства время. В шестнадцатом веке совы с приглашениями из элитных школ прилетали к детишкам не особо. А вот охотников на ведьм было хоть отбавляй.

Спросите меня, какого чёрта я до сих пор жива, не рассыпалась старческим прахом и выгляжу всего на семнадцать с небольшим?

Ладно-ладно, наверное, надо было сказать: мои способности не особо-то и ведьминские — ангельские, если хотите. Но, поверьте, простолюдинам из тех мест, по которым мы с мамой то и дело вынуждены были разъезжать, убегая от преследований… В общем, людям с факелами и вилами до разницы между этими понятиями особо дела не было.

А ведь, на минуточку, если обратиться к истории их любимого Иисуса Христа… Папу, кстати, вообще жутко бесит это сравнение. Хотя это именно он и сделал. Меня! И без мамы. Или правильнее сказать, мама сделала меня без него?

В общем, думаю вы всё поняли: мой отец возомнил себя творцом, и алле-оп!.. Моя мама — Святая Мария, а я — маленький Иисусик. Ну, с тем расчётом, конечно, что я не собиралась уходить из дома и вести проповеди среди тех, кто желает моей смерти.

На самом деле, я бы многое отдала, чтобы не быть… такой. Многое, лишь бы не задавать самой себе вопрос: «Что ты такое, Кира?»