Мертвый Лес

Мертвый Лес

Аннотация:

Вольные бродяги – их называют сталкерами. Есть хорошие, есть плохие – у каждого своя судьба и каждый вправе ею распоряжаться. Но Зона не делит на тех и других – для неё все равны. Кому-то она помогает, кого-то забирает сразу, но если ты ей понравился, то уже не отпустит и будет устраивать тебе различные испытания и ловушки. Она коварна и хитра. Не каждому дано выжить в этом жестоком мире, мире других людей, других законов, других порядков. И что же остаётся делать, когда всё потеряно? Не нужно отчаиваться, нужно рвать зубами изо всех сил и выжить…

*****

Вот вы когда-нибудь были ночью в лесу? Знаете наверно каково это. Что там что-то шумит или там что-то шуршит. У человека – когда он находится в темноте, всегда открываются все его внутренние страхи. Всё, что он когда-либо увидел по телевизору или ещё где-то. Особенно это касается тех людей, которые часто смотрят фильмы ужасов и страшно бояться темноты, но есть и такие которым наплевать на страх, потому как они уже нагляделись на всё это. Дак вот, думаю, что вам приходилось ночевать глубоко в лесу. Это более относится к охотникам, может быть рыбакам или лесникам. Да мало ли кому угораздит укладываться спать посреди дремучего леса?

Это что касается леса – простого леса, обычного так сказать.… Но я думаю, что вам не приходилось спать посреди страшного, дремучего, наполненного кровожадными мутантами аномального леса. Упаси Господь вас там спать! Уж чего-чего, но только не это. Я вот теперь сам жалею, что здесь остался, но конечно по вполне объяснимой причине.

- Вот скажи мне, - заговорил вдруг напарник, сидя напротив меня. – Почему мы как не нормальные, попёрлись в этот дурацкий лес?

Я оторвал взгляд от костра и сказал:

- Потому что мы – нормальные.

- Ах, нормальные! – хлопнул в ладоши друг, - Дак вот запомни! В следующий раз я с тобой сюда не попрусь!

- Ну не прись! – я снова уставился на огонь. – Здесь кроме нас вообще не было никого! Если хочешь знать, мы первые.

- Угу, первые…

- Да хорош тебе!

Воцарилась безмолвная тишина. Только ветер скрипел, качая над головой кроны изувеченных радиацией и ветрами деревьев, да где-то в отдалении ухал тревожный филин. Ночь выдалась безлунной и тёмной, благо мы успели вовремя соорудить кое-какой костёрчик, не то сидели бы сейчас в полной темноте и холоде. Кстати о холоде. Середина октября, про какое-то там бабье лето и говорить нечего, скоро уже такие заморозки начнутся, что мама не горюй! Но нам про заморозки думать некогда – для нас главное это как можно скорее добраться до центра этого тёмного леса. Мёртвый лес – так его называют матёрые сталкеры, не «Рыжий и не Красный» - не путайте, а мёртвый. От слова мертветь – что здесь абсолютно всё мёртвое. Что трава, что деревья, что кусты. Ничего не растёт – разве что аномалии, которых здесь как грибов после дождя, да даже не как грибов, а хуже. В лес этот мало кто забредает – по крайней мере, так было раньше, зато теперь…

После того, как помер Сухарь, стало известно, что здесь у него в самом центре зарыт кое-какой хабар. Причём ни какой-нибудь там, мелочный, а очень что ни на есть ценный! Как он жил! Ему многие завидовали и хотели этот схрончик выведать, да высмотреть, куда ж это он по вечерам таскается? Да так и не выведали, в один из прекрасных дней его нашли изрядно подпорченным в одном из здешних развалин домиков, что неподалёку от леса. С пулей в черепушке. Поговаривали, мол типа он сам это самое – того застрелился, да что-то не чисто там оказалось. Я это сразу почувствовал, потому что нашли его якобы бандиты, а все знают – им веры нет. Ещё у него карту всего леса нашли – он-то самый, можно сказать, матёрый сталкер и есть. Весь лес знал, как свои пять пальцев – любил его, туда и найденные редкие бирюльки складывал. Вот только место это так и лежит, как и он сам, заброшенным. С этой счастливой карты всё и началось и гонка преследования эта.

Мы с Филькой, про эту самую счастливую карту и прознали. А теперь вот на полпути до схрона застряли и сидим, греемся у костра. Но это ничего – главное мы самые первые!

- Уф блин! Чё блин так холодно! – поёжился напарник, протягивая закоченевшие ладони ближе к костру. Выглядел друг как всегда: в толстой синей ветровке с порванным боком, да в таких же толстых спортивных найковских штанах. На руках тонкие обрезанные перчатки серого цвета. Он с ними никогда не расставался, а со стороны всегда почему-то походил на гопника или бандита. Это его неповторимая фишка – быть похожим на криминального элемента. Да, сколько друзей над ним прикалывались, он уже привык, что его, то гопником, то бритоголовым кличут, а я его по-простому – Валенок и всё. Не знаю, звать его Филькой, а я его Валенком. Из оружия таскал он только свой ненаглядный короткоствольный уже изрядно замученный Автомат Калашникова Складной Укороченный, вкратце АКСУ. Ещё Филька носил в кармане «лимонку» на всякий случай.

В отличие от меня сталкер был хорошей ударной и прикрывающей силой, я же не расставался со стареньким дедовским обрезом двенадцатого калибра. А что, патронов к нему найти не сложно, почти у каждого торгаша они имеются. Да и по стоимости дешёвые, как семечки.

- Вот тебе и не буду я фуфайку одевать! – перековеркал я друга зябнущего от холода.

- Какую фуфайку? – начал он, поправляя на голове тонюсенькую чёрную шапочку. – Ну, какую фуфайку?! Куртку!

- Да какая же это куртка, если она всем своим видом на фуфайку сходит!

- Ну, ладно хватит уже, итак холодно! – сталкер дрожащей рукой подкинул в догорающий костёр сухую палку.

- Вот я всё не могу понять, что ты за человек за такой. И чего ты всё время мёрзнешь? – спросил я, перекатывая между пальцев ощутимый на весу патрон. – Почему мне не холодно?