Место в жизни (рассказ)

Место в жизни (рассказ)

Снова этот сонный подземный мир. Тысячи людей ежесекундно вышагивают по этим длинным гранитным коридорам. А голубые «черви» с бешеной скоростью проносятся мимо, переваривая в своих стальных телах большое количество человеческих жизней. Здесь своя жизнь, своя философия, которая готова открыться каждому, кто хоть раз попал сюда.

Как огромный мегаполис, метрополитен готов принять в свои владенья всех, независимо ни от национального и религиозного фактора, ни от половой принадлежности и, уж конечно, ваша сексуальная ориентация так же не играет здесь ни какой роли. Вы просто здесь – вы просто с нами. И хоть на пять минут, но мы станем вашей жизнью. Все.

Те, кто не знает, что такое метро многое теряют. Попробуйте, спуститесь. И вы на своей собственной шкуре узнаете всю правду этой тягучей, созданной на основе естественного отбора, жизни. Жизни многих.

В детстве я никогда не задумывался ни о чем связанном с метро. Все это было как-то естественно и в тоже время слишком непонятно. Я спускался по длинным гранитным лестницам, считал круглые с длинными ножками фонари, медленно проплывающие вдоль дорожек эскалатора, замирал при виде огромных скульптур с изображением красноармейцев, матросов и титаноподобных вождей, любовался фресками и мозаиками, но никогда не думал, что все это может стать частью меня самого. Моей жизнью. Моей второй жизнью. Моей главной жизнью. Моей судьбой. Даже те двадцать копеек, что я в шестилетнем возрасте в первый раз бросил в узкую вертикальную щель разменного аппарата, до сих пор отдаются лязгом четырех пятаков по моей измученной душе.

Мне было 33, когда я спустился сюда в последний раз. Спустился, чтобы уже никогда не подняться. Страшно, когда ты упал. Но еще более страшно, когда ты понимаешь, что ты просто не сможешь больше подняться – никогда.

Я упал там. И я упал здесь. Я надеялся уйти. Но я остался здесь навсегда, и стеклянная дверь с надписью «НЕТ ВЫХОДА» мое проклятье. Мой пограничный столб.

Нет никого. И меня тоже нет. Меня нет даже для меня самого. Я не вижу себя, не чувствую и не слышу. Я никто и ничто. У меня есть только память. Моя чертова память.

Да, да, да и еще раз – да! У меня была жизнь! Я помню, я знаю. Я отшлифовал каждый уголок моей памяти так, как, уверяю вас, не удавалось никому и никогда. Каждый фрагмент моей прошлой жизни, именно жизни, я могу воспроизвести с точностью до секунды, до мгновенья. Я путешествую по закоулкам моей памяти, словно умелый чтец по страницам любимого романа,  пропуская скучные абзацы и смакуя блистательные, и закрываю ее, когда мне страшно. Я ненавижу свою память, но это единственное, что у меня еще есть. Больше нет ничего.

***

Помню, как однажды, еще в той жизни, я увидел в вагоне бутылку. Простую пивную бутылку, тысячи которых каждый день путешествуют в поездах метрополитена. Любителей пива много, а контейнеров для мусора в метро нет вообще (никогда не мог понять почему?). Поэтому все они, эти прозрачные и разноцветные хранители этого напитка вынуждены путешествовать в душном подземелье, пока не найдется тот, кого интересует именно они, а не то, что они когда-то содержали.

Интересно наблюдать, как происходит акт расставания с тем, что еще минуту назад содержало вещество так тебе необходимое. Кому-то чтобы утолить жажду, кому-то тяжелое последствие вчерашнего праздника. Причин много, результат один­ — избавится от ненужной теперь тебе вещи. А как избавится, если по близости нет ни урны, ни какого-нибудь мешка для мусора. Вот и приходится прибегать к различным хитростям, если это можно так назвать.

И вот здесь, в таком невинном, казалось бы, поступке, можно увидеть человека, всю его суть, все, что он из себя представляет.

К примеру: один, прикончив бутылку, просто наклоняется и ставит ее на пол. Как правило, таких большинство. Ему все равно, что о нем подумают, или он хочет сделать вид, что ему все равно. Как там на самом деле нам узнать, к сожалению, не дано.

Другой бутылку спрячет в сумку или оставит в руках, пока не представится случай найти специальное место для мусора или (есть и такие) сдать ее в приемный пункт стеклопосуды, дабы получить хоть что-то за уже не нужную вещь.

Третий будет долго мучиться, осматривая всех вокруг, но все-таки оставит ее в вагоне тогда, когда как ему кажется, никто этого не замечает.

Таких людей не люблю больше всего, хотя к рассказу это не имеет никакого отношения.

Итак, бутылка. Простая пивная бутылка. Не знаю зачем, но я толкнул ее, и она покатилась по полу вагона. Пара десятков глаз одновременно следили за ее незатейливыми движениями. И я один из них. А она все каталась, не обращая ни на кого внимания. Вверх-вниз, влево-вправо. Я вас задела? Ой, простите, пожалуйста. Я не виновата, что меня здесь оставили. С удовольствием бы прилегла в сумке одного из вас. Не возьмете? Нет? Тогда терпите, черт бы вас всех побрал!

Я продолжал наблюдать за бутылкой. Каждый человек хочет чем-то занять себя, путешествуя по подземным коридорам метро. Пара женщин напротив меня читают. Студентик, рядом, штудирует здоровенную тетрадь с лекциями, причем, наверняка, с чужими. Очень уж сильно он напрягается, чтобы разобрать свой «собственный» почерк. Еще несколько человек спят, а остальные, так же как и я, смотрят по сторонам, в поисках чего-нибудь интересного.

Следующая остановка. Еще пара десятков новых людей, новых взглядов, новых эмоций.

Свободных мест почти не осталось. Рядом с читающими женщинами разместились трое громко гогочущих пареньков, такого, знаете ли, спортивного вида. Рядом же со мной, с другой стороны от студента, двое подвыпивших мужичков с очень мрачной дамой. Не знаю, может это алкоголь на нее так подействовал, а может и нет. Мне, в общем-то все равно, просто на таких людей сразу обращаешь внимание. Я перестал на них смотреть и перевел взгляд на последнего вошедшего пассажира — капитана милиции.