Мир (без) магии

Глава 1. Ангельская бюрократия

Родители у меня были хорошие. Без денег и со своими причудами, но всё, что надо, мне дали. Рос я более-менее сытым и вполне здоровым. Выучился, отслужил в армии, сменил несколько работ, влюбился, женился, развёлся. Обзавестись детьми не успел. А что успел? Осесть в маленькой торговой компании, накопить на недорогое авто с пробегом, влезть в ипотеку. И ещё несколько лет назад купил себе популярный китайский смартфон. С тех пор так его и не сменил.

Вот, пожалуй, и все достижения, с которыми я отправился прямиком на небеса. С надеждой, что их хватит на достойную загробную жизнь. Но надежда — дело такое… Скажем так, не всегда благодарное.

На небесах, среди облаков под ярким солнцем, я встретил величавого длиннобородого старца в белом одеянии. Окружённый сиянием, он тепло улыбался, раскинув руки.

Я не знал ни что сказать, ни что сделать. Буквально только что, в обычный грязо-мокрый понедельник, меня сбила машина, а в следующую секунду я очухался тут. Понимание, что я склеил ласты, пришло почти сразу, но я всё равно растерялся. Ситуация, как ни крути, в новинку.

А старец всё улыбался и смотрел на меня. Я уж подумал, может, мне надо поклониться или вроде того, но он начал действовать первым.

Он опустил руки, взялся за одеяние и потянул его вверх. Я с секунду соображал, что вообще происходит… А затем старца внезапно толкнул в плечо парень в строгом костюме.

— Опять ты! — недовольно сказал он, толчками уводя старика в сторону. — Давай, пошёл отсюда! Нет, ну ты посмотри! Только выпустят — и сразу тут как тут. Давай-давай, шуруй, а то охрану позову.

Растеряв всю величавость, старик потопал по облакам прочь, с побитым видом оглядываясь на обидчика.

— Вы простите, — обратился ко мне парень, поправляя галстук. — Не обращайте внимания. Это дед Григорий. Развлечение у него такое: улыбаться и показывать свой стручок незнакомцам. Почему-то тянет его к нашему офису. Поговаривают даже, что ему конкуренты приплачивают… Впрочем, неважно. Вы к нам?

Дед Григорий? Офис? Да что тут творится, ёлы-палы? Я осмотрелся: действительно, мы стояли на окружённом облаками крыльце многоэтажного здания. А сияние, что было вокруг старика, — всего-то солнечный свет, отражённый от парадной стеклянной двери.

— Что значит — к вам? — спросил я, нахмурившись.

— К нам — это в "Ангельские транспортировки", — пояснил как ни в чём не бывало парень. Потом он, похоже, понял, что я не вдупляю, и добавил: — Вы, наверное, на перерождение. Можно я посмотрю?

Он потянулся ко мне и взял за край стопку распечатанных документов: они, как оказалось, всё это время были у меня в руках. Я на автомате кивнул и разжал пальцы.

Парень быстро пролистнул документы и пробежался взглядом по паре абзацев на разных страницах.

— А, понятно, новоприбывший, значит, — сказал он, возвращая мне стопку листов. — Такие у нас редко бывают. Видимо, произошла какая-то нестыковка. Вам на третий этаж. Пойдёмте, я провожу.

Как говорится, ни хрена не понятно, но очень интересно. Я пожал плечами и последовал за ним в здание. Мы миновали большой холл с вычищенным до блеска полом и зашли в просторный лифт. По пути я заметил, что на спине парня, на его пиджаке, белыми нитками вышиты два маленьких крыла. Ну да, точно… Как он там сказал? “Ангельские транспортировки”? Видимо, это что-то вроде их логотипа. Или на небесах все шмотки такие?.. В любом случае это всё далеко от моих представлений о местной обстановке. Да что там шмотьё? Одно только офисное здание чего стоит.

— Вы выходите здесь, — сказал парень, когда лифт остановился на третьем этаже.

— А вы?..

— Мне — выше. Да вы не волнуйтесь: не потеряетесь. Пройдёте вперёд по коридору и на ресепшн покажете крайний документ. Там в уголке регистрационный номер, видите? А дальше вами уже займутся как положено.

— Угу, спасибо… — пробормотал я, выходя из лифта.

— Всегда пожалуйста. До свидания, — улыбнулся парень, и двери перед ним закрылись.

На ресепшн сидела пожилая женщина с чересчур броским макияжем и пышной причёской с завивкой.

Она медленно перевела на меня безразличный взгляд и протянула:

— Здравствуйте. Вы к кому?

— День добрый. Не знаю, к кому. Думал, вы мне подскажете.

Я опустил стопку документов на стойку.

Тётка посмотрела на меня так, будто я не бумагу, а кусок говна перед ней положил. Она неохотно стянула со стопки верхний лист, ознакомилась с содержимым и позвонила по стационарному телефону.

— Алло? — сухим голосом протянула она. — Валерий Геннадьевич? У нас тут возвратник. Номер 2024-РУ-696824. Александр Смирнов, 39 лет… А к кому, если не к вам?.. Хорошо, поняла. До свидания.

Она положила лист обратно на мою стопку и тяжело вздохнула.

— Что-то не так? — поинтересовался я.

— Пойдёмте.

Она с большим неудовольствием сползла с кресла и зашагала по коридору.

Я взял документы со стойки и последовал за ней.

Мы вошли в большой офис открытого типа. Там стояли десятки, если не сотни столов, за которыми сидели сотрудники сплошь в белых рубашках. В воздухе разносилась какофония из обсуждений, телефонных звонков, гудения сканеров и принтеров.

Мы прошли метров, наверное, тридцать и остановились в уголке из трёх повёрнутых в разные стороны столов. За ними, перед мониторами компьютеров, сидели трое мужчин: коротышка с проплешиной, полный здоровяк и длинный худощавый тип, которого я мысленно обозвал шнуром.

Тётка постучала ногтем по столу коротышки, привлекая внимание.

— Ну что ещё? — нервно обронил тот, оторвавшись от экрана монитора.

— Возвратник, — ничего не выражающим голосом ответила она и качнула головой в мою сторону. — Отправление числится за вашим отделом.

Коротышка скользнул по мне взглядом и сказал:

— И что, что за нашим? Ведите к Геннадьевичу: оформление возвратов — его работа.

— Я уже позвонила Валерию Геннадьевичу. Он сказал, что, цитирую, “задолбался разбираться с вашими косяками” и что он в любом случае направит возвратника к вам для уточнения данных.