Мир без тебя

Размер шрифта: - +

Глава 1

Проснувшись с первыми лучами солнца, я автоматически встал с кровати, надел тапочки и традиционно провёл ритуал очищения, то есть принял душ и почистил зубы.

   Прошла всего неделя после его смерти, но у меня никак не получается свыкнуться с тем что больше никогда я не обниму деда с утра, не поцелую его в колючую, чуть покрытую щетиной щёку. Не съем его порой чуть пересолёный омлет. И уж точно больше не спрошу о том что же на этот раз снилось ему во сне.

  Родителям этого непонять. Отец не очень поощрял нашу с дедом дружбу, а мама... А моей матери на меня плевать, они с отцом развелись когда мне было пять, с тех пор мать я видел только раз в год, она приезжала ко мне на день рождения, дарила очередной не нужный подарок, целовал в лоб и уезжала. Раньше было обидно до слёз, а сейчас... Сейчас мне она безразлична. Я уже слишком вырос из того возраста когда плачут из-за пустяков и дрожат от ужаса от сказки на ночь. И если уж быть предельно честным, то и отца в моей жизни было не так уж и много. Сколько себя помню, со мной всегда рядом был только один человек --- мой дед. А теперь я один... Один в этом мире. 

 

 

***

 

    Сегодня мне предстоит перенести все вещи деда на чердак. 
    Отец сказал что потом болеть перестанет, что потом можно будет жить дальше... Дальше без боли. Ну а пока, пока нужно разобрать завалы на чердаке.

 

***

 

Прошло уже более двух часов. 

  Время идёт и идёт, а я...  Я ещё не разобрал и трети барахла которое лежит на чердаке. Я видел старую одежду, посуду, мебель, но самым интересным мне показались фотографии. 
   Фотографий было много, очень много. Чёрно-белые и цветные, хорошего качества и не очень. От них пахло старостью, они буквально рвались на глазах. Но это не мешало мне восторженно смотреть на моего деда, здесь он был в военной форме с ружьём, ещё такой молодой красивый, улыбчивый, не познавший войны, но уже такой смелый, отважный. 
   
   Тут было много фотографий с дедом, он до войны и он после. И то что я увидел в фотографиях "до" было очень не похоже на фотографии "после". До войны, я видел счастливого паренька, крепко обнимающего хрупкую девушку. Эту же картину я видел и на других фотографиях "до" . На фотографиях "после" я видел того же деда, с такой же озорной улыбкой и ямочками на щеках, но глаза... В его глазах я увидел такую смертную тоску, грусть и печаль что я долго не понимал в чём же дело. А потом понял... Понял, он был без девушки. Той самой, которая была с ним на всех фотографиях "до" . Что же с ней стало ? 
   И тут до меня дошло... Это не бабушка ! Да, она умерла когда мне было восемь лет, да возможно я плохо её помню, но эти черты лица не имеют ничего общего с внешностью бабушки. Это я помню точно. Кто же она и что с ней случилось ?
   Хорошо, я подумаю над этим потом. Но тут мой взгляд упал на старую тетрадь. Взяв её в руки я прочитал: "Надежда Соболева 1924 гг. " . Я открыл тетрадь и начал читать...



Сафия Архарова

#6444 в Разное
#1721 в Драма
#5644 в Проза
#3246 в Современная проза

В тексте есть: прошлое, смерть, потеря

Отредактировано: 03.01.2019

Добавить в библиотеку


Пожаловаться