– Все хорошо! Все в деревне хорошо! Хорошо! – ревет двухкассетник Сереги, когда я пробегаю мимо его забора.
Дышу ровно. Осталось совсем чуть-чуть.
Митька уже устал и сбавляет темп бега. Сейчас я его догоню.
Чуть не сшибаю пару куриц и петуха, что будто специально бросаются под ноги.
– В деревне все нормально! В деревне хорошо! – доносится вслед.
Серый, как только начинает ковыряться с мотоциклом, всегда врубает «Сектор Газа». Заездил уже всю кассету. Старая техника, но работает. А мотоцикл – древний «ИЖ Юпитер». Два дня ездит, неделю после ремонтируется.
Митька оглядывается. Глаза его распахиваются, когда он осознает, что я догоняю.
– Попался! – восклицаю я.
Мой кулак попадает парню в ухо.
– Это что же творится! – на всю деревню разносится визг бабы Глаши. Бабушки Митьки. Блин, она-то здесь откуда?! До их дома еще бежать и бежать. – Средь бела дня убивают! Ах ты, изверг окаянный! – это уже адресовано мне.
Бабка кидается на меня с кулаками. Успеваю отбежать.
Решаю пожаловаться и обелиться.
– А чего он?! – указываю на Митьку. – Жимолость у нас ворует! А как клубника созреет, ее будет обрывать! Знаем, в том году проходили!
– Не, не было такого! – отползая и поглядывая на свою бабку, отрицает Митька.
Врет, зараза!
– Брешешь! – обвиняюще тыкает в меня крючковатым пальцем баба Глаша. – Мой Митенька – хороший мальчик. Не то что ты, обалдуй! Вон, вырос верзилой, теперь обижаешь остальных!
Вот это было несправедливо. Я-то как раз стараюсь заступаться за младших. Но этой старой ворчливой карге не объяснишь. Внучок – это внучок. Он виноватым быть не может.
– Я на тебя участковому пожалуюсь! – доносится мне в спину.
Ага. Как же. До поссовета еще добраться нужно. И застать Григорича на месте. На автобусе до поселка от нашей деревни минут тридцать ехать. Вряд ли бабка поедет сама. А Митька участковому жаловаться точно не будет. Это знаю наверняка.
Сам я как раз только приехал из поселка. И застал Митьку под кустом нашей жимолости. Моя бабушка в этот момент отсутствовала.
И вернулся я с плохими новостями. Инсулин, всегда возимый в поселок для больных сахарным диабетом в нашем районе, на этот раз не привезли. О чем и рассказываю бабушке, когда возвращаюсь после неудачной попытки наказать Митьку.
– В город нужно ехать, Ванюш, – сообщает мне она. – Завтра. На неделю у меня еще есть запас.
Нужно – поеду. Давно я там не был. И вообще очень редко бываю. Но справлюсь и не заплутаю.
Мне все равно надо было уже туда ехать. В этом году решил поступать в техникум. Мог бы и в универ, но это нужно отправляться вообще в областной центр. А такой возможности пока нет. Кто за бабушкой присмотрит и будет ухаживать? Я у нее один. И она у меня одна.
В техникуме и то придется, наверное, жить в общаге. На выходные возвращаться в деревню. Или срываться сюда по первому звонку. Эх… Не хочется ее оставлять здесь одну.
В принципе, за лето я все устрою и дров побольше наколю. А в выходные буду по максимуму ей помогать и подготавливать хозяйство к будням, когда меня не будет.
Раннее утро. Остановка. Автобус.
Сажусь на дальние места. Маршрут проходит через поселок. Со мной вместе в автобусе оказывается несколько местных бабок и дедков. Я со всеми поздоровался еще на остановке.
Машина пыхтит, скрипит, укачивает. Мысли растекаются.
Эх, скоро девчонки городские на каникулы приедут. И у меня большие на них планы.
Глаза прикрываются.
Автобус неожиданно останавливается у заброшенных садов. В двери входит высокий пожилой мужчина бомжеватого вида. В каком-то затертом старом плаще с капюшоном. И плюхается напротив меня.
Блин. Мест же свободных полно!
– О, какой ты интере-е-есный, – выдает он скрипучим голосом, после того как минут пять меня разглядывает.
Вообще, все рассказывают, что именно в городе легко могут уболтать неподготовленного человека, отвести глаза и обокрасть, пока тот ворон считает. Я еще не доехал, а меня уже развести на странный разговор пытаются.
– Обычный я, дядя, – отвечаю ему, принимая скучающий вид. – Самый обычный.
– Не совсем, – лукаво улыбается тот. – Ты, похоже, тот, кто мне нужен.
– Не, – мотаю головой. – Не тот.
– Что ты знаешь про другие миры? – глаза собеседника будто ярче загораются. Прямо как у совсем душевнобольного или безумного человека.
Миры другие… Понятно все.
Этот мужик поехавший. Свихнулся. Или, что скорее всего, просто набухался и белочку словил.
Чуть успокаиваюсь. Вряд ли он замышляет что-то плохое. Ему просто поболтать и поделиться своим бредом не с кем.
– Не-а-а-а-а, – мой ответ переходит в зевоту. – Ничего не знаю.
– Тогда расскажу тебе одну историю, – предлагает он.
Ну, а я что говорил? Просто хочет поделиться своим бредом.
– Валяй, – благосклонно разрешаю ему, чуть прикрывая глаза.
Чувствую, не дослушаю. Усну на половине рассказа.
– Когда-то Срединный мир, защищающий проход в наше мироздание из Изнанки, был цел…
О-о-о-о! Как тут все запущено. Это надолго. Похоже, я аж до города буду добираться под треп этого мужика.
Веки под бормотание тяжелеют.
Скрипучий голос вещает о каком-то вторжении каких-то злых сил, или что-то подобное. О Великой битве и грандиозном катаклизме. Срединный мир рассыпался на осколки. И только чудом, а также благодаря небывалой самоотверженности неких гениальных личностей (во время их перечисления я, походу, отрубился ненадолго), этот мир остался жить и существовать.
Вот приедут на каникулы девчонки… Им уж, поди, надоели городские дрищи. Да и не умеют эти парни ничего. Почти. Ну, может, в компьютерах разбираются. И все. Дай такому колун и полено, он не дрова нарубит, а ноги себе или лоб обухом расшибет. А вот я…
– И ты знаешь что?! – мужик трясет меня за плечо.
– Мм… Что? – чуть подбираюсь, распахиваю пошире глаза и делаю вид, что до этого слушал его с интересом.
#1741 в Фэнтези
#32 в Боевое фэнтези
#789 в Попаданцы
#704 в Попаданцы в другие миры
Отредактировано: 13.08.2024