Мир в моих руках

Эпилог

Вздрогнув, очнулась. Не сразу поняла, что за лес, в котором лежу. Потом с ужасом заметила где-то над головой свет фонаря.

Со стоном села. Тело было тяжёлое. И страшно усталое. Вспотевшее. Ощупала себя. Вроде ушибов нет. И вроде температура не повышенная. Только…

Опустив взгляд, недоумённо взглянула на свою пижаму. Почему-то поверх мультяшного кролика был вышит золотистыми нитками заяц. Криво вышит, так, что перекрывал накрашенного кролика, сделанного на производстве, но тот местами виднелся из-под него. И ещё этот заяц был… клыкастым? Прям какой-то саблезубый заяц! Кстати, я почему-то была босая…

Пыталась запустить руку в волосы. Недоумённо ощупала голову. Встряхнула головой, отгоняя наваждение. И мне на плечи легли пряди чёрных волос. Э… да я ж косы недавно состригла! Примерно по плечи. Примерно, потому что криво. Но я этим гордилась, потому что небрежность стрижки напоминала мальчишечьи причёски. И я теперь гордилась, что я как мальчишка, меня можно спутать, а потому хотя бы незнакомые дети не все полезут меня доставать. А кто полезет – тому в морду кулаком хряпну. И воплей не будет, что девчонки драться не должны. Но… я только недавно постриглась… Так почему мои волосы стали такими длинными?

И, кстати, что я ночью валяюсь посреди парка?

Встала, огляделась. Ветки и крышки от бутылок царапали босые ноги. Парк… э… вроде тот, что в соседнем районе. Блин, я свалилась, что ли, откуда? Что так головой приложилась, что ничего вспомнить не могу?

Ощупала карманы пижамы. Мобильника не было. Маме не позвонить – и она волноваться будет. Но что я делаю босая и в пижаме в парке соседнего района?! Не помню…

Вздохнув, пошлёпала к асфальту. Блин, неприятно идти по нему босой. И почему-то такое неприятное чувство, что раз я в моём мире, то случилось что-то не то. Эхм… стоп. Мой мир? А что, есть какие-то иные миры?

Пока час с чем-то топала босая, стирая ноги, через чужой район к своему, обдуваемая холодным ветром, вроде приободрилась. Потом, правда, увидев сухой лист под ногами, обалдела. Снова, повнимательнее глянула вверх. Ээ… Осень?! Откуда осень?! Вроде ж была весна?..

Потерянно села на асфальт. Откуда я так свалилась, что память начисто отшибло? Вроде ж была весна?.. Или… нет? Блин, я что с ума схожу?

Ущипнула себя за пузо. Больно! Эхм, ну хотя бы не сон. Кстати, этот клыкастый заяц… кто вышил на моей пижаме, на пижаме моей мечты, этот ужас?! Мама ж не могла так подшутить?

Задумчиво посмотрела на саблезубое чудовище. А хорошо вышито, тщательно. Машинная вышивка? Не, слишком роскошная.

Перевернула пижаму, смотря на изнанку. Так, подшита ткань, что ли, под цвет пижамы, чтоб скрыть следы ниток со внутренней стороны, ну, и чтоб тело не царапали? Эхм, да нет вроде. Э… а куда уходят тогда куски ниток со внутренней стороны ткани?

Задумчиво ощупала обе стороны вышивки. Потрясённо вскочила.

Вышивка отпечаталась с внешней стороны, но совсем не прощупывалась с внутренней! И не отдиралась снаружи, будто концы уходили в ткань. Но изнутри тех концов не было. То ли я рехнулась, то ли… с глазами моими или с материей пижамы что-то не то. Ещё раз ощупала. Мда, как будто какое-то искажение пространства… ещё и сезон вдруг изменился… и мои волосы заметно отрасли…

Прошла сколько-то шагов.

Ладно, попрошу у мамы мятного отвара, намоюсь. Отдохну, нервы успокою. Может к утру этот дурной сон пройдёт.

Остановилась и задумчиво глянула на небо.

Если успею дойти до утра. Ой, какие звёзды красивые! Здесь перегорели фонари, поэтому не мешаю смотреть на звёзды. Звёзды… звёзды…

Запоздало вспомнила Мост, уходящий из окна моей комнаты куда-то в звёздное небо. Чудной сон.

Сделала ещё несколько шагов.

И с запозданием вспомнила.

Папа! У меня же есть папа! Он из другого мира и его зовут Гаад! Я нашла к нему дорогу! Я его видела! Да, я его достала, но… кажется, там было что-то ещё, но я этого не помню. Но, в любом случае, надо рассказать маме, что я нашла папу.

Остаток дороги бежала, до того довольная, что уже не чувствовала боли в ободранных ногах, резкого прикосновения к ступням мусора, попадавшегося на тротуаре… У какого-то бомжа, сидевшего на скамейке с гамбургером и бутылкой пива, от моего появления невольно разжались руки. Бутылка выпала и разбилась об тротуар… ну, хоть жратву не потерял…

Дверь нашей, шестьдесят пятой квартиры, открыла незнакомая женщина лет сорока, наорала на меня, что мешаю спать. На мой истошный крик с призывом мамы разоралась ещё больше. Я кричала, что это моя квартира. Моя и мамы. А она вопила, что это её квартира и они тут с её семьёй уже давно живут. Я, собравшись с силами – а тело в ту ночь слушалось меня с трудом – оттолкнула её. И она выпала на лестничную площадку, а я юркнула в квартиру, щёлкая выключателями.

Это была моя квартира, наша с мамой! Даже мебель была нашей: та же трещина на шкафе в прихожей, те же царапины на кухонном столе, тот же протекающий кран – левая ручка от холодной воды пластмассовая, будто под металл, новая и блестящая, а правая – от горячей – старая, белая, с красной серединкой. Ну, почти белая, так как есть ещё желтоватые пятна.



Елена Свительская

Отредактировано: 02.04.2017

Добавить в библиотеку


Пожаловаться