Мой фиктивный босс

Глава 1. Денис

– Да вы издеваетесь надо мной? – выкрикиваю.

Вспылил так, что голос кажется охрипшим.

– А чем тебе не нравится эта девушка? – раздраженно отвечает Алиса – жена моего близкого друга.

Она размахивает перед моим носом фотографией какой-то типовой блондинки. Но я вижу лишь пятый размер груди и утиный свисток. Как бы развидеть это?

– Тем, что она… не похожа на мою бывшую. А я, смею напомнить, ищу ее копию.

– В таком случае следовало бы ее клонировать, перед тем как подписывал бумаги на развод.

Мы еще долго препираемся, а Виктор – как раз мой лучший друг – трет виски от наших голосов.

Все на нервах. Идет третий час злополучного кастинга.

Его суть проста: мне для встречи с моим бизнес-партнером позарез нужна жена. Но я, как назло, развелся, и моя бывшая скорее подбросит свинью, нежели согласится на эту встречу.

– Алиса, милая…

Вик довольно громко прочищает горло. Моя кожа вспыхивает от его убийственного взгляда, почти маньячного, а горло подозрительно иссушается.

– Мне всего лишь нужно, чтобы фиктивная жена была хоть чуть-чуть похожа на Оливию, смогла связать два слова, если ее о чем-то спросят, и мило улыбалась. Все! – раскрываю руки в стороны и, обессилев, падаю на мягкий белый диван.

– Все ясно. Вот! – протягивает вариант номер три. Или пять. Может, вообще десять. Запутался. Для меня все лица девушек смешались в одно обезличенное пятно.

Тяжело вздыхаю. Может, к черту эту встречу? Или лучше сознаться, что я уже как несколько недель свободный и не обремененный брачными узами человек.

– Это не то.

Алиса гневно бурчит ругательства. Я весь подбираюсь. Эта женщина как будто проклятия на меня насылает.

– Видит Бог, издевательство над беременной вернется тебе во сто крат! – тычет в меня пальцем, шипит и сощуривается.

В полной тишине мы находимся добрых полчаса. Мне начало казаться, что эта затея не просто глупая, а мегаглупая. Даже детская.

Мне тридцать четыре года, а я устроил кастинг, чтобы найти себе женщину, которая сыграет Оливию.

Ну бред!

Двойной стук в дверь насильно заставляет вынырнуть из мыслей. Усталость написана на моем лице, это значит, я сейчас не мистер вежливость и галантность. Могу и ругнуться, и накричать.

– Прошу прощения за опоздание. Форс-мажор!

В кабинет заходит девушка ростом чуть выше гнома, с длинными темными волосами и большими глазами-угольками. Ее губы блестят и выглядят вызывающе.

Вдоль позвоночника собираются раздражающие меня мурашки, и я уверенными шагами иду к нервному срыву.

– Вы нам не подходите! – вырывается в тот момент, когда девушка открывает свой замечательный ротик.

Поворачиваюсь к ней спиной на крутящемся стуле, чувствую, как в меня летят как минимум два проклятия: от Комаровой, которая теперь Варламова, и от гномика.

– Могу узнать почему? – с наездом спрашивает.

Виски режет болью, а духота в кабинете еще никогда не была такой ошпаривающей.

– Ребят, не оставите меня с…

– Лилия.

– Не оставите нас с Лилей одних? – не уводя взгляда от жгучей брюнетки, спрашиваю.

Есть в ней что-то темное, дьявольское. Надеюсь, она не умеет колдовать.

Вик с Алисой выходят за дверь, а гостья приближается ко мне на высоченных и острых шпильках. Как полноценная хозяйка положения отодвигает сама себе стул и садится напротив, перекинув ногу на ногу, оголив бедро и скрестив руки на груди. Упругая тройка почти просится наружу.

Глазам приятно, но я упрямо перевожу взгляд на лицо с минимум косметики.

Рост, фигура, цвет волос, манера поведения – о чем я с ней собирался говорить, когда она полная противоположность моей бывшей? Разве только такая же сучка.

– Вы читали требования? – смотрю прямо в черные глаза, где даже нет границы между радужкой и зрачком. Это очень странно и почему-то завораживает.

– Разумеется.

– Мне нужна женщина ростом не менее ста семидесяти сантиметров, – веду бровями и перемещаю взгляд на ее ноги.

– Я ношу высокие каблуки. Это не проблема, – уверенно отвечает.

– Еще мне нужна блондинка. У моей… хм, бывшей жены были светлые волосы… Ваши же.

– Представьте, что она перекрасилась. Женщины непостоянные. Сегодня блондинка, завтра брюнетка, послезавтра рыжая…

Выдыхаю так, словно мне в грудь боксерской перчаткой прилетело.

– Цвет ваших глаз…

– Боже, я поняла, что вашу жену видели только на фотографии, маленькой и сделанной очень и очень давно. Вы серьезно решили, что кто-то будет вспоминать, какой цвет глаз был у…

– Оливии, – имя бывшей жены произношу с трудом. Живот в камень превращается.

– У нее, да.