Мой личный сорт цианида
00
Она лежит на полу. На синем паласе. В комнате слишком темно, чтобы разобрать цвет, но палас точно синий. Почему это важно?
Иногда она лежит неподвижно. Иногда её колотит судорогой. Иногда она пытается кричать, но в легких совсем не осталось воздуха. Она не понимает, что нужно всего-то навсего вдохнуть.
Она открывает глаза, пытаясь увидеть хоть что-нибудь. Её тело пронизывает новая волна боли. Она снова пытается кричать. И снова безрезультатно. Из её горла вырывается хрип: Марк! Если бы здесь был Марк, он бы обязательно что-то придумал. Но его здесь нет. И вообще нигде нет. Потому что, если бы он был – он бы обязательно помог!
Всё, что осталось – боль, судороги и холод. Она теперь – просто тело. Хрупкое, нежное, слабое тело. Узкая спина, острые плечи, тонкие руки. Выкрашенные в рыжий волосы перепачканы и спутаны. Джинсы и тонкий, когда-то белый свитер – насквозь мокрые и грязные.
Часы, проведенные перед зеркалом в ванной, статьи в глянцевых журналах, картинки из интернета. Она знает, что даже с возрастом, это тело так и останется худым – никаких «приятных округлостей». После тридцати, максимум, после сорока, оно просто станет мягким и немного рыхлым. Хотя, на самом деле, это не важно. Сейчас телу семнадцать, и оно уже не постареет. Потому что оно умирает.
Когда-то, бесконечно давно, тело звали Алиса. Когда-то, целую вечность назад, этим телом была я. А Марк... Именно с Марка всё и началось.
#6069 в Молодежная проза
#1905 в Подростковая проза
#22518 в Фэнтези
#3452 в Городское фэнтези
Отредактировано: 19.08.2017
Добавить в библиотеку 