Мой лучший трюк

Мой лучший трюк

Над полигоном повисла прозрачная, утренняя тишина. Сегодня еще никто не успел опробовать трамплины, разрезав грубой резиной колес тонкий налет пыли на покрытии.

Спасибо Палычу – он всегда пускал Стаса до открытия, едва расцветет, и солнце вольготно обживется на голубом полотне. Вот и сегодня, Стас приехал на полигон к семи утра. Палыч еще дремал в хозяйственной пристройке, но ключи лежали в согласованном месте – под старым сухим пнем возле вьезда. Стас слез с мотоцикла, без труда нашел ключи и открыл ворота.

И вот он снова здесь: трамплины похожи на диковинные скалы. Ладонью в грубой кожаной перчатке Стас проводит по рулю, словно знакомится с машиной заново. Как странно, ведь из своих семнадцати полных лет одиннадцать Стас провел на этом самом полигоне. Не так уж мало – больше половины жизни, но сегодня, как и уже полгода, ничего не было для него более чужим, чем это место.

Он делает легкую разминку, а затем садится на байк и делает пару тренировочных кругов по полигону. Пробует скорость на вкус, словно пловец, который нырнул в бурный поток. Круг за кругом полигон перестает быть таким уж чужим – в конце концов, он знает его наизусть, просто смешно. Войдя во вкус, Стас дергает руль на себя и делает «Вилли» на одном колесе - простой и базовый трюк. Мотоцикл покоряется и послушно встает на дыбы. Стас чувствует под собой мощь добрых 190 лошадей: мотоцикл вибрирует под ним, норовя отклониться от равновесной точки. Но он уверенным движением опускает руль и снова оказывается в привычной горизонтали. Это спокойствие не надолго: круг за кругом Стас пробует другие, более сложные элементы: Хайчеар, Кан Кан, Чемпион. Здесь уже только его руки остаются на руле, в то время как тело сливается с мотоциклом в борьбе против страха и гравитации.

Стас командует сам себе, шепотом, с началом каждого круга. Круг! Хайчеар: он снова поднимает байк на дыбы и перебрасывает ноги вперед, присаживаясь на бензобак. Одним движением он возвращается назад, не опуская байк. Круг! Кан кан: Стас становится на подножку и отпускает одну ногу, мотая ею вперед и назад, как танцовщица кабаре. И снова в «Вилли». Круг! Чемпион: он полностью отпускает одну руку и тянется второй вверх. Мотоцикл, словно чувствуя минутную слабость, норовит ускользнуть, но вся сила будто перекочевала во вторую руку. Достаточно! Он удовлетворенно позволяет мотоциклу опуститься на оба колеса, а затем тормозит.

Нужна пауза, он заслужил. Смотрит на часы: 7:30, значит мама сейчас проснется и обнаружит, что его нет. Ничего, нельзя заходить на трамплин уставшим, надо передохнуть.

Стас снимает шлем, достает бутылку воды и, прислонившись к байку, делает глоток. Прохладная жидкость приятно расслабляет горло, и он оглядывается на трамплин, который невозмутимо возвышается рядом. «Что, ждешь меня?»

Он знал, что вода кончится до того, как он захочет прыгнуть. Да что там, он не захочет. Но делать нечего, он решил для себя: сегодня или... Или он больше не сможет себя уважать. Черт возьми, полгода назад это было также просто, как вдохнуть, возьми себя в руки!

Стас методично закручивает крышку и максимально медленно убирает бутылку в багажник. Никаких отговорок: сегодня он либо прыгнет, либо разобьется, но точно не уйдет ни с чем. Он снова надевает шлем и садится в седло. Заводит байк и делает не быстрый круг почета через все поле, пока не оказывается лицом к лицу с трамплином. Он начинает обратный отсчет, как перед взрывом бомбы и, уже отжимая по полной педаль, в первый же момент разгона ловит себя на мысли, что не помнит, как быть там, наверху. «Не помнит голова, вспомнит тело,» - так он решил про себя, как вдруг тишину разорвал внезапный крик.

- Привет!

От неожиданности, Стас тормозит. Противно это осознавать, но какая-то его часть благодарна нежданному свидетелю, который ему помешал. Он резко останавливает мотоцикл, разворачивая его параллельно въезду. Трамплин словно ухмыляется: «Ну что, слабо». Одним рывком Стас оборачивается и снимает шлем с разгоряченной головы.

Прямо у входа, возле ворот ему удается различить фигуру. Он (определенно, это мужчина) поднял вверх руку и приветственно машет.

Стас со злости вдавил педаль и с ревом двигателя направил мотоцикл к нежданному гостю. Это был мужчина на вид 25-30 лет в черных очках, джинсовых шортах и светлой футболке с пальмой на груди. Он стоял в расслабленной позе, подпирая ограждение спиной и, видимо, наблюдая за Стасом уже довольно долгое время. Едва Стас затормозил рядом, парень распылся в улыбке.

- Ну наконееец-то! А я думал, ты так и будешь кружить. Хотя, надо сказать, наблюдать было одно удовольствие. Я Жека, - он протянул руку для приветствия, и Стас недоверчиво ее пожал.

- Ты сорвал мне тренировку.

- Прости, просто у меня времени в обрез...

- Что ты здесь делаешь?

- Да вот, искал, где можно с тобой парой слов перекинуться.

Стас снял шлем и многозначительно обернулся в сторону пристройки – не проснулся ли Палыч. Не иначе этот старый сплетник растрепал про его утренние тренировки!

- Не, он не при чем, - понимающе кивнул собеседник. - Пробил по связям, ребята говорят, ты только по утрам теперь приходишь.

- Каким связям? Ты кто вообще такой?

Жека деланно вздохнул и почесал коротко стриженный затылок.

- Я типа продюсера. У меня свое агентство: организую мотофристайловые шоу в нашем городе, да и по всему миру, если есть хороший клиент, - с этими словами Жека протянул Стасу лакончичную красно-черную визитку и добавил. – Не знаю, пользуется ли кто-то сейчас этими штуками, но иногда доверия больше, так что я их до сих пор печатаю.

- При чем тут я?

- Мне нужны новые парни, новые герои для шоу. Я наслышан про тебя.

- Откуда?

- Ты серьезно?

По молчаливому недоумению Стаса было понятно, что он абсолютно серьезен.

- Слушай, ну мы же все в одном котле варимся. Мотофристайл, шоу, мотокроссы – школы и тренировочные базы, киношные каскадеры. Мой друг – кастинг директор в кино, мы много с ним работаем. Он ведет актера, а я подыскиваю ему каскадера, так сказать. Сводим концы с концами, - Жека не удержался и прыснул от своей последней фразы. Кажется, он был доволен своим чувством юмора.