Мой муз

Сидя за компом и набирая по строчке рассказа, невольно задумываешься, а есть ли вообще эта муза? Или же на самом деле – это плод усердной работы? И все твои мысли, наработки и идеи появляются уже в процессе ежедневной писанины, чёркания и комкания бумаг?

Приходится признать, что именно так и есть. Даже гениальные творцы - никто, если не научатся, изо дня в день, трудиться над развитием своего таланта и своих умений. А как тяжело тем, кто хочет творить, а таланта не хватает? О-о-о-о…ваше место у камина. Здесь усердие играет основополагающую роль. Без каждодневного третирования воли, многочасовыми вырисовками, выписываниями и вылепливаниями, желанного таланта не получишь. Тяжело вздыхаю.

Но всё-таки я видела музу, как-то. Давно это было, а потом она внезапно испарилась, как эфир на солнце. За то короткое время, что она светила лучами вдохновения, черкалось и комкалось бумаги гораздо больше, нежели в обыкновенный тоскливо-безмузный период. Хотя эти творения до сих пор покоятся в самой потаенной папочке в шкафчике. Иногда так приятно на них смотреть.

Из глубоких раздумий меня вырывает резко распахнувшаяся дверь. От громкого стука дверей о стену, кошка в ужасе вылетает на балкон, плюясь и шипя (наверняка нецензурными кошачьими словами), опрокинув вазончик с фикусом, скрывается где-то в кромешной тьме квартиры. С перепугу я чуть не свалилась вместе со стулом под стол. Кряхтя, собираю бумажки, разлетевшиеся с моей подачи по полу.

В дверях стоит то ли парень, то ли мужик. Неясно. А всё из-за щетины.

Его яркие голубые глаза сверкают опьянелыми искрами, блондинистые кучери взлохмачены, отчего парниша становится похож на большого пьяного спаниеля. Помятая футболка с надписью «Fucking shrimp», местами криво затиснута в джинсы, какого-то непонятного линялого цвета. В руках он держит стакан с виски, а в другой руке дымится сигарета.

- О! Ты смотри…чё, печатаешь? – голос у него приятный. Немного с хрипотцой. – А что ты на меня так смотришь?

- Э…а ты вообще кто? И откуда взялся в моем доме? – в три часа ночи, это может быть и глюк.

- О…вот так даже…не узнала…а я твой муз… - и расплылся в широкой улыбке. Приподняв брови в позицию домик пытаюсь понять, толи он имел ввиду «муж», то ли «муза».

- Ну ты мне не муж – это точно… - рассуждаю я. Смотря, как он кивает к еще не озвученной фразе о музах. – Мдааааа…Ну и музы нынче… - он затягивается сигаретой. Проходит в комнату и развалившись на диване медленно потягивает виски.

- Хф…извините тоги с лавровыми венками закончились, равно как и прекрасные девы-музы. Теперь всю работу выполняют вот такие красавчики, как я. – отпивает большой глоток виски, чем полностью осушает стакан. – Только вот тяжело с вами…многие не видят нас и на расстоянии одного пальца, а ведь обидно. Вот ты думаешь почему я напился? – подперев рукой подбородок я готовлюсь к длинному душещипательному бреду о несчастной жизни. Морщит лоб, видимо в попытке вспомнить причину этих самых несчастий, и видимо не найдя - махнул рукой.– Вот и я не знаю. Просто уже вошло в привычку.

- Отлично. Из всех муз на свете мне достался алкоголик. – снова поворачиваюсь к экрану и продолжаю долбать клавиатуру.

- Эй..эй..эй… - возмущается муз. – Я не алкоголик! Я пью редко! Только по большим праздникам!

- И что сегодня за праздник? Последняя среда на этой неделе? – муз расстроено кривится.

- Спасибо. Вообще-то должна пить ты, ведь я сегодня явился к тебе. Мне то что, я пришел, сделал дело и ушел. – затягивается сигаретой и выпускает большое дымное кольцо.

- Да?...А ты уверен, что на этот раз сможешь уйти? – лукаво улыбаюсь. Он снова затягивается.

- А я никуда и не собираюсь. – усмехнувшись он расслабился и поудобнее устроившись на диване вскоре засопел под звуки надрывного пения Ольги Романовой.

- Хех… - ухмыльнулась я. Вот оно современное вдохновение. Но ведь у каждого оно своё. Еще какое-то время, понаблюдав за столь странным гостем, я вернулась к начатому делу. Уткнувшись в монитор, проработала где-то до трех ночи, а потом, по всей видимости, заснула на клавиатуре, как это часто бывает. Отлепив утром лицо вместе с половиной алфавита, и кое-как, продрав глаза, я поняла, что муза нет. Странно как-то, сразу возникло щемящее чувство разочарования, будто потерял что-то очень важное.

Наверное, приснилось.

Сладко потянувшись, я пошла делать кофе.

Каково же было удивление от увиденного. На кухонном столе стоял хрустальный стакан, а в пепельнице огарок сигары. А еще записка, написанная немного корявым почерком.

«Пошел похмелиться. Кофем!!! Кстати у тебя оно закончилось…хахаха….

Люблю, целую и так далее, твой Муз.

Пы.сы: Я вернусь!»

Вот блин, а кофе то закончилось.