Мой плохой мальчик

Пролог

— Кто это там внизу? — Перегибаюсь через перила, вглядываясь в кучку молодежи под балконом ресторана.

— Это те, на кого приличным женщинам, вроде нас с тобой, даже смотреть нельзя. Мальчишки ещё совсем. Хотя вымахали высокие, крепкие, тут не поспоришь, — шутит подруга, заглядываясь на парней и попивая прихваченное со стола шампанское.

Сегодня у нас профессиональный праздник — День учителя. Мы с коллегами-преподавателями собрались в лучшем ресторане города, ну и слегка набрались по этому поводу. Устав отмечать, вышли на балкон, подышать свежим воздухом.

А внизу гогочет молодняк. Один из парней особенно сильно выделяется на фоне остальных. Он выше, не такой тощий и у него короткие, взлохмаченные на модный манер, окрашенные в белый цвет волосы. А ещё он периодически косится на наш балкон. Сидя на спинке деревянной лавки, в какой-то момент «крашеный» вскидывает голову. Смотрит на меня в упор. И я забываю, что между нами целая пропасть лет, ощущая себя желанной женщиной.

Мотнув головой, смеюсь и подношу бокал к губам. Бред какой-то. Просто на город опустились сумерки, на мне яркое платье, удачный макияж и издалека я выгляжу моложе, чем есть на самом деле.

— Сколько ему, как думаешь?

— Лет восемнадцать, наверное.

— Ужас, — осуждаю саму себя, за то, что что-то ощутила, когда наши взгляды встретились.

— И не говори. Это всё шампанское. — По-прежнему наблюдает за молодежью подруга. — Смотри-ка, как он на тебя уставился. Ну надо же, понравилась.

— Я могла бы быть его мамой. — В шутку толкаю подругу локтем, разворачиваясь полубоком и не переставая хихикать.

— Мамой вряд ли. Думаю, между вами лет десять-двенадцать. В таком возрасте родить проблематично.

— Кошмар!

— У него сейчас такой горячий возраст. Самое то для тридцатилетних теток, вроде нас с тобой. У мальчика стоит на всё, что движется.

— Саня! — Снова толкаю подругу, ощущая, как краснеют щёки.

А сама всё вижу. У меня отличное зрение. Он красивый: правильные черты лица, острые скулы, ровный длинный нос.

— Ты вот когда в последний раз с мужчиной была, а? Да так, что потом ноги не свести? Небось и не помнишь уже. А он так на тебя смотрит! М-м-м, где мои двадцать лет, подруга?!

— Это не мужчина, а мальчик. Всё, Александра Александровна, я решительно настаиваю, что вам нужно покинуть этот балкон и возвратиться к мужу. Ты пьяна и несёшь чушь.

Пригубив ещё немного шампанского, смеёмся будто сумасшедшие. Сладкие пузырьки ударяют в голову, заставляя хохотать громче. Раскрепоститься. Толкаю подругу к двери. Так приятно иногда просто отпустить себя. Прежде чем уйти с балкона, как бы случайно оборачиваюсь. Парень больше не смотрит, разговаривает со своей сверстницей — длинноволосой блондинкой в коротких шортах. Представляю, что бы было, если бы я надела такие шорты. Ладно, не будем о грустном.

Мы возвращаемся в зал, где наши коллеги вовсю танцуют медленные танцы. Скоро здесь начнётся полное безумие. Мне навстречу идёт уже порядком набравшийся муж.

— Где ты была, дорогая? Я уже рассказал Ивану о наших грандиозных планах на отпуск. — Обнимает за плечи, ведёт к столу, усаживает возле салата оливье. — Ваня, мы собираемся в Турцию. Сына мы планируем оставить тёще и впервые за десять лет брака проведём время с пользой.

— Вы десять лет не были в отпуске?

— Да. — Усаживается муж, не замечая, что топчет моё платье. Неловко вытягиваю ткань, а он, тут же забыв о жене, обнимает Ивана. — Представляешь, растили детёнка, ходили на работу, а где-то там было море.

— Ну вы даёте. Тогда, конечно, надо!

Мой муж — Юрий Александрович Карпенко — директор колледжа искусств, учитель истории, обществоведения и МХК. Пять дней в неделю вполне себе приличный человек, не то что на выходных и праздниках. У него много знакомых в учёной сфере, а квалификационная категория самая, что ни на есть высшая. Именно он устроил меня преподавателем в наш университет на почётную кафедру «Рисунок, акварель и скульптура».

Где бы я сейчас была, если бы не Юра?

Он на десять лет старше, мудрее, опытнее. Вот только коньяк Юра любит гораздо больше, чем меня, свою жену. Иногда я не обращаю внимания на его пьяный трёп, а сейчас вот что-то сильно раздражает. А ещё Юра, когда выпьет, ест всё подряд. И от этого тоже неловко. Вот и сейчас он схватил куриную ногу, надкусил бутерброд и тянется за селёдкой.

— Товарищи! — Сбрасывает пиджак Юра и начинает разливать, перебивая сразу всех собравшихся за столом преподавателей. — Ну что вы такие грустные?! Ну блин! Это же наш день! Дорогая, передай мне колбаски.

— Юр, притормози коней, ты ведь уже много выпил.

— Не начинай, пожалуйста, а то снова поругаемся.

Вскоре, кроме моего Юры, никто больше не разговаривает. У меня начинает болеть голова, хочется спать. Я переживаю за сына и думаю о том, как бы поскорее вызвать такси.

В итоге День учителя превращается в обычную пьянку. И Юра так набирается, что мне приходится буквально тянуть его к выходу, в тысячный раз уговаривая поехать домой. По дороге муж теряет галстук. Найти его не удаётся, и, плюнув на предмет гардероба, я усаживаю мужа на лавку у входа в ресторан. Ищу приложение такси. И, пока я пытаюсь вызвать нам машину, Юра цепляется к прохожим:

— Эй, ты чего уставился, пацан? Вы нынче наглые, невоспитанные, мы такими не были!

Мимо проходит компания той самой молодежи, увиденной мной с балкона. Нестерпимо стыдно, гнусно и отвратительно за то, что Юра не умеет себя контролировать на подобных мероприятиях. Но ещё ужаснее, что на мужа смотрит тот самый парень.

Он оказывается умнее, чем мой законный супруг. Просто проходит мимо. И, усмехнувшись, обнимает свою девушку за талию. Я не знаю этих людей и, возможно, никогда в жизни больше не увижу, но отчего-то становится не по себе, и сердце сжимается от жгучего бессилия.