Мой порочный Новый Год

Глава 1

Аня

— Милая, это не то, что ты подумала!

Вот так у меня начался первый же вечер новогоднего отпуска. Стою, как дура, посреди нашей с Пашей съемной квартиры и смотрю, как он и его любовница лежат в постели.

Голые.

Мой любимый мужчина и лучшая подруга.

Прям новогодняя акция! Два ножа в спину по цене одного!

— Ань... — рыжая Вера прикрывается одеялом, испуганно глядит на меня, — я всё объясню...

— Вон, — говорю тихо, — ничего не хочу слышать. Одевайся и выметайся отсюда.

— Блядь, ты почему так рано приехала домой? — прыгая по комнате на одной ноге, мой уже бывший мужчина пытается попасть в штанину.

Зрелище комичное, если бы ситуация не была столь трагичной.

— Убирайся из моего дома! — рычу на рыжую, игнорируя изменника.

— Ань...

— Пошла отсюда! — хватаю ее шмотки, выбрасываю из квартиры прямо на лестничную клетку.

Рыжая выскакивает в одних трусах, пытаясь на ходу впрыгнуть в джинсы. Пуловер, куртку и ботинки собирает уже на лестничной площадке.

— Мы больше не подруги! — швыряю вслед ее сумочку, попадая прямо в предательскую морду.

— Ань, — тараторит Паша, — давай успокоимся...

Молчу. Прохожу мимо него, словно он — пустое место. Я сейчас на адреналине. Хватаю его чемодан. Начинаю скидывать туда вещи. Не глядя почти. Вытаскиваю рубашки, брюки и носки, сминая в один тканевый ком.

Слезы застилают глаза. Но я кусаю губы до боли, чтобы это ничтожество не увидело моих эмоций.

— Ань, — Паша хватает меня сзади, пытается вырвать чемодан, — давай, блядь, поговорим!

— Не о чем! — разворачиваюсь, испепеляю кобеля взглядом.

— Прекрати истерику!

— Ты еще не видел моей истерики, — жестко вырываю руку, продолжаю упаковывать вещи.

— Да оставь ты... — используя мужскую силу, вырывает у меня чемодан, — я никуда не поеду! Это и моя квартира тоже!

Я так ждала! Откладывала деньги на отпуск, мечтала и фантазировала! Сама выбрала офигенную базу отдыха с аутентичными деревянными домиками. Хотела романтики... представляла, как мы будем лежать зимними вечерами у пылающего камина, целоваться и заниматься любовью!

Шиш!

— Я тебя люблю! — он делает новую попытку обнять меня, но получает сочную пощёчину, — честно! Это вообще случайно вышло! Малыш!

— Так любишь, что запрыгнул на мою лучшую подругу?! Как можно случайно кого-то трахнуть?! Твой член живёт своей жизнью?! Тебе лечиться нужно!

— Это ошибка. Ань! Ну Ань!

Пытается обнять, но лишь сильнее меня злит. Луплю его, не сдерживая сил. Но Паша большой мужчина, а я маленькая женщина. И ему удается заломить мне руки, чтобы я не расцарапала его мерзкую рожу.

Сегодня я раньше вернулась с работы. Черт, вышло всё, как в идиотских мелодрамах. Открываю дверь, слышу охи-вздохи, захожу в спальню и ОПА! Картина маслом.

Любимый лежит на моей лучшей подруге. Она стонет, он интенсивно двигает бёдрами. Включаю свет. Визг, жалкие потуги что-то объяснить и короночка: «Это не то, что ты подумала!»

Будто я могла подумать что-то другое, увидев голую подругу с раздвинутыми ногами и моего мужчину, лежащего на ней! Хотелось бы послушать, чем еще это могло оказаться, если не страстным сексом в нашей с ним постели?

Она потеряла сережку, они разделись и начали её искать?

Ей стало плохо, и он делал ей искусственное дыхание? Через то самое место?

— Пойдем на кухню, я тебе успокоительный чай сделаю, — мурчит Паша, — и всё объясню.

— Объяснишь, как твой член оказался в моей лучшей подруге? Ветром занесло? — выгибаю бровь.

— Это не то... блядь, что ты делаешь?!

— Как что? Если ты не хочешь свалить из НАШЕЙ квартиры, это сделаю я.

В общем, спустя два часа и бесчисленное количество тщетных попыток объяснить мне основы анатомии и силы притяжения, уронившей этих лгунов в одну постель в голом виде, я наконец-то оказываюсь на улице.

— И что теперь делать? В «Петушки» только завтра бронь, — выдыхаю, стараясь согреть руки.

«Петушки» — это тот самый глэмпинг с домиками, прокатом снегоходов и моими разбитыми мечтами.

Подхватываю чемодан и топаю вдоль дороги. Идет снег, на лице мерзнут и слезы, и сопли. На улице никого, лишь фонари — свидетели моего провала. Не везет мне с мужиками. Эх!

Мобильный я выключила. Ничего слушать не хочу!

Начинаю немного подмерзать. Хотя одета тепло. Шерстяные леггинсы, пуловер, зимняя куртка, белая шапка с помпоном. Но холод идет откуда-то изнутри. Тащу свой ярко-жёлтый чемодан, давлю подступающие слёзы. Как вдруг...

ВЖЖУХ!

Слышу громкий лязг тормозов, и меня с ног до головы окатывает грязным снегом с дороги. А рядом останавливается черный седан. Ну офигеть! Шикарное завершение вечера!

Бросаю чемодан в снег. И меня прорывает. Стою посреди тротуара, реву, как маленькая девочка. Всё против меня! Ну за что?!

— Эй! Помпон! — сквозь слезы слышу низкий мужской голос.

Резко разворачиваюсь. Вижу, как из машины вылезает какой-то мужик в дорогой зимней куртке.

— Прости! — орет он, а я рыдаю.

Он пробирается сквозь сугроб, с любовью сваленный у дороги трудолюбивыми гостями из Средней Азии.

— Ты чего так расплакалась? Мы случайно! Честно! — начинает оправдываться, — ну прости!

— Лёх! — слышу другой голос, еще ниже, приятный, щекочущий слух бас, — долго еще? Мы в бар опаздываем!

— Эй, — обращается ко мне мужик в куртке, — давай мы тебя подвезем. Оплатим чистку курточки. И еще раз прости, помпончик.

— Какой я вам помпончик?! — взбрыкиваю, — вы чего обзываетесь?

— Шапочка у тебя милая, — он нагло хватает мой чемодан, — Дрон, открой.

Бородатый устало глядит на меня, затем тянется и открывает заднюю дверь машины.

— Вы знаете, лучше я на метро, — блею, топчусь около машины.

Как-то не хочется мне на ночь глядя с двумя мужиками куда-то ехать!

— Садись, помпончик, мы не маньяки, — подмигивает брюнет по имени Алексей, подталкивая меня в машину.