Мой сладкий грех

Глава 1

Юля

— Имя.

Голос холодный, недовольный, немного мурчащий на нижних нотах.

— Юлия Мишина.

— Кто нанимал тебя?

— Ваш… заместитель, Максим Викторович. Вы были тогда в отъезде.

Сижу как струна натянутая в этом огромном помещении холдинга, вытирая о коленки влажные от волнения ладони.

Сердце таранит грудь. Я впервые в кабинете своего начальника, владельца брокерской компании “Кристофф”, и, кажется, я здорово налажала, раз меня срочно вызвали к нему так поздно вечером.

Судорожно втягиваю губами воздух, исподтишка поглядывая на этого мужчину, который изучает мое досье прямо сейчас и не скрывает своего раздражения.

Ему явно за тридцать, широкоплечий, серьезный, холодный. Смугловатая кожа, на шее медленно пульсирует венка. Шатенистые волосы уложены в модную прическу.

Чуткие губы, явно жесткая, но ухоженная короткая щетина, прямой нос и четко очерченный овал лица. Яркие зеленые глаза, как у дикого кота, обрамленные темными ресницами, дают усомниться в том, что мой начальник вообще земной человек.

Сглатываю, пытаясь унять дрожь в теле.

Идеально сидящий на нем черный костюм с блестящими запонками на манжетах и белой рубашкой будет стоить дороже моего годового оклада…

Хоть я и работаю в этом холдинге уже два месяца, сегодня вижу своего босса впервые, да еще и при таких паршивых обстоятельствах. Мы на разных этажах работаем, и так высоко, на двадцать четвертый, я еще не забиралась.

— Марк Данилович, что-то случилось? Ваш секретарь мне толком ничего не сказала.

Начинаю ерзать на стуле от неловкости, когда этот огромный мужчина, отсканировав мое досье, быстро отодвигает его от себя и складывает крупные, но явно ухоженные руки в замок.

От прямого взгляда его зеленых глаз хочется закрыться ширмой.

— Какую должность ты занимаешь в моей компании?

— Я… финансист.

— Хорошо, значит, ты должна разбираться в цифрах, так?

— Да. У меня красный диплом. И я хорошо справляюсь с делами, – отвечаю прямо. Я уверена в своей профессиональности.

— Судя по твоим последним результатам, свой красный диплом ты купила.

Я аж рот открываю от этого нахальства. Да что он себе позволяет!

— Нет, конечно! Это не так. Господин Рахманов, вот, возьмите мой отчет о последнем проекте!

Сердце ускоряет ритм, стуча по ребрам. Этот зеленоглазый нахал просто выгонит меня сейчас. Уволит к чертям, а мне еще съемную квартиру в этом месяце надо оплатить. Проклятье!

Дрожащими руками передаю ему отчет и тут же в ужас прихожу, когда Рахманов берет его и, даже не смотря на цифры, сминает огромной ладонью. Еще миг, и мой отчет, превратившись в обычную скомканную бумажку, летит прямо в мусорную корзину.

— Вы… что?

— Ебал в рот я твой отчет, девочка.

Смотрит прямо, а у меня от его грубости спирает дыхание.

Я вообще-то целый час этот отчет писала как угорелая, пока неслась в офис в десять вечера на такси!

— Кажется, я поняла… Завтра утром я напишу заявление по собственному. Извините.

Поднимаюсь на каблуки и иду на выход, готовая разрыдаться прямо здесь, но в один момент замираю, когда Рахманов в два счета настигает меня и захлопывает дверь прямо перед моим носом.

— Место! Я не позволял уходить.

Поднимаю голову и замираю. Ох… Марк Данилович еще выше, чем я изначально предполагала. Я ему едва до плеч достаю. Такой будет под два метра ростом точно. И хоть я тоже всегда высокой себе казалась, против него я мелкая. Как мошка.

В нос ударяет терпкий запах его парфюма. Кедровый, пряный, сильный, но эта дымка тут же угасает от его речи.

— Место? Я что вам, собака? Дайте пройти!

Разворачиваюсь и с силой дергаю за ручку, но Рахманов удерживает дверь намертво.

У меня нет ни шанса.

Вздрагиваю, когда чувствую на шее горячее дыхание.

— Собака. Ты будешь ползать на коленях, если я скажу. Будешь лаять и стоять на задних лапках, если мне так будет угодно.

Разворачиваюсь на каблуках, сжимая кулаки от злости. Это уже выше всяких правил.

— Вы что себе позволяете? Я ваш сотрудник, финансовый директор притом! – выпаливаю на одном дыхании. Мне плевать, что я сейчас разговариваю с владельцем многомиллионного бизнеса. Я девушка. Пусть имеет уважение.

— Ты, финансовый директор, допустила в расчетах ошибку, которая привела мою компанию к потерям в размере трех миллионов евро.

Сердце падает куда-то в пятки. Во рту становится сухо. Нет… Не может быть.

— Вы врете… Я всегда внимательна в работе!

Дышать становится труднее, но я сдерживаюсь. Если думает, что нашел дуру, сильно ошибается.

Рахманов бросает на меня едкий взгляд, после чего подходит к компьютеру и распечатывает пару листов бумаги. Мне передает.

— Твоя работа?

Быстро прохожу по счетам глазами. Я помню их все до единого наизусть. Да, это мои переводы. Два последних так точно. И суммы переводов… Перечитываю снова и снова.

Транзакции сделаны не туда... Ох, мамочки, я перевела чужие деньги не на тот счет!

Я ошиблась. Перепутала номера получателей.

— Это мои проекты, но я не могла…

— Подпись твоя, а значит, и ответственность на тебе, финансист. Долг ты мне вернешь либо лишиться свободы. Надолго.

— Да вы что! У меня нет…

— Мне плевать, где ты возьмешь эти деньги. Продашь квартиру или почку, но деньги мне вернешь в течение месяца, либо я подам на тебя в суд и ты сядешь за финансовые махинации.

Слезы капают на эти бумаги, размазывая чернила счетов. Как я недосмотрела, как…

Вздрагиваю, когда замечаю, как мой начальник бесцеремонно берет локон моих волос, прокручивая его в длинных пальцах.

— Ты чем-то выделяешься из серой массы офисного планктона. Не знаю даже чем. Жопой, наверное. Ляг под меня, мышка, и, может быть, даже такой большой долг тебе будет прощен.

Я аж рот открываю от шока, когда мой босс уже в следующую секунду бесцеремонно протягивает ко мне руки и кладет их мне на попу, с силой сминая ее, а после… нахально задирает юбку вверх. Словно ему можно, словно ему все позволено в этой жизни.