Мой слуга, божество и я. Дневники семи памятных дней

Глава 1. Мальчик, упавший с Небес

Эпизод 1. Пролог

" Я очень хорошо помню тот день. Вот как сейчас: такой же шёл дождь. Настоящий ливень. Зарядил на целые сутки. И всё пузырил, пузырил воду в лужах... И точно так же я сидела на кровати в своей комнате. Сидела и слушала, как гуляет по улице дождь.

И нашло на меня какое-то непреодолимое, сильное чувство — порыв. Я встала, подошла к окну и настежь распахнула его. Этот запах... как мне описать запах дождя? Он чуть было не сшиб меня с ног. Но я устояла, изо всех сил стараясь наполнить им свои лёгкие. Пыталась и не могла надышаться.

И тут словно что-то ёкнуло, перехватило моё дыхание. Внезапно весь кислород куда-то подевался, и голова пошла кругом.

Последнее, что я увидела в том полусознательном состоянии, было лицо прекрасного юноши. Оно было так близко, как только возможно увидеть лицо другого. Он прямо-таки впился в мои губы и не то, чтобы страстно целовал меня, но высасывал, высасывал из меня мою энергию жизни. И я из последних сил оттолкнула его... "

Эпизод 2. Начало

" — Эй, эй! Тронутая! — послышался издалека чей-то голос.

— Очнись! — уже громче.

— Тронутая! — раздалось совсем громко, над самым моим ухом.

Я тут же пришла в сознание и обнаружила себя лежащей на кровати. Склонившийся надо мной мальчик без устали тряс меня за плечи, лицо его выражало крайнее беспокойство. Наши взгляды встретились. Я тут же оттолкнула его. Не медля ни секунды, подпрыгнула с кровати, схватила попавшийся под руку стул и заняла угрожающе-оборонительную позицию.

— Ты!.. — вырвалось у меня.

Мальчик опешил. Его голос прозвучал удивлённо:

— Тронутая!

— Ты только что обозвал меня дурой?! — вспылила я.

— Тронутая, — снова сказал он.

— Хватит повторять одно и то же! Ты что, других слов не знаешь?!

Он всё так же смотрел на меня с искренним непониманием.

Я окинула его взглядом: идеально уложенные тёмные волосы немного взъерошены, миловидные черты лица, рубашка поверх водолазки немного помялась, джинсы с кожаным ремнём... "Симпатичный... — подумала я. — И на вид... лет шестнадцать, мой одногодка. Короче, мой вердикт — не опасен."

Всё ещё держа стул перед собой, я подошла чуть ближе.

— Как ты сюда попал?

Во мне спорили страх, разум и неловкость. В его глазах я видела то же. Как отражение меня, мой незнакомец так же был сбит с толку. Он не отвечал, а я, в свою очередь, не могла придумать ничего лучше, чем пытаться его разговорить.

— Я никого не ждала. Ты здесь незваный гость, и время не играет тебе на руку. Пожалуйста, отвечай, иначе... я сейчас позову папу, — эти рассуждения в слух придали мне уверенности.

Мальчик неловко потупил взгляд.

— Это сложный вопрос. Я сам точно не знаю, как.

— Хм, сложный? Ну, а какой тогда лёгкий? — невольно удивилась я. — Что ты хочешь, чтобы я у тебя спросила? С чего, по-твоему, мне стоит начать?

Он посмотрел на меня.

— Ну, обычно люди говорят: "Кто ты? Что ты здесь делаешь?" Что-то в этом роде... — мальчик помолчал. — Неужели тебе не интересно, кто я такой?

— Ну, конечно, интересно.

Я и сама не заметила, как опустила стул и оставила его в стороне. Вовсе не секрет, что в конечном итоге моё любопытство всегда берёт верх.

— Хорошо. Тебя зовут Мирослава Бронина.

Я хмыкнула. "Пошёл с неоспоримых фактов. Да только всё это очень подозрительно: откуда он знает моё имя и вдобавок адрес?" Мы с этим пареньком точно не были знакомы и вряд ли виделись раньше.

— Ты тронутая, — сказал он.

Тут я снова разозлилась:

— Ну, знаешь, что? Это не просто глупая шутка, это настоящее оскорбление моей чести и достоинства!

Стул всё ещё был у меня под боком, и я не упустила возможности напомнить об этом, зловеще взяв его за спинку.

— Дослушай, что я хочу сказать. Его голос прозвучал немного устало. — Тронутая — это не оскорбление, а вполне себе реальный термин... Слушай! этим словом называют девушек... как бы сказать... поцелованных Богом.

Я в который раз недоверчиво хмыкнула.

— Да, да, ты особенная! — заверил мальчик. — А вот теперь обо мне. Каждой уважающей себя тронутой нужен слуга, так вот я и есть он самый. — Меня прислали сюда из Небесного Департамента надзорной деятельности и профилактической работы, — прибавил он и замолчал, явно ожидая моей реакции.

— Хм, — улыбнулась я и ободряюще закивала. — Я, кажется, поняла... Ты сталкер.

— Я? Я твой слуга, — возразил он.

Я снова усмехнулась.

— Ты что, не веришь мне?

Незнакомец прожёг меня проницательным взглядом зелёных глаз, как бы заставляя раскаяться в своём чёрством чувстве недоверия.

— Да, я тебе не верю. Докажи! — бросила я с неким ожесточением в голосе.

— Тогда попроси меня о чём-нибудь, — ответил он неожиданно мягко. — Чего бы ты хотела?