Московский беглец

Московский беглец

Московский беглец

   Наступает момент, и до боли хочется, крутнув барабан револьвера, нажать на курок… 

   Лёжа на диване, Фёдор читал пропущенные за это время сообщения. Помимо платёжек по ЖКХ здесь была куча вопросов от друзей и знакомых. Немного льстило, что даже бывшая жена не осталась в стороне. Её короткое "ты жив" повторилось с интервалом в два дня три раза. Мудрецы и философы правы - белая полоса всегда чередуется с чёрной. Так и случилось. На предновогоднем корпоративе она, изрядно выпив, призналась ему, что давно "дружит" с его шефом. Это было видно невооружённым взглядом - он, как павлин, крутился вокруг неё, а она сияла от счастья. Сжав кулаки, Фёдор бросился в бой. Перевернутые столы и разбитая посуда не в счёт. Гулять, так гулять. Как говорится, гуляли свадьбу, порвали три баяна. До мордобоя дело не дошло - его в последний момент перехватил друг Сергей. Двухметровый мужик просто сгреб его под мышку, и понёс в другой конец зала. Он плеснул в лицо Фёдора стакан воды и тихо сказал:

- Плюнь на эту стерву, пусть она попьет кровь твоего шефа. По-моему, это будет справедливо. Считай, что тебе повезло. Красивых женщин хватит и на твой век. 

Умеет Серёга выделить главное и вправить мозги. Фёдор мгновенно остыл и начал демонстративно ухаживать за молодой сотрудницей Машей. Та, вполне естественно, стеснялась, но к концу корпоратива сдалась и пригласила домой на чай. Что было дальше Фёдор уже не помнил, только проснулся на раскладном кресле в своей квартире. Память возвращалась с трудом. Вчерашнее казалось дурным сном, но записка жены развела все его сомнения: "Ты тупой неудачник! Я забрала вещи и ушла к Шамрину. Не звони мне и не ищи!". Оказалось, что это было только началом чёрной полосы. Дальше только натянутые, как струны, отношения с Шамриным, какая-то полупустая жизнь холостяка и всякое отсутствие видимой перспективы. Едва холодная и промозглая московская зима начала катиться за горизонт, как грянул чертов коронавирус. Буквально на третий день самоизоляции пришло СМС о его увольнении с работы. Должность менеджера среднего звена в топливной кампании накрылась медным тазом. А вместе с ней канули в другое, прошлое измерение его доход по двести пятьдесят тысяч рублей в месяц, возможность отдыхать за границей и оплачивать все кредиты за автомобиль и квартиру. Из "зомбоящика" что-то оптимистично говорили про госпомощь, но, судя по всему, не для него. Фёдор позвонил Сереге:

- Я в шоке, уволен без выходного пособия по собственному желанию. Что делать не знаю. 

- Езжай на дачу, утро вечера мудренее, - ответил Серёга слегка подпитым голосом. Похоже, он уже проводил дезинфекцию организма народным средством. 

- Ты прав, мне нечего здесь делать. Кстати, как там моя бывшая? 

- Бог шельму метит, уехала с Шамриным в Италию. 

- Жалко… 

- Кого? Её? 

- Скорее, его. Он то мужик неплохой, и специалист хороший. Я на него не в обиде. Сам собирался уйти, только не успел новое место найти. 

- Ты прав, у нас в кампании уволили почти треть. Указание сверху пришло. Сам Шамрин не хотел тебя увольнять, говорят, что твоя бывшая настояла. 

- Ну и черт с ней, мне пофиг. Кто знает, чем закончится эта пандемия? Сейчас главное - выжить. Уезжаю на дачу. Давай, до связи. 

   Утром следующего дня Фёдор выехал на дачу под Калугой. Пустеющие московские улицы непривычно удивляли отсутствием пробок. Мэр города дал клич, всем, кто может, покинуть город и уединиться на дачах. Поэтому, даже на выезде из Москвы никого не тормозили. Зато трасса оказалась реально загруженной. В неё, как притоки в реку, впадали на каждом перекрёстке колонны машин из ближнего Подмосковья. Так, непривычно долго, немного муторно, он двигался к цели. В машине вёз небольшой запас продуктов. Как никак, но в его дачном посёлке был даже магазин, а до ближайшего "Магнита" всего десять минут езды на машине. Последний поворот, шлагбаум, десять минут тряски по местным "лежачим полицейским" и он у цели. Скрип давно немазанных петель ворот, последние метры до собственной парковки во дворе, и, разминая на ходу спину, он, подняв голову, с гордостью смотрит на свое жилище. Одноэтажный дом с мансардой, конечно, не прибежище олигарха, но вполне сносный для жилья. Кто знает, вполне возможно, что бывшая жена потребует его продажи и раздела имущества. Даже не возможно, а именно так. Ладно, чем больше думаешь о плохом, тем тошнее становится. Будем жить. Фёдор достал из салона банку пива и опустошил её за считанные секунды. Вошло, как в сухую землю. Вторую пил, уже смакуя. На обустройство и включение отопления ушло около часа. Включил на смартфоне приложение ТВ. Первый канал показывал новости: количество заболевших в стране и мире, плюс прочие ужасы. Плюнув, переключился на юмор Ютюба. Снова вернулся к реальности и пересчитал все свои деньги. Вместе с безналом оказалось не густо - тридцать тысяч до конца самоизоляции. Пиво каждый день не попьешь, пора переходить на более дешёвые яйца, макароны и крупу. Ходят слухи, что неделей это не закончится, а при отсутствии работы совсем ничего не понятно. 

   Ближе к вечеру решил пешком прогуляться в ближайший магазин. Здесь не было привычных московских полицейских патрулей, и всё выглядело как-то буднично и по-домашнему. Магазинчик ассортиментом не блистал, но самое необходимое в нём было. Наверное, с перепугу купил яйца, банку пива и пшенную крупу. Присев на лавочку, открыл банку и сделал глоток. 

- Да…, настали времена…, - раздался голос сзади. 

Фёдор оглянулся: рядом с ним стоял мужчина. На вид, под пятьдесят, жилистого телосложения, с седыми висками, и такой же седой бородкой. 

- Вы не возражаете? - учтиво спросил он, показывая взглядом на пустое место на лавочке. Фёдор кивнул головой. Незнакомец присел рядом. 

- Из Москвы? - спросил он. 

- Да… 

- А я здесь давно уединился. Наш отдел разогнали за ненадобностью. Но я работу не бросил, решил трудиться здесь.