На двух колёсах
Сборник
Посвящается всем, кто полюбил и полюбит данные короткие рассказы.
Хранитель Дороги
Глава 1
Поворот ключа, секундное ворчание стартёра – и вот он рёв литрового двигателя с прямотоками. Вечер? Кто-то пытается лечь спать? А мне-то какое дело? Сейчас самое время прокатиться по городу, пока на дорогах пустота и можно спуститься весь табун. Застегнуть фирменный новенький интеграл, натянуть последнюю модель перчаток, ещё раз проверить документы под «черепахой» – ну вот можно и ехать.
Сначала плавно тронуться и выехать из двора, попутно рыкнув двигателем на нерасторопного пешехода. Теперь придётся немного потошнить в потоке со всеми этими коробками. Увы, иначе никак – город у меня чай не Москва, междурядьев и мотополос нету. Ну да ладно, только дайте мне выйти на загородную дорогу. По городу я ещё успею пролететь. Где-нибудь ближе к полуночи, когда эти коробчатые попрячутся.
Вот он, последний светофор. Вот с него можно уйти свечкой в точку. Газ до упора, мотоцикл буквально взлетает на заднее. Быстро отщёлкиваюсь до пятой. Вот теперь можно вваливать на всю катушку. Мотоцикл послушно ложиться в повороты, почти по самые подножки. Вот оно пьянящее чувство свободы и абсолютного контроля над мотоциклом.
Вот только я никак не был готов, что передо мной начнёт разворачиваться какой-то консервный дятел. Полностью утапливаю до упора оба тормоза. Стрекочет АБС. Вот только скорость не падает. Мотоцикл неприятно отрывается задним колесом от земли. Каким-то образом мне удаётся его вернуть на землю, но поздно. Слишком поздно.
Удар.
Темнота.
– Я тебе говорил, не проскочит. Отлетался птыц, – прозвучал чей-то голос, так и сочащийся ядом.
– Ну да. Почти прошёл. Мог бы и позволить ему пролететь, – ответил другой голос, на этот раз мягкий и немного грустный.
– Сколько можно? Только за сегодня ему трижды повезло. А вспомни вчерашний день? Напомнить?
– Спасибо, не напоминай.
А что вчера было? Ах, да, едва разминулся с каким-то пешеходом.
– Вот. Скажи спасибо, хранитель у этого был мне должен. Вот и отделался только большим испугом да больничной койкой на пару месяцев.
Я открыл глаза и увидел двоих. Один был абсолютно чёрный, словно он поглощал весь свет. Его оппонент, ну или коллега, был наоборот снежно-белого цвета и, казалось, сам светится. Лица скрыты чёрными шлемами. Спортивные мотоциклы, на которых они сидели, абсолютно не идентифицировались, но были полностью им под цвет.
– О, гляди-ка, клиент зашевелился, – произнёс черный. – Ну что, сам догадаешься или подсказать?
– О чём? – спросил я.
– Кажись совсем бедолаге отбило голову, – хохотнул чёрный, после чего ядовито продолжил. – Хотя, пробей я головой багажник машины, может быть тоже вертел головой как филин.
– Какой багажник? Какой машины? – мне этот фарс начал надоедать откровенно. – И вы вообще кто?
Чёрный как-то неопределённо каркнул, что, видимо, означало смех.
– Можешь называть меня Искусителем, а эта вот белоручка – Хранитель. А теперь угадай, почему мы с тобой разговариваем?
– Хранитель? Искуситель? Это значит…
Вот тут у меня всё оборвалось. Это значит, что столкновение было у меня последним.
– А пацан ничего, быстро учится, – проворчал Искуситель. – Собственно, выбрать ты сейчас можешь из двух вариантов. Вариант первый – это отправиться, куда и все при таких печальных обстоятельствах. Вариант второй – это остаться здесь, хотя и немного не в том качестве, что ты и привык.
– Это как? Спросил я. А как же рай, там, ад?
– А это, парень, выбирать тебе, – произнёс Хранитель. – Только учти, выбрать придётся сейчас. К сожалению, выбрать что-то иное у тебя шанса уже не будет.
– Если я выбираю… обычный путь, то я попадаю в ад, ну или в рай – правильно? – Хранитель кивнул. – А что такое второй вариант? Что значит остаться здесь?
– Молодой, глупый, – проворчал Искуситель. – Это значит стать Хранителем или Искусителем, тут уже как сам решишь.
– Тогда я останусь.
– Уверен? Учти, решение это ты не сможешь поменять, – предупредил Хранитель.
– Уверен. Раз уж так получилось, то хочу остаться здесь.
– Выбор сделан? – спросил Хранитель.
– Выбор сделан, – ответил ему Искуситель.
– Лови, – Хранитель кинул мне ключи. – Придётся подружиться.
Хранитель и Искуситель рыкнули моторами и буквально исчезли вдали, оставив меня одного посреди дороги. Кстати, оставили они меня в одной футболке и шортах. Даже без шлема. Я повертел в руках ключ: самый обычный серый невзрачный ключ-брелок от сигналки с автозапуском. Ради любопытства я нажал кнопку запуска двигателя. Сразу же позади меня раздался звук двигателя.
– Прикольная игрушка, – произнёс я, глядя на материализовавшийся мотоцикл, точно такого же цвета.
Мотоцикл был непрезентабельным, серым, маленьким. Ну как меленьким, относительно моего «Черныша».
– Ну что, дружить будем? – спросил я.
– Может быть и будем, – раздался голос, судя по направлению звука, из мотоцикла.
– А тут техника далеко пошла, – произнёс я, садясь на мотоцикл.
– Кто тебе сказал? Забыл, мотоцикл не бездушная железка, – парировал мотоцикл.
– Абалдеть, – только и выдавил я.