Наследница Торманжа

Эль Бланк НАСЛЕДНИЦА ТОРМАНЖА :

фантастический роман. —   СПб. : "Реноме", 2015. — 312 с., с ил.    ISBN 978-5-91918-539-0

УДК 821.161.1-3   84(2Рос=Рус)6-4    Б68

  Литературно-художественное издание     Ограничение по возрасту: 12+

  Технический редактор А.Б.Левкина    Дизайн обложки и иллюстрации А.С.Дубинина

  Редактор Л.А.Торопова, корректор Н.П.Дралова     Оригинал-макет И.И.Иванов

  Подписано в печать 23.03.2015. Формат 60 × 88 1/16.

  Усл. печ. л. 19,1. Тираж 3000 экз.    Печать офсетная. Заказ 057Р.

 ОГЛАВЛЕНИЕ

    Глава 1. Кто же ты, наследница?

    Глава 2. Разрушать легче, чем создавать

    Глава 3. Рождение воспоминаний

    Глава 4. Обретая себя

    Глава 5. Суровая реальность

    Глава 6. В сплетении судеб

    Глава 7. Все грани настоящего

    Эпилог

 Глава 1

    КТО ЖЕ ТЫ, НАСЛЕДНИЦА?

    

    Мне часто снится необычный сон,

    Что я лечу стремительнее птицы

    И в космосе холодном и пустом

    Пересекаю звёздные границы.

    Игорь Дунин

    "Наследник Бога"

    

     Каждый, наверное, хоть раз в жизни летал во сне. Прекрасное ощущение парения, невесомое порхание где-то под потолком, эйфория от нереальных возможностей, взмах руками и... Не знаю, как у других, а у меня подобные "взлёты" всегда заканчиваются одинаково — синяками от падения на пол. Причём понять не могу одного: вот как можно зарабатывать их в таком количестве и так качественно, если кровать низкая?

     Повозившись на негостеприимном паркете, отыскиваю взглядом будильник. Шесть часов. Утра. ВОСКРЕСЕНЬЕ! Ну ладно бы подняться в такую рань в обычный день, рабочий. Не так обидно, а тут... Э-э-эх! Не везёт, так не везёт!

     Зная, что уснуть снова уже не получится (не первый раз в такой ситуации оказываюсь), шлёпаю босыми ногами в ванную комнату. На поиски тапочек решаю время не тратить, благо пол не холодный. Критично рассматриваю красующуюся на лбу свеженькую гематому. М-да... Лёд приложить, что ли?

     Осознав, что иного выхода у меня нет, оперативно добираюсь до холодильника, вытряхиваю из контейнера пару кубиков замёрзшей воды и, завернув в пакет, возвращаюсь к зеркалу. Надеюсь, поможет.

     Стойко пережидаю локальное похолодание, стараясь не обращать внимания на ощутимый дискомфорт. Поняв, что лёд растаял, убираю компресс, оценивая результат. Который, увы, оставляет желать лучшего. И что делать? Такую "красоту" скрывать нечем. Волосами не прикроешь, они у меня довольно длинные, я их в хвост убираю, и чёлки нет. Кепки и прочие головные уборы просто ненавижу. Все это прекрасно знают, так что если напялю, да ещё и дома, то сразу возникнут подозрения.

     Может, тоником замазать? Роюсь в маминой косметичке. Нет, я бы испорченную внешность пережила спокойно. Тем более что ничего криминального — не под глазом же! Однако не хочу провоцировать того, кто равнодушным не останется. Бабушку. Её "забота", в лучшем случае, ограничится примочками, мазями, таблетками и пластырем, в худшем — меня сразу потащат в травмпункт. А вдруг мне грозит осложнение?

     — Стелла-а-а, совесть имей, — зевает, заглядывая в дверной проём, тёмная взъерошенная шевелюра. — Бродишь тут, как привидение, ни свет, ни заря.

     Высокий парень опирается рукой о косяк и неприязненно меня оглядывает. Снизу вверх. Добравшись до лица и разглядев новоприобретённый атрибут, карие глаза мгновенно перестают быть сонными и округляются до классической блюдцеобразной формы.

     — У-у-у, как тебя сегодня... — протягивает руку, наверное, чтобы убедиться в реальности увиденного.

     Уворачиваюсь и выпихиваю нахала в коридор.

     — Топай отседова, чудо-юдо. И не вздумай болтать, — свистящим шёпотом грожу ему вслед. — А то я родителям расскажу, во сколько ты вчера пришёл!

     — Ах ты, маленькая шантажистка! — так же тихо возмущается парень. — А ещё сестра называется!

     Для порядка, с минуту пошипев друг на друга, чтобы не дай бог не разбудить родителей, мирно расходимся. Он — в свои "апартаменты", досыпать, наверное. Я — наносить шпаклёвку на дефект.

     С братом у нас неоднозначные отношения. Вроде как и не ссоримся, но и взаимопонимания никогда не было. Разные мы с ним. Очень. В первую очередь, по характеру — Антон весёлый балагур, душа компании, тогда как я — человек довольно унылый в этом отношении. Шумных и активных сообществ на дух не выношу! Да и по внешности мы совсем не похожи — он жгучий брюнет, весь в отца, а я какая-то бесцветная блондинка, просто ходячее недоразумение — ни пепельная, ни платиновая, ни золотистая, неимоверно жуткого мышасто-пегого оттенка с белёсыми прядками. И даже не в мать — у той шикарный каштановый волос, яркий, блестящий. И не в бабушку, и не в прабабушку, про папину линию и говорить нечего — вообще в никого. Как там в поговорке? Ни в мать, ни в отца, а в заезжего молодца? О да, это про меня.



Эль Бланк

Отредактировано: 12.05.2016

Добавить в библиотеку


Пожаловаться