Назад дороги нет

Глава 1. Просто посмотри вдаль

***

      День обе­щал быть сол­нечным, но уже к обе­ду рез­ко по­холо­дало, а ве­чером по­лил дождь. Лет­няя по­года яв­но се­бя та­ковой не счи­тала, и, хоть сей­час и бы­ло на­чало и­юля, тем­пе­рату­ра на гра­дус­ни­ке не под­ни­малась вы­ше во­сем­надца­ти гра­дусов.

      В этот про­моз­глый ве­чер я си­дела у се­бя на кух­не и пи­ла ко­фе из лю­бимой круж­ки. Нас­тро­ение бы­ло от­личным. Вдруг в со­сед­ней ком­на­те заз­во­нил те­лефон. Я опус­ти­ла круж­ку на стол и пош­ла от­ве­чать. На дис­плее выс­ве­тилось: «Ка­рина»

      — Да, при­вет, — я сня­ла труб­ку.

      — Дарь, у ме­ня пло­хие но­вос­ти, — сра­зу же на­чала сес­тра. Она всег­да бы­ла очень пря­моли­ней­ной, в этом на­ше с ней глав­ное раз­ли­чие.

      — Что слу­чилось? — встре­вожи­лась я.

      — Мне не вы­дали ви­зу.

      — Что? — я не по­вери­ла сво­им ушам.

      — Я не про­хожу по ка­ким-то кри­тери­ям, — пос­лы­шал­ся грус­тный вздох в труб­ке. — По­хоже, при­дет­ся те­бе ехать од­ной.

      — Что? Ты серь­ез­но?

      — Прос­ти.

      — Но мы… А как же… — я сто­яла пос­ре­ди ком­на­ты гля­дя в од­ну точ­ку — на соб­ранный че­модан и рюк­зак, сто­ящие у две­ри, от­кры­вая и зак­ры­вая рот, как рыб­ка. Все сло­ва тут же про­пали. — Мы же пол­го­да жда­ли это­го дня, все до­кумен­ты соб­ра­ли, как та­кое во­об­ще мог­ло про­изой­ти?

      — Ума не при­ложу. Со мной толь­ко что свя­зал­ся че­ловек, и ска­зал, что ви­зы мне не ви­дать. Вро­де бы, от то­го, что я в этом го­ду окан­чи­ваю уни­вер­си­тет, или что-то в этом ро­де. Ес­ли нач­ну раз­би­рать­ся, то всё за­тянет­ся еще на па­ру ме­сяцев.

      — Но ведь мне-то её вы­дали!

      — Ты млад­ше, — мяг­ко про­гово­рила сес­тра, — те­бе же все­го двад­цать, и ты на треть­ем кур­се. То есть, у них есть га­ран­тия то­го, что ты не ос­та­нешь­ся там.

      — Мне двад­цать один! О бо­ги, по­чему же это так слож­но… — я сжа­ла гу­бы и нах­му­рилась. — В пос­ледний мо­мент всё.

      — Я ни­чего не мо­гу по­делать, — Ка­рина вновь вздох­ну­ла. — Же­лаю те­бе хо­рошо про­вес­ти от­пуск. По край­ней ме­ре, хоть кто-то из на­шей семьи бу­дет хо­рошо вла­деть ан­глий­ским, — она грус­тно ус­мехну­лась.

      — Я без те­бя не по­еду, — уп­ря­мо ска­зала я.

      — Ко­неч­но, по­едешь, — ус­лы­шала я ве­селые нот­ки в го­лосе сес­тры. — Я знаю, как ты меч­та­ла об этой по­ез­дке, и те­бе нич­то не по­меша­ет от­пра­вить­ся в Лон­дон. Тем бо­лее, день­ги за кур­сы зап­ла­чены, и воз­вра­щать их те­бе ник­то не бу­дет.

      Я за­дума­лась. На са­мом де­ле, она пра­ва. Я меч­та­ла об этом пу­тешес­твии очень дол­го, ко­пила на не­го, эко­номя на всём под­ряд. Кур­сы по­выше­ния уров­ня ан­глий­ско­го в Ок­сфор­де — я жда­ла это­го всю жизнь. Но я там бу­ду сов­сем од­на — там, в этой да­лекой се­вер­ной стра­не.

      Эту мысль я и оз­ву­чила. На что по­лучи­ла до­воль­но ём­кий от­вет:

      — Да­рина, не глу­пи! Ес­ли мо­его ан­глий­ско­го хва­тит толь­ко на то, что­бы за­казать обед в ка­фе, да и то я точ­но что-ни­будь да на­путаю, по­ка бу­ду за­казы­вать, то ты же сво­бод­но на нем го­воришь. Ез­жай, точ­но вы­живешь.

      — Уме­ешь во­оду­шевить, сес­трен­ка.

      Как бы ни пу­гала ме­ня пер­спек­ти­ва ме­сяц жить од­ной в чу­жой стра­не, пе­ред соб­лазном про­гулять­ся по Ок­сфорд-стрит и уви­деть мес­та съ­емок лю­бимых филь­мов она яв­но мер­кла.

      — Хо­рошо, — сда­лась я спус­тя нес­коль­ко се­кунд раз­ду­мий, — Приш­лю те­бе от­крыт­ку с Биг-Бе­ном, — ска­зала на про­щание я, улы­ба­ясь.

      — Бу­ду ждать, — ус­лы­шала я го­лос сес­тры. По-мо­ему, она то­же улы­балась, — Бе­реги се­бя.

      — Лад­но. Поз­во­ню из а­эро­пор­та.

      Я по­ложи­ла труб­ку и за­дума­лась, ог­ля­дывая свои ве­щи и ре­шив пе­реп­ро­верить их еще раз пе­ред по­ез­дкой. Ко­рич­не­вый че­модан с на­бором одеж­ды на ме­сяц, рюк­зак с но­ут­бу­ком, ка­мерой и дру­гой ап­па­рату­рой. По при­бытию в Лон­дон я на­де­ялась по­фотог­ра­фиро­вать дос­топри­меча­тель­нос­ти и на­учить­ся, на­конец, сни­мать ар­хи­тек­ту­ру. Ря­дом с но­ут­бу­ком на­ходи­лись нес­коль­ко тет­ра­дей, пе­нал с пись­мен­ны­ми при­над­лежнос­тя­ми и пу­тево­дитель по Лон­до­ну. Кар­та с пятью сот­ня­ми фун­тов, а так же на­лич­ные ле­жали в ко­шель­ке. С пе­ред­не­го края рас­по­лага­лись нес­коль­ко книг: «Си­яние» Сти­вена Кин­га, «Жёл­тые ири­сы» Ага­ты Крис­ти и «Этюд в баг­ро­вых то­нах» Ар­ту­ра Ко­нан Дой­ля. Пос­леднюю я ре­шила про­честь не­дав­но, ког­да мне её по­сове­товал один мой од­но­кур­сник. Пом­ню, тог­да он ска­зал: «Де­дук­ция в кри­мина­лис­ти­ке — вещь очень по­лез­ная». Вот и про­верим.

      Я взгля­нула на ча­сы. Стрел­ки на ци­фер­бла­те по­казы­вали во­семь ча­сов ве­чера. «Ну что ж, пос­ледний день до­ма, мож­но и от­дохнуть» — по­дума­ла я и от­пра­вилась на кух­ню до­пивать свой ос­тывший ко­фе, а за­тем ус­тро­ила се­бе ки­нома­рафон бри­тан­ских филь­мов. Спать я лег­ла в на­чале один­надца­того, в пол­ной уве­рен­ности, что зав­тра прос­нусь.

      Но как бы не так.

      Свой бу­диль­ник я бла­гопо­луч­но про­иг­но­риро­вала, от­пра­вив­шись в а­эро­порт на 40 ми­нут поз­же, чем пла­ниро­валось. Сла­ва всем бо­гам Ас­гарда, что я всё же ус­пе­ла к по­ложен­но­му вре­мени, опоз­дав лишь на нес­коль­ко ми­нут. А всё от­то­го, что, как обыч­но, воз­никли проб­ле­мы с та­можен­ным кон­тро­лем.

      Всег­да, во всех филь­мах, у лю­дей воз­ни­ка­ют проб­ле­мы с та­мож­ней. Ну и я не ис­клю­чение. Ког­да муж­чи­на-та­можен­ник све­рял моё ли­цо с фо­тог­ра­фи­ей в пас­порте, он нем­но­го впал в сту­пор. Всё по­тому, что с фо­тог­ра­фии на не­го смот­ре­ла ми­лая улы­ба­юща­яся де­вуш­ка со свет­лы­ми во­лоса­ми, уб­ранны­ми в ко­су. В ре­аль­нос­ти же я пок­ра­силась в ог­ненно-ры­жий цвет, об­ре­зала во­лосы и сде­лала се­бе пир­синг в бро­ви. Оде­та я бы­ла в тот мо­мент в ко­жаную кур­тку, джин­сы-ду­доч­ки и бе­жевые «тим­берлен­ды». Прос­то тог­да, год на­зад, мне за­хоте­лось кар­ди­наль­но из­ме­нить имидж, хо­тя сей­час я счи­таю, что в этом ви­де мне хо­дить го­раз­до ком­фор­тнее, не­жели с ко­сой по по­яс и в ми­лом плать­ице. Под­няв од­ну бровь, он воп­ро­ситель­но на ме­ня взгля­нул.

      — Да, это я, Да­рина Кра­вец. Прав­да. Пус­ти­те, по­жалуй­ста, у ме­ня са­молет уле­та­ет, — взмо­лилась я.

      — Де­вуш­ка, прос­ти­те, но… — он хо­тел бы­ло вер­нуть мне мой до­кумент и от­пра­вить ку­да по­даль­ше.

      Тут ме­ня осе­нило.

      — Стой­те! — я быс­тро за­лез­ла в рюк­зак и вы­уди­ла от­ту­да ко­шелек. — Вот моё во­дитель­ское удос­то­вере­ние, пос­мотри­те, — про­гово­рила я, про­тяги­вая муж­чи­не плас­ти­ковую кар­точку. Хо­рошо, что на не­го я фо­тог­ра­фиро­валась не так дав­но, и бы­ла поч­ти в том же ви­де, что и сей­час.

      Та­можен­ник еще раз на ме­ня взгля­нул, све­рил изоб­ра­жения, и, не­хотя кив­нув, пос­та­вил пе­чать.

      — До сви­дания! — прок­ри­чала я, вых­ва­тывая пас­порт и мчась к са­моле­ту: до вы­лета ос­та­валось три ми­нуты.