Не Герой. Часть 1

Глава 47. Цирк одного актера

Какая мягкая здесь барная стойка! И какая тяжелая у меня голова... Интересно, а если их соединить, что быстрее сломается?

Я допил прямо из горла третью бутылку своего импровизированного снотворного и очень аккуратно уложил словно налитую свинцом голову на деревянную барную стойку. И получил результат.

Результатом была боль. Яркая и в то же время какая-то тупая, отдаленная. Никогда ничего подобного не чувствовал. Думаю, что-то подобное чувствует человек, которому наживую, без анестезии, смешивают блендером мозг. И при этом не дают умереть. К сожалению...

На какое-то время меня поглотили эти ощущения. Я словно купался в этой боли. По цвету она была подобна крови. Целому бассейну свежей теплой крови, подсвеченной со дна очень ярким фонариком.

Я купался в этой боли. И в то же время тонул в ней, не мог выплыть на поверхность. Я задыхался, не чувствовал тела. Не было ни мыслей, ни чувств, ни идей. Была только боль. 

Ей на смену пришел страх. Нет, не на смену. Это неправильно. Он был ее дополнением. Побочным эффектом. Маленьким печальным дополнительным обстоятельством. Как когда тебя пинают огромной толпой, а затем к ним присоединяется еще один человек.

Чему был посвящен этот страх? Чего я мог бояться?

Не знаю. Может быть, я боялся смерти? Боялся утонуть в этой всепоглощающей, все нарастающей и нарастающей боли? 

Или нет? Боялся, что сейчас это все вернется. Что я открою глаза, опять увижу эту гребаную, осточертевшую мне уже на второй день таверну. На следующий день опять встречусь с Алисой и Полькой, мы опять будем пытаться пройти этот долбаный квест. Мне опять придется быть лекарем команды, если мы пойдем в очередное подземелье. Хотя на это уже плевать. Все равно обычные драки, убийства, смерти мне уже давно надоели. Надоела эта игра. Надоело все.

Ненавижу.

Я все это ненавижу. Искренне, всей душой ненавижу, желаю уничтожить.

Но...

Реальности я боюсь еще больше.

Или нет?

Не знаю.

Я уже ничего не знаю. Абсолютно ничего. Только хочу, чтобы это все наконец прекратилось.

Я даже не знаю, что я сейчас имел в виду под "все". Боль? Да нет, наверное. Я к ней уже даже привык. Почти.

Что же тогда? Что я хочу? 

Вернуть брата? Я понимаю, что это невозможно. Теперь уже понимаю. И сейчас... Нет, не сейчас. Уже давно. Я уже давно его отпустил. Сам не понимаю, в какой момент. Когда расфигачил офис этой твари? Нет. В этот момент я, конечно, получил некое извращенное удовольствие, но не более. Не знаю. 

Внезапно мое воспаленное сознание постигло озарение. Я не отпустил его. Я лишь смирился. Смирился с тем, что такие мрази, как он всегда побеждают. Смирился с тем, что я ничего не могу. Что я лишь маленький винтик, внезапно решивший взбунтоваться против целой системы. Это бесполезно.

От этой мысли все мое нутро взбунтовалось. Я сдался?

Я?

Я...

Нет, я не мог. Не мог! Не мог...

Невероятным усилием воли я загнал эти мысли в самые глубокие чертоги своего сознания.

Чего еще я могу бояться?

Не знаю. Я ничего уже не боюсь. Этот страх иррационален. Он лишний. Его здесь быть не должно.

И страх исчез. Будто его и не было.

А если... с болью я могу также? 

Боль исчезла. Ее не должно быть. Я не знаю, откуда она взялась, не знаю куда она ушла. Мне плевать. 

Мне теперь совершенно на все плевать. Я ничего не хочу, ничего не чувствую ничего не знаю. Я никто. Пустое место, которое еще секунду назад заполняла и в то же время окружала боль. Я - сдувшийся воздушный шарик, выброшенная коробка. Я пуст. Я легок.

Медленно, боясь что-то сделать не так, я поднял голову от барной стойки. Протерев замутненные непонятной пеленой глаза, взглянул на трактирщика. Мне нужно еще выпить. Еще хотя бы немного. Мне нужно просто отрубиться без памяти. Без снов.

Убей его.

Убей.

Он всего лишь игрушка.

Он создан, чтобы тебе было весело.

Тебе же нравится убивать...

Эти мысли влетели в сознание подобно пуле. Быстро и безжалостно. Они не были оформлены в языковую, словесную форму. Лишь порывы, желания, обрывки слов и картинок-видений. Картинок окровавленного тела. Сожженого трактира.

От этого всего внезапно стало весело. Я повалился на пол и рассмеялся. Весело, задорно, радостно рассмеялся. Словно услышал самую смешную шутку в своей жизни. Это было похоже на истерику. Меня били мелкие судороги, из глаз текли слезы. Это же так весело! 

Убивать...

Убивать - весело. Быть одному - весело. Говорить, сражаться только заклинаниями и лечить - не весело.

Значит, и быть в команде с этими людьми не весело.

Пить - весело.

Я сам не заметил, в какой момент очередная бутылка крепкого алкоголя перекочевала из рук трактирщика ко мне, двери будто сами собой распахнулись и передо мной предстал город. Дарквуд.

Узкие европейского типа мощеные улочки плыли перед глазами, меняли цвета со светлокаменного к болотно-зеленому, затем к красному и, наконец, возвращались в обычное состояние. Было похоже на Чистилище, каким его показывали в одном фильме. Вокруг расплывающиеся, тающие перед моим взором люди, каменные приземистые дома танцевали медленный ужасный танец.

Я же хотел спать...

Нет. Спать - это скучно. Я ненавижу скуку. Свет скучный. Тьма скучная. Ненавижу...

Я не знаю, куда я шел. Зачем. Возможно, я просто все это время кругами ходил по городу. Какое время? Не знаю. Знаю только, что периодически я откупоривал бутылку и делал небольшой глоток. И очень скоро бутылка закончилась.

Не знаю, сколько я здесь ходил. Цветовая гамма города несколько раз сильно изменилась. Сначала были только темные цвета. Потом постепенно стало краснеть, затем светлеть. И снова темнеть.