Не хочу быть npc

Глава 1

Я ещё ни разу не умирал. Скорее всего, сейчас это произойдёт впервые. Теоретически, я должен воскреснуть или, говоря по-геймерски, реснуться. Я был бы в этом уверен, если бы всё шло по плану, ведь после переноса я не стою за стойкой своего трактира, а во все лопатки драпаю по ночному лесу от голодного тролля. Чуть впереди чешет мальчишка с копьём и в набедренной повязке. Этот мир явно сделан куда хуже, чем я мог предполагать! Я рассчитывал наливать пиво в тёплом светлом городе, а не бежать впотьмах царапая ветками лицо. Остановиться и дать бой не могу – проиграю, без вариантов!

Надо сказать, здоровенная рычащая тварь за спиной резко улучшает интеллектуальные способности. Если выживу, вместо трактира открою центр моментального повышения интеллекта, метод-то рабочий! И обязательно сменю класс. Нахрен всё, не хочу быть трактирщиком, хочу быть маговоином с мильоном брони и заклинаниями, которые шмаляют километра на три, не меньше!

Ветки на пути рассекают лицо и рубаху, то и дело норовя выколоть глаз. В ноздри бьёт запах мокрой листвы и хвои. Дыхание сбивается, но я могу ещё поднажать.

Мальчишка, которого я сейчас медленно догоняю, встретился мне пару минут назад. Тогда я только очнулся и пытался понять – сон это или явь, прошёл ли перенос в Новый Мир успешно или ещё в капсуле. Пацан меня, по сути, спас. Если бы он не орал "Тро-о-оль! Тро-о-оль!" и не махал руками, лопоча кучу непонятных слов, я бы так и стоял на краю поляны, размышляя о том, что же такое большое может бежать по лесу, ломая кусты и распугивая птиц.

Дышать всё тяжелее. Я ж не атлет. Эх, надо было заказывать тело получше. Троллей ведь сделали? Значит и людям могли нарастить мышцы, как у Шварценеггера. А мелькала же такая мысль, но я подумал – зачем? Я ж молод – только-только четверть века перешагнул, на лицо нестрашен. Плечи, правда, совсем не бодибилдерские, да и рост самый что ни на есть средний.

За спиной, кажется, едет танк без мотора – деревья да кусты трещат и ломаются, а вместо гула двигателя в уши врывается надсадное дыхание. Снова я думаю не о том! Не должны здесь шастать дети с кремнёвыми копьями. На старой матушке Земле, перед запуском и переносом, нас в анклаве было около ста тысяч. Это как небольшой провинциальный городок, где все знают друг друга. Конечно, я не могу помнить в лицо столько народа, но про двух мексиканцев знали все. А мальчишка пытался говорить со мной на совершенно незнакомом языке и будь такой уникум среди нас – я бы знал. У меня, кстати, навык понимание языков есть, но времени понять, как им пользоваться – нет.

Какого лешего я снова думаю не туда? У меня тут очень даже насущная проблема, и она дышит в затылок. Я догоняю мальчишку и бегу с ним вровень. Он хоть и выглядит, как дитя природы с рождения, лазающее по лесу, но я могу бежать быстрее, а он нет.

Я понял, что меня беспокоит! Мы все должны были переместиться в мир, о котором знаем чуть больше, чем ничего – одновременно. Но парень хоть и выглядит напуганным, но вот ни капли не удивлённым.

Интересно, если я умру, то воскресну в безопасной области? Здесь попросту не должно существовать настоящей безвозвратной смерти, но все шестые, седьмые и прочие чувства и ощущения прям таки орут о том, что умирать категорически запрещается. Нельзя, и всё тут. Пусть лучше пацан кормит собой тролля, а я выживу и убегу. Умру как-нибудь потом, лет через пятьдесят, а лучше пятьсот. Может он вообще созданная непись? Или иллюзия… Коварный мозг так и ищет повод кинуть моего спасителя.

Я бессмысленно перебираю в уме свой скудный арсенал из трёх навыков: кружка пива, оценка, понимание языков. Эффективность этого действия примерно такая же, как перебирать содержимое кармана из трёх предметов, силясь найти ключи, которых там нет.
Угораздило же выпросить себе неигровой класс трактирщика. Чем можно выделиться в мире, где все получат классы, навыки и сверхспособности? Только их отсутствием! Ещё вчера эта мысль казалась очень забавной, а сейчас я думаю: хуже идеи в мою голову не приходило никогда. Особенно с учётом того, что она воплощена в реальность.

Проверять тролля оценкой – бессмысленно. Даже если я пойму, с какой приправой он будет меня жрать – легче не станет. Пиво… нет, если бы он не спеша вышел на опушку, а тут я радостно вручил ему кружку пива – может быть что-то вышло. Ачивку бы получил вроде: "дружба с троллем" или типа того. Но что-то мне подсказывает: если остановлюсь и встречу гада с пивом в руках – схомячит и фамилию не спросит.

Проводить оценку – это оборачиваться надо, слишком рискованно.

Так, что я знаю о троллях? Информация у меня не бог весть какая достоверная – разговоры создателей мира в курилке. Мнения, предложения, обрывки споров. Что пошло в релиз – неизвестно.

Так, тролля делали на базе гориллы, кожа от крокодила, зубы, клыки и хищнический мозг от кого-то из кошачьих, но это не точно. Я помню, как Влад с Джоном спорили – нужны троллям мозги или нет. Чего решили – понятия не имею. Полезность этой информации – ноль целых ноль десятых.

За мной бежит злобное чудовище, которое без проблем порвёт меня голыми руками. А из чего оно собрано, не всё ли равно?

Мне нужна хоть какая-то идея. Пацан сбавляет темп, а я невольно вспоминаю анекдот, где два мужика встретили в лесу косолапого и один из них дал по тапкам со словами: "мне не надо бежать быстрее медведя, достаточно бежать быстрее тебя".

Я могу ещё чуть-чуть ускорится, мальчишка – нет. Хищник, который убивает больше, чем может съесть – вымрет от голода. Интересно, задумывались ли об этом те, кто делал местных троллей? Оставить мелкого на растерзание монстру? Так себе идея. Но что я могу?

Мой провожатый кричит, указывая вперёд. При свете луны, да ещё и в лесу, видно не так уж далеко, но я, не сбавляя хода, успеваю рассмотреть овраг и огромное дерево, корни которого оплетают противоположный склон. Какое-никакое укрытие.

Парнишка спотыкается и падает. Выживает сильнейший... Самое рациональное решение – драпать без оглядки.