(не) хочу тебя любить

Глава 1.

– Простите, Вам плохо? Принести аптечку? – раздается над головой встревоженный голос стюардессы.

Не сразу понимаю, к кому обращается эта девушка с идеально собранными в гульку волосами и таким же идеальным макияжем. И лишь когда она стучит мне по плечу, замечаю, что в салоне кроме нас больше никого нет. Остальные пассажиры повскакивали еще раньше, чем голос бортпроводника объявил, что мы прибыли в аэропорт Шереметьево и можем отстегнуть ремни безопасности. Я же до последнего вжимаюсь в серое кресло, стараясь хоть немного отсрочить момент появления на родной земле.

– Нет, спасибо! Ничего не нужно. Я просто крепко задремала, – неумело кошу под дурочку, обнажая ровные зубы. – Оказывается, восьмичасовые перелеты - та еще пытка.

Несколько секунд мы с улыбчивой бортпроводницей рассматриваем друг друга. В итоге Александра понимающе кивает и делает вид, будто поверила, что когда тебя толкают со всех сторон, доставая бесконечные сумки в узком проходе самолета, действительно можно спать. А я думаю, какого черта она выглядит так, словно сошла с подиума, а не разносила все эти долгие восемь часов напитки и еду? А еще: почему у большинства стюардесс одинаковые прически с гладкими пучками на затылке? Это тоже часть дресс-кода?

Я нарочно забиваю голову чем угодно, лишь бы не вспоминать, что вот-вот меня ждет встреча с родным семейством. И потом нарочно медленно всё-таки выхожу из самолёта. Иду по специальному коридору, отделяющему меня от возвращения домой последние минуты.

Дом. Простое слово застревает где-то в горле. А сердце сбивается с нормального ритма.

Три года вдали от близких. Это много или мало? Оказалось достаточно, чтобы проверить, чего я стою.

На ленте выдачи багажа крутится мой одинокий чемодан с наклейками американского флага, но я почему-то опять медлю. Память невольно подбрасывает картинки, где худощавая девчушка, мало похожая на меня сейчас, стоит посреди аэропорта и бездумно кивает последним наставлениям родных.

Полина, моя старшая сестра, отчаянно пыталась поместить в мою голову названия самых тусовочных мест в Нью-Йорке. Папа ворчал, что не за этим я туда лечу и, вообще, ещё не поздно передумать. Он никак не мог смириться, что его маленькая робкая Алиса улетает через океан прокладывать свой путь в мир высокой моды: блистать на фешн показах и сниматься для именитых глянцев.

Уверена, едва самолёт оторвался от земли, они сделали ставки, как скоро я сбегу обратно. Нелюдимая, молчаливая и неприспособленная к самостоятельной жизни папина дочка.

К счастью или сожалению, никто из них не выиграл. Ведь я не собиралась сдаваться. Как и выполнять вытянутое из меня обещание «звонить каждый день».

Пророческое заклинание мамы: «Дождь в дорогу – хорошая примета!», сработало. Всё действительно сложилось как нельзя лучше. И сейчас, завидев капли на огромных стеклах, я надеюсь, что и моё возвращение пройдёт удачно.

«Пап, я долетела! Багаж забрала. Где тебя ждать?».

Быстро стучу пальцами по экрану, помня, что отец обещал встретить. На улице льёт как из ведра. А я не догадалась проверить прогноз погоды и натянуть на себя что-то более практичное, чем шёлковые брюки палаццо и белый топ.

«Лисенок, вызвали на работу! Отправил за тобой Тёмку». Как всегда немногословно отвечает папа.

«Какого Тёмку?» бормочу себе под нос, врезаясь впереди стоящего мужчину. Тот окидывает меня недовольным взглядом. Я виновато улыбаюсь. А в следующую секунду от шокирующей догадки оседаю прямо на чемодан.

Артёма Титова?

За ребрами всё замирает.

Человека, из-за которого я бежала на другой конец света?

Мне резко нечем дышать. В зале слишком много народа, слишком много звуков, а во мне критически много эмоций.

«Пропустите! Извините! Дайте пройти!» расталкивая незнакомые лица, я несусь в сторону туалетов.

Титов - единственный, кого бы папа с такой легкостью назвал «Тёмкой». Старший сын его лучшего друга. Ответственный, умный и правильно воспитанный. Парень, в которого я была влюблена, сколько себя помню.

Поэтому сейчас я запираюсь в кабинке, мечтая спрятаться в ней навечно. Стою, как вкопанная, пытаясь унять предательскую дрожь.

Отвлекаюсь, рассматривая всевозможные послания на двери. «Аня+Саша» корявым почерком. «Привет из Питера» печатными крупными буквами. «Люблю столицу» черным маркером.

– Успокойся, Алиса! – командую, когда плещу в лицо холодной водой. – Тебе уже не восемнадцать. Ты больше не молчаливая тощая девчонка, которую никто не замечал. Ты, черт возьми, всемирно известная модель. Хватит бояться! Ты ведь знала, что вы встретитесь. Мечтала, чтобы он увидел, какой ты стала.

Да!Да! Но в тех моих фантазиях, я шла по подиуму в эффектном наряде, а Тёма сидел в зале и не сводил с меня изумленного взгляда.

Реальность же оказывается противоположной. Вместо профессионального макияжа у меня тёмные круги под глазами. Вместо красивого платья - мятая одежда. А про походку я напрочь забываю и кое-как волочу за собой чемодан.

Останавливаюсь в зоне встречающих. Делаю глубокий вдох.
Все прошло. Я переболела. Переболела ведь?

Да, я ни разу не зашла к нему на страницу за последние два года. Не блокировала и не удаляла, а уверенно тренировала силу воли. Я не знаю, чем он живет. По-прежнему ли ходит в спортзал трижды в неделю и мечтает стать ресторатором? Любит спать до обеда, а вечера проводит в больших шумных компаниях?
Но главное, я не знаю, до сих пор ли он влюблен в мою старшую сестру?