Не книжное лето

Глава 1. Обыкновенная история.

— У нас, из школьной программы, только за восьмой класс есть, — крикнула из-за стеллажей библиотекарша.

— Нет-нет, — я вежливо улыбнулась, хотя она, конечно, не могла меня видеть, — я не про учебник истории. Это… — я быстренько проверила бумажку. — Это Гончаров. Обыкновенная история.

— А-а! Обыкновенная! — бабуля зашаркала обратно к столу. — Иваном Александровичем интересуетесь, а я уж… побежала, да не туда.

Она и правда была проворной, для своих лет. Я прикинула — лет восемьдесят, наверное, ей будет. Мои собственные жили далеко, не с кем сравнить. Не общались толком, не виделись. Родители переехали в Калининград сразу после свадьбы, и мостики с роднёй мало-помалу оборвались. Поздравления с днём рождения, стандартный созвон на Новый Год — вот, пожалуй, и всё общение. Я, конечно, видела своих бабушек пару раз, но совсе-е-ем мелкой. А потом началась школа, у папы новая должность. Стало не до них.

Стандартная бабуля-библиотекарша «божий одуванчик» обошла свой стол и зашаркала дальше. Я прочитала распечатанную на листе табличку: «Русская классика». Такие таблички были над каждой секцией. А бабуля-то, организаторша! «Ваш сад», «Приусадебное хозяйство», «Знакомьтесь, новинки периодики!», «Поэзия», «Твой любимый детектив» и даже «Мужской клуб». Я закусила губу, чтобы не фыркнуть. Что же там? Присмотрелась. Васильев, Ремарк, Хемингуэй, Пикуль, что-то про спецназ, корабли. Ясно. Мужской. Пусть так. Хотя «История и политика» этой полочке больше подошла бы.

— Интересуетесь?

Библиотекарша подкралась незаметно.

— Нет… да… — я растерялась. — Я уже читала… у меня папа военный, у нас много книжек про историю и войну, правда, их пришлось оставить, мы переезжали налегке…

Что я говорю!

Уши загорелись. Слишком много подробностей. Какое ей дело!

— А-а… — протянула та понимающе. — Очень жаль! Знаете, вы заходите в любое время, книг много, читать некому. Одни мамочки заглядывают по внеклассному чтению. С такими же, как у вас, листочками. Вот, — она победно помахала томиком. — Нашла Ивана Александровича! Думала только «Обломов» остался. Я, знаете ли, стараюсь держать программу. На школьные библиотеки сейчас надежды нет, другое дело у нас! На свою же пенсию докупаю, что попросят, из новинок тоже, стараюсь не отставать. Хоть по одному экземпляру, но приобрету. И добрые люди приносят. Кто что может. А всё в копилочку. Места скоро не хватит. Видите, как мы ловко по вашему списку идём, успеете за месяц осилить?

Я поглядела на скромную стопку. Шесть книг. Гончаров седьмой. На неделю хватит. Всё равно в этой глуши делать нечего.

Из-за переезда, конец учебного года получился какой-то скомканный, незаметный, не важный. Кое-как закончила девятый. Половину отметок учителя поставили задним числом. Не глядя. Всё равно я перевожусь, избавляю их от дальнейшей ответственности. Можно и баллов подкинуть. Вела себя тихо-смирно, ушла так же. Не жалко.

— Успею, — отозвалась я с робкой улыбкой.

— Оформляем? — перешла бабуля на официальный тон и заняла свой стул по ту сторону.

— Да, пожалуйста.

Я осталась стоять.

— Для начала, попрошу, вот… да вы присядьте, — она по-хозяйски опустила очки на нос. — Присядьте-присядьте, заполним с вами формуляр. Держите.

Я пробежала листик глазами: «Формуляр читателя детской библиотеки».

— Вот ручка. Заполняйте, номер я вам уже присвоила.

Фамилия. Имя.

Ручка заработала не сразу. Я почиркала первые буквы, и наконец вывела: Бойкая Виталина. Спасибо родителям и их чувству юмора. Как будто фамилии было мало, решили пойти ва-банк. Уши всё ещё краснели. Библиотекарша нависала где-то за кадром.

— Какое необычное имя! — тут же прокомментировала она, как делали это абсолютно все до неё.

Я поддакнула для приличия.

ФИО родителей. Тут всё просто.

Домашний адрес.

Я задумалась. Вернее, я не задумывалась. Какой же у нас новый адрес? А теперь ручка зависла над полем. Замечательно! Не знать свой адрес. Как неловко!

— Извините, а можно я только улицу напишу? — уточнила я. — Мы только переехали…

— Да-да, конечно, — в голосе «божьего одуванчика» появилось подозрение. — Понимаю.

Ручка всё ещё висела.

Как и я. Я напрочь забыла улицу! Я была уверена, что Цветочная, но потом вспомнила, что это соседняя. Яблоневая? Виноградная? Что-то съедобно-садовое. Как и любая другая здешняя улица! Чёрт!

Я начала паниковать. Зачем я послушала маму и припёрлась за книгами! «Ух ты! Витусь, у тебя даже библиотека тут будет! — вспомнились её восторги. — Прямо как под заказ!» Ага! С телефона бы почитала, не умерла бы. Какой позор!

— Извините, — я буквально проваливалась от стыда. Не хватало, чтобы «одуванчик» подумала, что я не собираюсь эти книжки возвращать. Я решила пустить в ход тяжёлую артиллерию, по словам папы — начала хихикать, как наивная дурочка. А что, разве это не правда?

— Простите пожалуйста, я точно не помню название улицы… может, вы подскажете… вы здесь давно живёте? Там поворот, налево, после кооператора, если в посёлок въезжать. В эту сторону, — я зачем-то показала рукой, хотя не была уверена, что показываю правильно.

— Ох, там новые улицы, я и не знаю… — закудахтала бабушка. — Их только пару лет как размежевали, участки-то те.

— Ладно, ой, — я сообразила про телефон. Стала рыться в сумке. До мамы никогда не дозвониться, ей сейчас не до телефона — она всё время возится с мелкой, поэтому я сразу набрала папу, хоть он и на службе. Повезло. Взял.

— Пап, какой у нас адрес? Спасибо, поняла!

Ручка продолжила свой нелёгкий путь по бумаге: Ягодная, дом семь.

Прям, витаминный коктейль, а не деревня.

Библиотекарша тоже расслабилась. Стала шуршать страницами, пока я не застряла на следующем пункте:

— Извините, а какая школа тут самая близкая? Я не знаю её номера. В соседнем посёлке… — я осмелела. Бабуля вроде ничего. Понимающая.

— Наверное, вы про Храбровскую? Так и пишите, у неё нет номера. Храбровская.