Не отводи глаз

Глава 1. Костя

Глава 1. Костя

Первое, что я вижу – фотообои в березку. На всю стену. Первое, что я делаю, это чертыхаюсь. А что еще делать, если ты оказался незнамо где, а твое последнее воспоминание – несущийся на встречу автомобиль.

«Больница?» - думаю я. Но беглый осмотр своего тела приводит меня к выводу, что повреждений на мне нет. И что прикажете думать еще. «Ты умер», - колотится в висках, но я отгоняю эту мысль, как назойливую муху. Как-то иначе я представлял жизнь после смерти. В ней не было места кожаным диванам, фотообоям и дверям с табличками… Дверь с табличкой! Точно! Я решительно встаю с дивана и направляюсь к проходу в другую комнату. Мелькает мысль распахнуть дверь в ту же секунду, но я все-таки стучусь.

- Войдите! – раздается женский голос, и я наконец-то, как мне кажется, приближаюсь к разгадке своего местоположения. Перед моими глазами - небольшой кабинет, даже скорее кабинетик, напоминающий приемную или что-то вроде того. За небольшим столом у окна, плотно зашторенного, сидит девушка. Думаю, именно ее голос я слышал из-за двери.

- Эээ… - пока я раздумываю, что сказать, она быстро поднимает глаза на меня, бегло осматривает с головы до ног, и возвращается к своим делам.

- Муромцев? Константин? – спрашивает она, не отрываясь от бумаг. – Подождите немного, шеф занят, но скоро примет вас.

- Ааа… - пытаюсь спросить я, но она отрицательно качает головой, давая понять, что не стоит пытаться с ней заговорить. Что ж, по крайней мере, она знает, как меня зовут. Значит, я или кто-то другой назвал ей мое имя. Возможно, это и впрямь больница. Правда, что я делаю здесь, а не в палате? Или, может, меня выписывают, и я иду на прием к главному врачу? Но почему я не помню лечения, неужели амнезия? Я наскоро пробегаюсь по своим воспоминаниям: меня зовут Муромцев Константин, мне двадцать семь лет и семь из них, еще со студенческой скамьи, я работаю на авиаконструкторском заводе, сейчас занимаю неплохую должность с нормальной зарплатой, позволяющей мне ежемесячно выплачивать кредит за автомобиль известной немецкой марки и содержать золотистого ретривера. Ну и свою невесту Женю. Мы уже два года живем вместе и, как у многих семейных пар, моя зарплата – это наша общая зарплата, ее зарплата – это ее зарплата. В целом такой расклад меня устраивает. Кстати, Женька! Надо ей позвонить. Тут два варианта: либо она в панике, где я и что со мной, либо как здравомыслящий человек без амнезии объяснит мне, что здесь происходит. Я шарю по карманам в поисках мобильника, но не нахожу его. Можно попросить телефон у  секретарши напротив, но она все еще выглядит очень занятой. Хотя, не удивлюсь, если она с таким усердием раскладывает пасьянс – как минимум две девушки (да и один парень) у нас на работе с очень серьезным лицом занимаются своими собственными делами.

Ловлю себя на том, что отстукиваю ногой какой-то ритм. Обычно так я делаю, когда волнуюсь. Надо попробовать успокоиться. Осмотреться по сторонам. Я лениво обшариваю взглядом все небольшое пространство: цветок фикуса в углу, аккуратно сложенные документы на столе, небольшой навесной шкаф позади секретарши. Наконец мне на глаза попадается дверь. Черт возьми, почему я постоянно их сегодня пропускаю. Внимательно всмотревшись в табличку на двери (я в неплохой физической форме, но зрение у меня хромает), я вскакиваю на ноги. Что, черт возьми, здесь происходит? «Отдел кадров Небесной канцелярии» - вот что гласит табличка. Я собираюсь задать вопрос, но тут дверь распахивается и до меня долетает мужской голос:

- А, Костя, вы уже здесь, заходите!