Не разбивай мое сердце

Глава 1. Клава

— Я знаю, как лучше.

Все идиотские решения в моей жизни начинаются с этих слов.

Как лучше прокатиться на качельке, чтобы сделать солнышко и заработать три перелома. Залезть на яблоню у соседа и схлопотать по заднице ремнем. Или открыть чертов кокос, привезенный мамой из Таиланда.

А потом откинуться в отделение полиции с обвинением в непредумышленном причинении вреда здоровью.

— Я знаю, как лучше, — повторяю излюбленную фразу.

— Может, не надо?

Моя соседка прижимает к груди библию. Полчаса назад она убила ею таракана. Божья тварь не выдержала карающего перста и померла на месте. Теперь Дашка косится на потрепанную книжицу и примеряется к моей голове.

Думает, что через удар достучится до затуманенного новой идеей рассудка.

— Все нормально, Даш, — трясу волосатым, как задница павиана, орехом внушительных размеров и выбираюсь на лоджию.

Бр-р, холодина.

Конец октября в Питере мрачный, туманный и дождливый.

Температура доходит до минусов, отопления толком нет. Никто не спешит с подготовкой батарей к сезону. Поэтому в комнате, которую мы с Дашей делим на двоих, постоянно холодно и неприличия сыро.

Сколько раз писали и ходили в администрацию вуза, ректора посещали — все без толку.

Окна не вывалились? Вода есть?

Пока, девочки. Или переселяйтесь в отдельные квартиры, цены на которые в десять раз выше любой стипендии и зарплаты официантки, или терпите.

— Месяц назад ты тоже так говорила. Потом нас чуть не исключили, — едва не плачет Даша.

— Подумаешь, подсунула нашему преподу по психологии визитку местного общества анонимных онанистов. Ты видела, как он пялился на задницы девчонок в коридоре?

— У него косоглазие, Клав.

— Это не повод!

Клава — это я.

Точнее, Клава Добронравова, студентка четвертого курса Санкт-Петербургского государственного университета. Будущий конфликтолог, который сам поссорится с любым человеком захочет до кровавых соплей. Большой профессионал своего дела. Мастер скандалов, расследований и университетских интриг.

Я прекрасна, умна, скромна и…

Ладно.

Просто зовите меня «Мисс Катастрофа».

— Лучше положи кокос в холодильник и дождись Матвея. Завтра придет с инструментами и вскроет, — вздыхает Даша.

Поздно.

Я уже настроилась.

Зря мокла полчаса, пока искала кирпич, чтобы подложить под него записку с просьбой не трогать чужой кокос?

Нет, нет и нет.

Придет Матвей, и с ним придется делиться лакомством.

Он и так сожрал все манго, которые мама щедро выдала в качестве пайка после отдыха на солнечных островах с новым кавалером. Про креветочные чипсы, коробку тайской лапши и прочие вкусняшки молчу. Все смел.

Термит.

То, что он наш одногруппник и мой лучший друг детства, не имеет значения.

Никаких ему кокосов.

— Все нормально. Я точно знаю, что делаю.

Жмурюсь, когда ветер в меня бросает крупные дождевые капли. Светлые волосы моментально облепляют лицо, а по щекам растекается влагоустойчивая тушь. Футболка тоже намокает, и сквозь ткань виднеется ярко-розовый лифчик.

Лучше бы надела свитер. Ну ладно.

— Там же никому по голове не прилетит? — растерянно моргает Даша и поглаживает библию.

С опаской кошусь на книжечку в ее руках. Жду момента, когда она запустит ею в меня.

Хорошо или нет, но подруга не идет на крайние меры. Откладывает оружие бумажного производства, затем шагает следом на лоджию.

— А нечего под окнами девчачьего общежития по вечерам шататься, — громко фыркаю и поднимаю руку, чтобы бросить кокос.

— Стой!

Вздрагиваю, замираю и кошусь на Дашу.

— Что?

— Погоди, надо подготовиться. Морально, — она закрывает глаза.

Вижу, как ее черные ресницы, слипшиеся от влаги, подрагивают. Алые губы кривятся, прямой нос морщится, а на высоком лбу проступает складка. Закатываю глаза и застываю в ожидании, пока подруга надышится свежим воздухом.

Ладонь покалывается от нетерпения и прикосновения жестких волосков к коже. В груди зарождается нехорошее предчувствие.

Если бы не десять шотов в баре, вероятно, лежать кокосу в холодильнике еще долго. Но я сегодня навеселе, Даша тоже. Потому безумный план притворен в действие. Без Матвея, который обычно выступает нашим гласом разума.

Кто виноват, что он променял подруг на холеную блондинку с третьего курса экономического факультета?

Никто.

Вот и я не виновата, что у меня возникла идея. А идеи, как гласит великомудрость с интернета, надо претворять в жизнь.