Небольшая история, написанная в темноте

Небольшая история, написанная в темноте

Я стою у окна и смотрю на улицу. Разве это зима? Темнота, темнота повсюду, и ни одного светлого пятна.

В темноте ветер гоняет по воздуху частички чего-то, принадлежащего прошлому, высоко их подбрасывает и роняет на землю, чтобы через секунду вновь поднять и понести куда-то без цели.

Частички темноты или частички в темноте словно ищут хоть какое-то прибежище, хоть маленькое укрытие, место где они смогут зацепиться за таких же, как они сами, и найти убежище. Всегда теплее, когда ты не один.

Но ветер безжалостен. Он сам решает, где кому место, он всесилен и весело энергичен. Кажется, он даже насмехается над попытками маленьких промокших листочков найти свое место в жизни. Такова их судьба. Обычная судьба потерявших опору. Конечно, темнота скрывает усмешку ветра, так же как и печальный шелест прошлогодней листвы. Нет, жаловаться бесполезно.

А может быть, ветер просто играет? Разве не он сорвал эти последние листья с почти обнаженных веток деревьев, теперь стоящих без своих любимых красочных платьев в напрасном ожидании? Новых туалетов в этом году им не дождаться, снег никак не почтит город своим вниманием. Безнадежность и грусть. Такое время.

Я обнимаю себя руками. Как зябко, наверно, в этой темноте один на один с этим ветром. Впрочем, одной не лучше и в тепле: мысли обступают холодными тенями, протягивают свои невидимые руки, память заставляет еще и еще раз возвращаться к пережитым и непрожитым моментам. Заставляет думать: “А что, если бы... ”

Но я не пытаюсь отвечать на такие вопросы. Я просто стою и смотрю, как ветер носит по улице клочки прошлого. Интересно, когда эти листья зеленели у нас над головой, когда они дружно перешептывались в солнечном свете, знали ли они, что им суждено стать обрывками прошлого? И помнят ли они это прошлое? Помнят ли они, как ветер прикасался к ним совсем по-другому, с ласковой негой, словно спрашивая разрешения? И они радостно отзывались на ласку. Эти чувства миновали...

Нет, наверно, не помнят. А, впрочем, что думать о ветре и листьях. У них своя судьба, у меня своя. Свой путь даже в этой темноте, которая окружает нас. Ветер одинаково гневно шумит для них и для меня. Но есть разница, есть разница…

И поэтому я улыбаюсь и смотрю в это темное окно, невидимой преградой отделяющее тот грустный мир без надежды и мир, в котором я уже слышу за дверью знакомые шаги. Сейчас он войдет, включит свет и спросит: "Ждала?"