Нечисть на пороге.

Приезд в родные края.

Довно меня не было в этой деревне. Года 3 назад последний раз приезжал сюда, но сегодня пришлось приехать спустя столь долгое время. Сегодня не стало моей любимой бабушки. Последний мой родной человек, мать, не стало, когда мне было 5 лет. Она попала в аварию, как мне сказала бабушка. Я прошёл в дом, тут всё так же, ничего не поменялось спустя три года с последнего моего приезда. Я прошёлся по дому, и мне даже стало немного стыдно: так давно меня тут не было, так давно я её не навещал, но делать нечего, работа, к сожалению, хотя это, наверное, уже больше отмазка, ведь если бы я действительно захотел, то конечно бы навестил. Под тяжестью этих мыслей я вышел на веранду и закурил сигарету, стоял, курил и думал, что делать дальше, похороны же организовывать мне, я последний родной человек у бабушки. Дедушке не стало ещё до моего рождения, бабушка мне о нём рассказывала, но ей давалось это с трудом, трудно ей было вспоминать его. Он у неё был любимым и единственным мужем. Сигарета догорала, докурив, я вошёл в дом, что ж, пошёл разбирать вещи бабушки. Слава богу, её к тому времени, как я сюда заявился, уже увезли, иначе было бы некомфортно с покойником в одном доме находиться. Разбираю вещи, но что я только не натыкался: фотоальбомы, школьная форма, даже мой молочный зуб, фотографии старшего брата Саши, короче, добра навалом. Ну вот, в один момент, тебе наткнулся на какую-то странную вещь, тетрадку в твёрдом переплёте. Протерев тетрадку от пыли, я увидел надпись: «Дневник № 1», Зинаида Захаровна — это бабушка моя. Ничего себе, подумал я про себя, моя бабушка вела свой личный дневник. Хотя чему я удивляюсь, пожилой человек всё-таки, она у меня была, так что ничего удивительного, мало ли что она там писала, может быть, писала напоминание, например. Ладно уж, поздно, ты утомился, я прочитаю уже утром. Я прилёг на кровать и мгновенно провалился в сон. Дальняя дорога сделала своё дело. Уже на утро, поднявшись с первыми петухами, в калитку стали барабанить, кому с утра раньше взбрело в голову. Открываю двери, я увидел своего брата Сашу точно, а я и забыл, что он должен был приехать сегодня утром. Мы тепло поприветствовали друг друга и вошли в дом. Саша начал меня расспрашивать, как тут обстоят дела: — Ну что, как дела здесь? Спросил Саша уставшим и грустным голосом. — Нормально, вещи разобрал, сегодня надо будет в город съездить, памятник купить и на кладбище тоже посмотреть, какое место то, — ответил я. — Тут ты прав, у бабушки же сбережения были на похороны, вроде как поинтересовался Саша. — Они и сейчас есть, лежат, ждут своего часа. — Ну что, настал этот час, — ответил мне Саша.

Ладно, что мы всё о грустном да? А ты вот вещи когда разбирал, нашёл что-нибудь интересное?

— Да нет, вроде. Разве что...

Вспомнил я про загадочный дневник и принёс его Саше. Я показал тетрадку Саше.

— Хм, интересно. Давай прочитаем, — предложил мне мой брат.

— Как раз хотел этим заняться.

Мы открыли дневник и стали его читать. Чего там только не было! Бабушка рассказывала о наших успехах в школе, в университете. Когда мы это читали, слёзы наворачивались на глаза. Будто вновь оказались в тех беззаботных временах. Мы пролистали так страниц десять, как вдруг началось что-то странное. Бабушка дальше писала какую-то ерунду о какой-то нечисти, которая преследует всю нашу семью.

— Слушай, обратился ко мне Саша, а тебе никогда не казалось странным, как наша бабушка была помешана на вере? Как сильно она верила в Бога?

— Да нет, все старики такие. А что, ты от неё хочешь? — сказал я ему.

— А то, что она ходила в церковь почти каждый день и постоянно читала молитвы дома. Может быть, это как-то связано?

— Ой, да успокойся ты уже. Ты уже перебил меня.

— Если ты не заметил, её религиозные воспитания вообще на нас никак не сказалось. Мы с тобой оба атеисты.

— Ну да, возможно, ты прав.

Сказал Саша.

— Да и вообще, собирайся. Нам в город надо. А то мы тут с тобой уже заболтались.

— Действительно.

Сказал Саша и пошёл собираться. До города мы добрались минут за сорок. Хорошо, что город находился неподалёку. Не вижу смысла рассказывать о том, как мы весь день ходили туда-обратно, готовясь к похоронам. В деревню мы уже вернулись. Когда было часов восемь, Саша пошёл в дом. Я же остался на улице, чтобы покурить очередную «раковую палочку». Стою, значит, курю и тут вижу, кто-то или что-то бегает за забором. Я прошёл к забору, но ничего и никого не увидел. Странно. Может, из-за того, что день был напряжённый, мерещится уже всякое. Скорее всего, это другая сигарета. Я вошёл в дом. За столом сидел Саша.

— Обратился он ко мне. Помнишь тот дневник? Бабушкин.

— Помню, — ответил я ему.

— А если есть один дневник, то, значит, должен быть и второй. И третий может быть даже.

— Давай займёмся этим вопросом уже утром. Сейчас в восемь вечера мы же не будем по всему дому ходить и искать эти дневники. Вдруг мы ничего не найдём, и что толку время тратить.

Сказал я ему. Он со мной согласился и пошёл спать.

Ночь была неспокойной. Всю ночь в окно барабанили с такой силой, будто оно должно вылететь. Я уже не выдержал и под конец с ножом вышел на улицу поймать хулигана. Но никого там не было.

На следующий день уже хоронили бабушку. Проводили её в последний путь. Мы с братом напились. Не буду скрывать, по-свински. Придя домой уже за полночь, оба легли спать. И опять этот стук в окно. Я не придал ему значения, подумал, ну мало ли. Уже белочка пришла. Но нет, всё не так просто. Спустя тридцать минут это самое окно вылетело. Как я это понял? Из этой самой комнаты. Побежал холодным я решил сходить проверить. Вот могу поклясться, чем хотите. За окном в метрах сорока стояла какая-то чертовщина. Нет, можно сказать, что мне померещилось, но чёрт возьми! Если мне просто показалось, почему окно тогда выбито? Неужели только успел подумать я, как тут же существо меня увидела и бросилась в мою сторону.