Несломленный Ангел

Глава 1.

Марк.

– Вот она, – сухо произносит Викулин, бросая на стол снимок. – Моя дочь Ангелина.

– Вы серьезно, Иван Львович? – хмурюсь, прикипая взглядом к изображению улыбающейся, мелкой девчонки. Сглатываю, переводя его на Викулина. На его щеках играют желваки, взор цепкий, как когти хищника. Ни хрена он не шутит…

– Скажи спасибо, что я тебе предлагаю ее, а не… Или вы с Валерой хотите сесть? И надолго? А, майор?

Не хочу… Хоть и должен, наверное. Обрывки воспоминаний всплывают в памяти.

Бар. Приглушенный, голубоватый свет, воздух, пропитанный парами кальяна и сигаретного дыма. Мы с Валерой превысили полномочия, в результате чего погиб пацан – сынок влиятельного чиновника.

Он там просто отдыхал, мальчишка этот… Улыбался местным телкам, потягивал коктейли…

А рядом, за стенкой раскладывали по чемоданам товар Бурдули и Лихой.

– Приди уже в себя, Марк. Поверь, я предлагаю лучшее решение. Воспринимай это как сделку.

– Брак – сделка? Тогда эта самая странная и невыгодная…

– Погоди, умерь пыл, – поднимается с места Викулин. – Я не могу никому другому доверить ее… Никто не обеспечит ей безопасность.

– Дело в этом? – вздыхаю я. – Наймите ей охранника. У вас же есть возможность? Такого… бугая из модного агентства.

– Не ёрничай, Марк. У тебя все равно нет выхода. Откажешься – я… – осекается он, меряя меня нечитаемым взглядом.

Люди с его военной выправкой и опытом работы в спецслужбах умеют контролировать эмоции.

А по этому методички писать можно. Сжимаю челюсти так сильно, что проступают желваки… Что он такое придумал?

Я взрослый, состоявшийся мужик, лет на …дцать… старше его белокурой малышки. И уж конечно, ерзать от волнения не стану.

– Хорошо, я согласен. Но… Ангелина может отказаться. Вы ее не хотите сначала спросить?

Потом можно и развестись… Не сошлись характерами, наскучили… Да и отказываться от Эли никто меня не просит… Наши с ней отношения будут прежними.

– Она привыкла выполнять мои просьбы. И приказы тоже, – несгибаемо добавляет Викулин. – Когда я могу объявить дочери счастливую новость?

– Да хоть сегодня, Иван Львович. Я не против.

– Так и сделаю. У тебя будут пожелания насчет свадьбы? Гости, ресторан…

– Мы можем просто расписаться… Без всего этого цирка, – цежу сквозь зубы я.

– Ангелина – моя единственная дочь. И у нее будет роскошная свадьба, Марк. И гостей я тоже позову…

– Не сомневаюсь, что это будут уважаемые люди, – не сдерживаюсь от колкости и направляюсь к выходу.

– Несомненно так и будет, – бросает он в ответ.

От горячего асфальта отделяется пар, в лучах полуденного солнца поблёскивают стекла машин и домов. В голове каша… Меня размазывает от осознания случившегося. Это я только что сам себе подписал приговор? Закрыл себя в другой тюрьме, с куда большим сроком заключения? Блять… Как Викулину это удается, а? Ломать людей, подгребать их под себя и душить, душить… Лишать воли, пока они не начинают слабеть от нехватки свободы и воздуха…

Интересно, чем он пригрозил брату и моему напарнику – Валерию Викулину?

Запускаю двигатель своей видавшей виды бэхи и, пока салон охлаждается, гуглю информацию о девчонке.

Викулина Ангелина, двадцать лет, мастер спорта по художественной гимнастике, тренер в спортивной школе Олимпийского резерва, умница, отличница, участница в хреновой туче конкурсов и прочее бла бла…

Симпатичная девка. Красавица, я бы сказал… Стройная как тростинка, с убранными в высокий хвост волосами, ясными, чуть раскосыми, зелеными глазами.

Интересно, зачем я сдался Ивану Львовичу? Возможно, она больна? Здоровье у спортсменки не может быть слабым, а вот психика…

В чем подвох?

– Черт… – цежу сквозь зубы, пытаясь дозвониться до коллеги – капитана Ртищева. – Серега, пробей мне кое-что…

– Товарищ майор, так обед же, – канючит он.

– Ну… После обеда. Я же не говорю, что срочно. Мне нужна информация о Викулиной Ангелине Ивановне. Всё, что скрыто, понял? Копай поглубже.

– Той самой… Ангелине? Вы понимаете, о чем меня просите? Ее отец… Генпрокуратура потом не натянет нас за самодеятельность?

– Оставь это мне. Я отвечу, если прилетит. Я жду, ок?

Сергей отключается, а я спохватываюсь, запоздало вспоминая, что перед визитом к будущему тестю мне звонила Эльвира.

«Котик, когда ты придешь? Или мне самой начинать?».

«Ты почему не отвечаешь? Я волнуюсь… Милы-ый, я тебе наскучила?».

«Марк, у тебя проблемы?»

Ничего ей не пишу. Жму на газ и лечу к дому Эли. Благо он в пяти кварталах отсюда.

В горле собирается тугой, колючий ком, когда вхожу в знакомый подъезд и поднимаюсь на третий этаж. Даже запах хлорки и кошачьей мочи уже не кажется таким противным.

Стучусь в двери. Эля тотчас ее отпирает. Кутается в кружевной халатик и распахивает глаза. Хлопает длиннющими ресницами. Раскрывает губы, чтобы налететь на меня с расспросами, но я обессиленно вваливаюсь в прихожую и сгребаю ее в объятиях…

– Элька… Эль, ты будешь со мной?

– Что случилось, Марк? Облава? Ты не ранен? Господи, да на тебе лица нет... Здоровый как бык, но какой в этом толк?

– Ранен, да, – оживляюсь я, находя нужное слова. Оно как никогда объясняет мое состояние.

Злость вскипает внутри. Грудную клетку распирает, словно в нее замуровали паровой двигатель… Если не отвлекусь, наломаю дров…

– Что сделать? Чего ты хочешь? Может, надо…

Я дергаю ремень брюк и киваю в сторону кресла… Эля понимает все без слов – послушной собачкой садится между моих широко разведенных ног…