Невеста демона, играющая на гитаре

1

Привычный монотонный голос учителя повествует об очередной геометрической формуле, перебивая шелест тетрадных листов и скрежет ручек. Но что-то не так, как обычно. Все эти люди, сидящие впереди меня за партами, кажутся далекими и незнакомыми. А может, так было всегда? Между нами всегда была такая пропасть? 
Мальчик, чья широкая спина вечно мелькала перед глазами, уже не так волнует сердце, как раньше. Девочка, что знала обо мне всё и звонко смеялась, с понятных только нам, шуток, стала слишком чужой. И все окружающие оказались не больше, чем бабочками-однодневками в моих буднях. Дублируя себя изо дня в день, словно актёры массовки. 
И причина этому, несомненно, во мне. 
Надев маску фальшивого содействия, я слепо следовала за толпой. Утопала в чужих мнениях, словно в колючем безразмерном свитере. Боялась осуждения со стороны. Страх одиночества пустил корни в мою душу и окольцевал шипами мое сердце. А сверкающие глаза стервятников, что так жаждали отведать моего сдавшегося и бездыханного тела, вдруг предстали в облике тех, кто казался мне прекрасной розой среди безликого клевера. 
Но это мне уже не кажется таким важным. Не важнее пары по геометрии, которую я опять прослушала, записывая очередной поток мыслей. 
Звонок спасательным кругом обволакивает слух, заставляя меня, наконец, взглянуть на доску и не спеша начать записывать домашнее задание. Учебник и тетрадь погружаются в рюкзак, который я закидываю на плечо и, плетясь к выходу из класса, надеваю на плечи. Рука лезет в задний карман штанов и вытягивает оттуда обмотанный наушниками телефон. В ушах на полной громкости раздается песня «Stray Kids – Hellevator», отдаваясь басами в нейронах мозга. Но композиция не успевает закончиться, как звук затихает. Недовольно поглядываю на белые провода в руке у незнакомого мне парня и пытаюсь их выхватить. Тот хмыкает и поднимает руку выше, тем самым выдергивая штекер из разъема телефона, заставляя бедный гаджет упасть на каменный пол. 
– Ты кто такой? – спрашиваю его, хмурясь. Тот не отвечает. Поднимая телефон, вертит его в руках и протягивает его мне. 
- Вроде в порядке, - забираю свою вещь и кладу обратно в карман. – Извини, что так получилось. Я просто хотел спросить, где здесь кабинет директора, но ты не откликалась. 
- Кабинет 205. Второй этаж, - бросаю я, проходя мимо и вырывая свои наушники, возвращаю их на место. 
Слова благодарности смешиваются с гамом пробегающих мимо младшеклассников, не достигая адресата. Спускаясь по лестнице, проверяю телефон на наличие повреждений и облегчено выдыхаю. Живой. Кладу его в карман рюкзака и прочно застегиваю молнию. Перепрыгивая через три последние ступеньки, подхожу к расписанию уроков, вспоминая какой сегодня день недели. Среда. Самый тупой день. Закатываю глаза и оборачиваюсь. 
- Ты в 11 классе? – вопрос прилетает мне прямо в лицо, от чего я жмурюсь и сталкиваюсь спиной со стендом. 
- Боже.... – произношу на выдохе. - Какого черта, а? 
- Прости, я тебя напугал? 
- Да, черт побери! – потирая ушибленный локоть, срываюсь на крик. - Кто ты вообще такой? Новенький? Заблудился? Показать где выход? 
- Нет-нет. Прости, - взъерошив блондинистые волосы на макушке, виновато улыбнулся парень, - я действительно первый раз в этой школе и слегка заблудился. Мне сказали, что я буду учиться в 11 «в» классе. Вот я и решил, может, ты моя одноклассница. Поэтому, пошел за тобой. 
- Я в 11, но не «в». Я в «а», - более спокойно, произнесла я. 
- Ааа, - протянул новенький ученик, поправляя лямку зеленого рюкзака. – Прости, что... 
- Еще одно «прости», - перебила его я, - и я тебя побью, - легонько толкая его плечом в сторону, прохожу мимо. 
Цокольный этаж школы встретил меня легким сквозняком. Закутавшись в черный кардиган получше, я прошла по длинному коридору до опора и свернула налево, упираясь в деревянную дверь с металлической вывеской: «Музыкальная комната». 
************************************************************************** 
Новая страна. Новый город. Новая школа. Новая семья. Новое имя. Новая жизнь. И так каждые 17 лет. Я устал от этого. Но выбора у меня нет. Нужно найти ее, как можно быстрее и, наконец, переродиться. Правда, легче сказать, чем сделать. Искать одного человека, среди 7 миллиардов людей. В разных эпохах, веках... Сравни тому, как искать иголку в стоге сена. Почти не реально, если не сжечь все сено к чертям. Но игла уже не будет той, что раньше. Одна среди пепла. Я не согласен на такой расклад. Посему, мои 900-летние скитания никак не могут подойти к своему логическому завершению. 
И снова я вхожу в здание школы, наперед зная, чем все это закончится. Стараюсь не сталкиваться с толпами детей, что спешат преодолеть расстояние от аудитории до аудитории. Но резко останавливаюсь между вторым и третьим этажом. Медленно оборачиваюсь на ритмичный звук музыки. Из темного коридора не спеша идет девушка. Ее взгляд устремлен вперёд, но ничего не видит. Пальчики постукивают по бедру в такт песни, а губы неслышно повторяют слова за исполнителем. На секунду, всего на секунду время замерло. Впервые за 900 лет, оно действительно замедлило свой бег, как это бывает у настоящих людей. И я испугался. Неосознанно, мое тело поддалось вперёд, подцепив кончиком пальцев провода наушников, те плавно выскользнули из ушей девушки. Остановившись, она одарила меня недовольным взглядом и, тогда я услышал этот голос вновь. Голос, который я не слышал так давно. Голос, что заставлял меня почувствовать себя живым, когда был на грани. Я нашел тебя. 
– Ты кто такой? – хмурясь, она оглядела меня и устремила свой взгляд на пол. Смотрю туда же и вижу ее телефон. Молча наклоняюсь, что бы поднять его, осматриваю и протягиваю ей. 
- Вроде в порядке, - она принимает гаджет с опаской и кладет в карман. – Извини, что так получилось. Я просто хотел спросить, где здесь кабинет директора, но ты не откликалась, - зачем-то на ходу придумываю эту ложь и резко замолкаю. 
- Кабинет 205. Второй этаж, - произносит она в ту же секунду и проходит мимо, выдергивая из моей руки свои наушники. 
Аромат лотоса окутывает меня с головой, и я оборачиваюсь ей в след. Делаю шаг, но хватаясь за стену, сползаю вниз. Ухмыляюсь, пытаясь сдержать смех. 
- Я нашел тебя, - поднимаюсь на ноги, медленно спускаясь по лестнице, где мгновение назад стояла она. 
Нахожу ее возле стенда с расписанием. Аккуратно ведя пальчиком по строкам, она останавливается на графе «Среда» и спускается вниз, замирая на строке со словом «химия». Слышу ее тяжелый вздох и останавливаюсь в шаге от нее. Каштановые волосы собраны в высокий хвост, открывая вид на тонкую шею. Тонкие плечи, спрятанные за широким кардиганом, опускаются. Она оборачивается, а я, не зная как оправдать свое преследование, спрашиваю: 
- Ты в 11 классе? 
- Боже... - шепчет девушка, сталкиваясь спиной со стендом. - Какого черта, а? 
- Прости, я тебя напугал? – ну что за дурацкий вопрос. Естественно ты ее напугал, придурок. 
- Да, черт побери! – вскрикивает она, потирая ушибленный локоть. - Кто ты вообще такой? Новенький? Заблудился? Показать где выход? 
- Нет-нет. Прости, - в смущении ерошу волосы и улыбаюсь, - я действительно первый раз в этой школе и слегка заблудился. Мне сказали, что я буду учиться в 11 «в» классе. Вот я и решил, может, ты моя одноклассница. Поэтому, пошел за тобой. 
- Я в 11, но не «в». Я в «а», - спокойно кивает девушка. 
- Ааа, - тяну время я, рассматривая ее лицо. Карие глаза с тем же отсутствием рассматривают меня, а губы сжимаются в тонкую полосу, когда ее взгляд натыкается на мои наручные часы. – Прости, что... - хотел вновь начать я бессмысленный диалог, но она незаметно для себя скрипнула зубами и мотнула головой, перебивая. 
- Еще одно «прости» и я побью тебя, - выпаливает она, легонько толкнув меня плечом и, следует к раздвижной двери, над которой весит вывеска: «Рекреация искусства». Смотрю ей вслед, пока хрупкая спина не исчезает за матовой дверью, и бью себя по лбу. 
- Ну что за идиот... - звонок оповещает о начале следующей пары, а я так и стою возле расписания, прожигая взглядом бедную вывеску.