Нежданный визит

Рок: хроники моей шизофрении

Нежданный визит.

Он всегда приходит в преддверии беды. Садится на подоконник, берет в руки чашку и делает глоток. А потом поднимает на меня глаза и улыбается. Вот как сейчас:

- Здравствуй.

- Опять ты, - обреченно вздыхаю я и обессиленно опускаюсь на стул, - Что на этот раз? Беда или проблемы? Личное или по работе?

Он равнодушно пожимает плечами и переводит взгляд на стену:

- Я соскучился.

- Просто соскучился? - не тороплюсь верить я, - быть того не может! У тебя восемь миллиардов разумных и хрен знает сколько неразумных игрушек, а ты соскучился? Не смеши мои тапочки, у меня их нет.

- Я в курсе,- он, не спрашивая разрешения, закуривает вишневую сигарету и добавляет:

- Вечный насморк, заложено ухо и ледяные ноги, но зато без тапок. Гордись!

Я тру лицо ладонями и смотрю на него прямо:

- Зачем ты пришел? Не думаю, что просто поболтать и выпить чаю.

Он молчит. Потом отставляет чашку и тушит сигарету о ладонь. Я даже не дергаюсь: он не человек, ему не больно.

- Мать жду.

Здрасте, приехали! Вот только его матери здесь и не хватало! Похоже "восторг" от предвкушения встречи отражается на моем лице, потому что мой собеседник вскидывает руки ладонями вверх:

- Осенью на дачах всегда есть для нее работа. Ты тут не при чем. Честное... мое.- Он примирительно улыбается. Но меня ни его улыбка, ни его ладони без малейшего намека на сигаретный ожог не успокаивают:

- И что, в мире мало дачных поселков? Или в других никто не живет?

Беспокойство ледяной волной подкатывает к горлу, но у моего гостя неожиданно просыпается совесть:

- Просто нигде больше мне не наливают чаю, знаешь ли.- Устало признается он, - И нигде больше не относятся по-человечески. Остальным вечно нужны какие-то привилегии.

Он не бьет на жалость - было бы кого жалеть - просто констатирует факт. И мне было бы приятно чувствовать себя избранной, но избранной я не являюсь, и говорить тут не о чем. Просто в какой-то момент я выдумала образ, а мой собеседник проявил чувство юмора и заполнил понравившуюся "форму". Теперь вот на чай заглядывает.

- Ладно, - сдаюсь я, - оставайся. Только скоро муж приедет. Не хочу вас знакомить, уж прости.

Он язвительно фыркает, но не спорит. А потом достает коробку и ставит ее на стол. От сердца разом отступает вся кровь. Ее в моем теле вообще, по-моему, не остается. А он, как ни в чем не бывало, предлагает:

-Сыграем?

- Нет, - шепчу я с мольбой, - пожалуйста, я не хочу, не надо.

Прямой жесткий взгляд останавливает зарождающуюся истерику:

- Ты играешь со мной каждый миг своей жизни. Как, впрочем, и все остальные. Что изменится от визуализации одного из аспектов? - Не согласиться с озвученным я не могу. Тем более, визуализирую я эти гребанные аспекты уже лет пятнадцать. Я глубоко вдыхаю и беру себя в руки:

- Ты прав. Просто некоторые из них для меня... чувствительны.

На стол между нами ложится карта игры-бродилки, а сверху падают четыре фишки и два игральных кубика. Самые обычные, пластиковые. Белые с черными точками.

- Знаю я твои чувствительные аспекты, - отмахивается он с ненаигранным равнодушием. И добавляет:

- Играем в "Приезд подруги". Твой ход.

- А почему фишек так много? - озадачиваюсь я, покорно беря кубики. Он вскидывает брови:

- У тебя же три подруги? Вот за всех трех и ходи.

- А ты? - теперь, по крайней мере, понятно, почему три фишки одинакового синего цвета. Без вопросов беру их и выставляю на "Старт". Четвертая, черная, на "Старт" встает сама. Трогать ее мне не по статусу, а у моего визави руки заняты чаем.

- А я сыграю за себя, - отзывается мой собеседник с насмешкой, - Или хочешь, чтобы я сыграл за подругу?

- Обойдусь, - бурчу я и бросаю кубики, начиная игру.

- Умница моя, - издевательски тянет он, одобряя мою капитуляцию.

- Значит, они не приедут? - в моем голосе звучит безнадежность, когда я делаю второй ход.

- С чего ты взяла? - вполне натурально удивляется собеседник, протягивая руку за кубиками.

- Иначе ты бы здесь не появился, - уверенно отвечаю я. Злые глаза и добрая улыбка невероятно пугают. Впрочем, мой гость пугает вообще всех без исключения. Он никогда не бывает добр. Никогда и ни к кому. Кубики со стуком падают на стол. Я опускаю глаза и непроизвольно вздрагиваю: один-одни.

- Доиграем в другой раз. - Внезапно говорит он, поднимая голову и прислушиваясь к чему-то мне недоступному. - Мне пора. - Карта растворяется в воздухе, и он ставит на ее место свою кружку. Идеально чистую, только горячую. И вдруг до меня доходит, зачем он здесь.

- Кто? - почти шепчу я. - Кто из них?

Он мягко улыбается в ответ и успокаивающе качает головой:

- У тебя хорошие подруги, не волнуйся. Но не зови их в свой дом слишком часто. - Теплая ладонь забирает у меня три фишки, а ее хозяин невозмутимо завершает фразу: