Нисходящая спираль

Пролог-1. Незнакомый потолок

27 июня, 1998 год.

Солнечное утро довольно редкое явление для Ист-Сити. Обычно в такое время тучи закрывали почти все небо, а на город спускался туман. Но сегодня будто особый день.

Лучи света сочились сквозь окно больничного крыла. Свежий воздух из форточки смешивался с запахом лекарств. Из коридора доносились приглушенные голоса персонала. В палате пустовали все койки, кроме одной.

Я лежал на спине и смотрел в потолок. Из-за тяжелых мыслей не хотелось моргать. Я очень хотел бы что-нибудь вспомнить из того, что случилось. Почему я в больнице? Где мой брат? Почему за мной никто не пришел? Вчера к медсестре подходил полицейский и о чем-то расспрашивал. Что ему нужно? У меня не было ответов на эти вопросы. Медсестра говорила, что ничего не знает. «Тебе нужно отдохнуть, Джек» — все, что я слышал.

Кажется, что мысли ускользают. Может, это все показалось? Был ли у меня брат? Очень глупое ощущение, когда не понимаешь, что правда, а что нет. Единственное, что я помню, это резкий удар и боль в голове. Говорят, я не приходил в себя два дня. Еще два лежал на койке и спал большую часть суток. Значит, двадцать третьего числа...

Новый приступ боли не заставил себя ждать. В глазах помутнело, выступили слезы. Будто в голову одну за другой втыкают спицы. Тогда я потерял сознание.

***

Не знаю, сколько точно прошло времени, но солнца на улице уже не было. Форточка была закрыта, а ветер штурмовал окна палаты. Судя по всему, собирался дождь. Сколько сейчас времени? Помню, что где-то на стене висели часы. Я поднялся с койки и двинулся в коридор.

«15:07»

Я решил покинуть больницу. Доехать до дома и, наконец, понять, что же случилось.

— Лестер? Ты куда? — голос медсестры пронзил тихий шум работающих кондиционеров и перешептывание пациентов в дальнем конце коридора.

— Домой.

Я будто смотрел на себя со стороны, был наблюдателем довольно скупой на артистизм сцены. Лица обоих собеседников не выражали каких-либо видимых эмоций.

— Задерживать мы тебя не можем, но я бы посоветовала дождаться родственников. Может, они еще выйдут на связь...

— Спасибо, я пойду, — сухо отрезал я и пошел к лестнице.

Все происходило довольно быстро. Я забрал вещи, которые были при мне, когда я попал сюда. Ключи и бумажник с размокшими купюрами, пару чеков и документы.

«Джек Стивен Лестер, дата рождения: 23.06.1982»

Получается, я потерял память и загремел в больницу... в свой день рождения?

Через пару минут я уже сидел на остановке и сжимая в кулаке мелочь, ждал автобус.

***

Поездка была недолгой. На контрасте с медленными и тягучими днями в больнице, эти минуты в автобусе казались неестественно быстрыми.

Все, что я увидел на месте своего дома — угли, обвалившуюся крышу, сгоревшие останки, а вокруг всего — желто-черная полицейская лента.

«МЕСТО ПРЕСТУПЛЕНИЯ — ПРОХОД ЗАПРЕЩЕН»

Казалось, я так и сидел несколько часов напротив того, что осталось от двухэтажного и уютного напоминания о былом. Стало понятно, почему родители за мной не приехали. А где же брат? Сложно что-то вспомнить...

Мой ступор и непонимание происходящего длилось до тех пор, пока передо мной не припарковался автомобиль и не закрыл мне вид. Черный седан остановился, и опустилось окно со стороны водительского сидения.

— Ты... Джек Лестер? — водитель запнулся, так как читал имя с бумажки. Это был усталый на вид мужчина лет двадцати пяти в пальто кремового цвета.

— Да.

— Садись, — он открыл заднюю дверь, — расскажу тебе кое-что, прокатимся.

Повисла пауза, после которой мужчина продолжил.

— Джек, я друг семьи. Я знал твоего отца. Не тормози, залезай.

Стоит ли говорить, что я согласился? Не сядь я тогда в машину, этой истории бы и не было вовсе. Хотя был ли у меня выбор?