Ночи Тосканы

Глава 1

Елена

Бросив взгляд на часы, понимаю, что катастрофически опаздываю на занятие. Ускоряю шаг, стараясь не споткнуться о брусчатку. Проношусь мимо средневековых палаццо, не обращая на них никакого внимания. Сейчас мне не до восторгов архитектурой. Злюсь на себя, что заранее не разыскала здание, где должны проходить лекции, на прохожих, которые своими противоречивыми объяснениями только ещё больше запутали меня. Кто же знал, что корпуса университета разбросаны по всему городу?

Рубашка прилипла к сырой от пота спине. Хочется пить, но заходить в бар или магазин, чтобы купить воду, времени нет. Это же надо, так облажаться! Опоздать в первый же день! Совсем не так я себе его представляла, когда копила деньги на курсы в Италии, когда денно и нощно зубрила язык. Думала, что в колыбели эпохи Возрождения буду наслаждаться шедеврами искусства, скульптурами, живописью. Наберу материал для научной работы. И вот я здесь. Ношусь по улицам Флоренции, как взмокшая курица.

Наконец, вижу в одном из двориков толпу студентов. Некоторые из них сидят на газоне, заткнув уши наушниками и перелистывая конспекты. Другие что-то оживлённо обсуждают. Пьют газировку, жуют бутерброды, курят.

На всех парах залетаю в фойе здания. Останавливаю азиатку, прижимающую к себе стопку учебников.

— Извините, где аудитория 208А? Занятия по истории искусства…

— 208А? Там, - мяукает она и машет рукой, указывая на лестницу.

— Ага, спасибо.

Перепрыгивая через две ступеньки, забегаю на второй этаж. Нахожу заветную дверь. Делаю несколько глубоких входов и выдохов, чтобы успокоиться. Приглаживаю растрепавшиеся волосы. Осторожно тяну на себя ручку тяжёлого дверного полотна. Просачиваюсь в появившуюся щель.

Лекция уже идёт. В большой аудитории прохладно, несмотря на то, что полно народа. Стараясь казаться незаметной мышкой, юркаю на первый ряд за свободный стол. Бесшумно достаю из сумки чистую тетрадку и ручку. Всё. Я готова к учёбе. Слава богу, преподаватель даже ухом не повёл при моём появлении.

Сразу вспоминается, как в институте, который я заканчивала в Москве, лекторы постоянно отпускали недовольные замечания в адрес опоздавших студентов. Отдельные личности даже стыдили перед всеми «опоздунов», позволяя себе едкие высказывания в их адрес. В Италии, видимо, совсем другой подход к процессу обучения.

Пытаюсь сосредоточиться на том, что говорит преподаватель, но понимаю только предлоги. И то через раз. Не потому что настолько плохо знаю итальянский, а потому что терминология, которую использует лектор, даже близко не похожа на нормальный язык. А ещё в речи препода нет ни слова об искусстве.

Постепенно до меня доходит: я ошиблась аудиторией. Вот же дура! Неприятный холодок блуждает по низу живота. Что теперь делать? Встать и уйти? Такое поведение уж точно привлечёт внимание всех окружающих к моей персоне. А я этого не хочу. Чего доброго препод бросит саркастичное: «Моя лекция такая скучная, что Вы решили свалить?» Прямо слышу, как будет гоготать весь зал. Ладно. Досижу до конца с максимально умным видом.

Поскольку записывать материал занятия смысла нет, рассматриваю итальянца, стоящего перед доской. Он обалденный. Холёный, стильный и вместе с тем очень мужественный. От него исходит мощная аура власти, даже какого-то могущества. На вид преподавателю лет тридцать пять-тридцать семь.

На нём слаксы угольного цвета и антрацитовая рубашка с отогнутыми манжетами. На левом запястье поблёскивают несомненно дорогие часы, а правое украшают несколько плетёных браслетов из чёрной кожи.

Волосы брюнета красиво подстрижены, на щеках ухоженная небритость. У этого щёголя явно отменный барбер. Карие глаза настолько тёмные, что зрачок сливается с радужкой. Выражение лица мужчины слегка безразличное. Он расслаблен, его жесты вальяжны. Ему бы в кино сниматься, а не лекции читать. Первая мысль, которая приходит в голову при взгляде на этого инфернального мужчину: «Шикарный». Вторая: «Порочный хозяин жизни». Преподаватели такими не бывают.

Паоло

Она выглядела слишком наивной и чистой, чтобы я не обратил на неё внимание. Как только эта девушка зашла в аудиторию, во мне проснулся тот самый инстинкт, который я пытался обуздать в последние годы. Надо признать, небезуспешно.

После истории с Бьянкой я дал себе зарок, что впредь буду связываться только с опытными, понимающими правила игры, женщинами. А тут это создание с волосами цвета льна и лицом Мадонны с полотен Рафаэля. Ну как удержаться, чтобы не заманить её на самое дно бездны греха? Как не затащить в самые тёмные лабиринты разврата? Как не стать проводником по пути похотливого сумрака? Не подчинить? Не напитаться эмоциями, когда из светлого ангела она шаг за шагом начнёт превращаться в падшего? Если это была проверка, посланная Высшими силами, то мои демоны её не прошли.

— Задержись на минуту, - окликаю девушку, когда она направляется к выходу из лекционного зала. Занятие закончилось, и аудитория быстро опустела.

Студентка замирает как вкопанная. Оборачивается с видом затравленного тушканчика. Ох, девочка… Зря ты так реагируешь. Знала бы ты, как меня это возбуждает.

— Покажи мне свои записи, - мягко прошу, глядя прямо в невинные аквамариновые глаза.

— Я не… Так получилось, что я ошиблась аудиторией, - шепчет она, не дыша.

Неудивительно. Ещё на лекции по растерянному виду студентки догадался, что с ней что-то не так. А вот сейчас в довершение праздника понимаю: девушка – иностранка. Судя по акценту, из Восточной Европы.

— Как же так вышло? – снисходительно улыбаюсь.

— Сегодня у меня первый день занятий. Сначала я заблудилась в городе, а потом… - студентка замолкает. - Извините, - подбирается, думая, что зря тратит моё время. Её фарфоровые щёки покрываются стыдливым румянцем. От этого у меня кровь приливает туда, куда не должна приливать в стенах университета.

— А потом? – вопросительно выгибаю бровь.