Ноктюрн

Ноктюрн

За окном кружатся белые хлопья.

Снегопад ещё не разошёлся, снежинки словно танцуют. То опускаются, потом подпрыгивают, кружатся и снова опускаются. И ложатся на землю, на ветки деревьев, на крыши машин.

Небо, серое и мрачное, висит и давит. Но снег — это хорошо, это очищение, это устранение грязи…

А её столько накопилось…

Я смотрю в окно. Дома никого, только я и музыка.

В такт со снежинками кружатся мысли.

Приходят воспоминания. Светлые и грустные — всякие. И даже те, от которых душа хочет закутаться в тёплую шаль.

Я писала стихи.

Ты никогда и не знал о них. Хотя я посвящала их тебе.

Сколько мне было тогда? Шестнадцать. Ровно столько, сколько сейчас моему младшему сыну.

Глупая, наивная девочка. Самой смешно…

Только стихов нет, как и тебя в моей жизни. В ней не было места для тебя никогда.

Мы такие разные. Ты — взрослый состоявшийся человек, счастливо женатый. А я — девчонка, слушающая твои рассказы о работе, раскрыв рот. Впитывающая каждый звук, каждое слово.

Пожалуй, именно ты сыграл самую большую роль в моей судьбе. Я стала тем, кем стала. И пусть у нас не было общих рассветов и закатов, но я часто думала о тебе. Если бы ты знал, как я тебе благодарна. Но ты не знаешь и не узнаешь, и даже не вспомнишь, что была когда-то я с тобой знакома.

Первая любовь, первое безответное чувство и первое разочарование.

Вся жизнь состоит из надежд и разочарований. Чем дольше живёшь, тем меньше надежд и больше разочарований. Вот так и получается, что прожитые годы есть череда несбывшихся мечтаний.

И ты — одна из них.

Ты не давал мне повода любить тебя.

Мама ругалась, даже приходить тебе в наш дом запретила. Я ей ничего не говорила. Стеснялась, что ли, боялась осуждения, непонимания с её стороны. Но она знала. Знала всё. И считала это неправильным.

Хотя, как могут чувства быть правильными? Они либо есть, либо их нет. Запретить любить, запретить мыслить — невозможно, это всё равно, что запретить жить.

Я помню розы. Мы с мамой ходили их срезать в парк, после первого снега. Помню, как они кололи замёрзшие пальцы, как становились букетом, как оттаивали в тепле квартиры и жили ещё несколько дней.

Почему я всегда вспоминаю розы под снегом, маму и тебя одновременно? У меня нет теперь ничего из этого. Но воспоминания светлые и чистые, как снег, который всё идёт за окном, в такт музыке.

Мы с тобой встретились, когда я поступила в институт. Ты принёс мне подарок — белый халат. Новый, врачебный, как раз по размеру. Ты улыбнулся и сказал: «Добро пожаловать в наш мир».

Я вошла и осталась в этом мире, только без тебя.

Почему же ты снишься мне ночами?

Сколько лет мы не виделись? Тридцать, не меньше.

Но я помню.

А ты?

Думаю, что нет, зачем?

Это просто девчачьи воспоминания. Потому что идёт снег, а жизнь прожита почти вся. Ну, большая часть — так точно.

Звучит ноктюрн Шопена. Плачет скрипка, а я одна...