Новогодний дух.

Новогодний дух.

     В последний раз, находясь в благоговейном неведении, ты был у себя на работе. Тупо смотря в стену перед свои рабочим столом, и не чувствуя того радостного сумбура, происходящего вокруг в честь Новогоднего вертепа. Твои мысли были погружены в пучину выбора подарков из массмаркета, твоей серой одежде, купленной на скидках в попытках угнаться за трендами, и девушке, которая хотела от тебя больше, чем ты ей мог дать.
      Первые знаки изменения ты заметил, когда шел по улице и прошедший мимо бомж начал кричать что-то невнятное. Единственное, что ты разобрал из его булькующе-рыгающей речи было: "Блревные бли, Блревные ещ'т, и Блревные буб'ут. Не в тех плостласвах, о ктры нам изжвесшо, но мжду ними. Они ит'ут нев'змультвныеимые и превые, бзразм'рные и нэ'вдымые дло нас. Йог-Сотот жзнаеш вратва. Йог-Сотот и есшзж вравта. Йог-Сотот — и блюч, и шл'раж врат. Брошлое, нстояш'е, бдще'е, вшо — в Йог-Сототе. Он жзжает, отвута Блревние прышл в прошош, и бжшнает, аткье'да Они прдут в бдусшим."
Конечно, ты списал это на бредни безумного старика - шизофреника. Что еще стоило ожидать от покрытого коркой грязи, струпьями в сопровождение невыразимой вони бездомного?
Следующий знак ты увидел на своей лестничной клетке, странного вида звезда с пылающим оком в центре (или не оком, ты так и не понял). Картинка была настолько затерта, что больше походила на возню неумелых рабочих, красивших стены твоей парадной. Проходя мимо этой мазни, в твоей голове пронеслась резкая боль от внезапного белого света, где в центре находился безликий обсидианово-черный человек. За те доли болезненного видения, ты смог лишь разобрать беззвучный шелест отсутствующих губ. Где-то в твоем разуме образовалось слово, которое ускользало от тебя, как только ты пытался его уловить. Слово, отдающие запахом древних, до человеческих эпох. Самое близкое, что ты смог подобрать по созвучию было:"нр'льят'тэп".
      Благо, это длилось считанные доли секунды и ты смог продолжить свой путь до своей обычной однокомнатной квартиры, где тебя ждал только твой макбук, купленный в кредит и куцая елка, существование которое было лишь пародией на рождественнское настроение.
Открывая дверь своей квартиры, ты услышал странные, мерзкие, гортанные звуки слышимые из соседской квартирки. Да, и эта вонь протухшей рыбы чуть не заставила тебя вывернуть свой желудок наружу, и попрощаться с обедом из макдака. Твое объяснение было логичным: "Опять эти мрази нажрались и устроили блядский цирк. Теперь снова придется в отделение звонить."
Наконец-то, ты попал в свой пусть и жалкий, пластмассовый, но безопасный дом. Как обычно, ты посидел в вк, посмотрел пару серий "во все тяжкие" (хотя тебе даже не нравился этот сериал, ты пытался заставить себя его смотреть, чтобы быть хоть немного ближе к своим коллегам).
Не досмотрев серию, ты просто лег спать. Последние мысли были о том, что сейчас 30 декабря, завтра Новый Год, который, как и всегда, ты будешь праздновать один. В какой-то момент, твоего меланхоличного нытья, твой разум решил, что с тебя хватит и погрузился в сон.
      В этом сне, ты стоял посреди пустыни без единого намека на какие-либо постройки, живность и растения. Вся небесная твердь была усеяна огоньками, которые вызвали в тебе тошноту и макабрический ужас. Но самое богомерзкое, что было в этом небе - это его цвет. Цвет, аналогов, которому просто не было в человеческом мире. Цвет, который попирал основы всего сущего только своим существование. И в этом цвете ты увидел Тьму, движущуюся Тьму из сочленения геометрических фигур, форм меняющихся каждое мгновение. Когда ты созерцал это выблеванное изнасилование физики и всех существующих законов, твой слух терзали звуки флейт.
     -О, Господи!

      Тебя хватило только на стереотипный возглас, последняя преграда перед безумной пустотой. Частичка веры, удерживающая тебя от пропасти. Эти звуки оскверняли каждую частицу твоего жалкого тельца, в них слышалась издевка над существованием всего человеческого мира. Как же ты хотел бежать, но твои ноги вросли в песок. Как же ты хотел кричать, но крик превращался лишь в блеяние агнца на заклании. Как же ты хотел закрыть глаза, как маленький ребенок играющий в прятки и закрывший глаза, в надежде, что пьяный отчим его не заметит. Но, даже закрыв их, ты все это видел и слышал.
      В одно мгновение это прекратилось, ты не знаешь сколько прошло времени, в голове ты пытался посчитать:" Одна минута?Две, три? Может час, неделя,месяц,год!?". Все это казалось тебе мучительной Вечностью. Инфернальным парадом твоего пост-модернистского психоза.
      В конце концов ты немного успокоился и заметил, что к тебе идет фигура, смутно знакомая, ты ее видел совсем недавно, но не мог вспомнить где и когда. Ты не слышал, что говорит эта фигура, правда где то в твоем мозге появилась, часть древнего, изначального звериного ужаса, которому не нужны были слова для того, чтобы понять, смысл этого. В твоем, уже практически полностью, обезумевшем разуме складывались мысли-образы, наборы каких то символов и названий.
      Этот символический хаос сложился в слова из твоего животного страха, отчаяния и боли:" Падите ниц, перед Посланником, ползучим Хаосом Ньярлатотепом. Предвестником Древнейшего из Древних. Настолько Древним, что самые старые Боги танцуют перед Ним и играют на извращающих звук флейтах, услаждающих безумного Бога своей тошнотворногреховной игрой. Имя ему Азатот, и его Безумие есть ваш конец!"
      Ты проснулся в холодном поту, крича как маленький ребенок, которого все таки заметил пьяный отчим. Ты обмочился, но это осталось незамеченным. Единственное, что крутилось в твоей голове, как юродивая юла из внутренностей, было ощущение. Ощущение того, что одиночество в Новый Год не так уж и плохо. Ведь оно намного лучше, чем сгинуть в бездонной Тьме Безумного Бога, где всю вечность будут играть эти блядские, чудовищные флейты.
     Ты посмотрел на свою чахлую, пластиковую (как твоя жизнь) ёлку. В надежде, что новогодний дух сможет изгнать из тебя этот кошмар.
      Посмотрев на нее пару минут, тебе вроде бы стало легче и ты решил все таки встать, и поменять хотя бы трусы. Поднимаясь, краем глаза, периферией своего зрение, тебе почудилось, будто чахлые ветки твоей спасительной ёлки поползи, словно щупальца какого то моллюска.
      Хорошо что это всего лишь причуды нашего мозга, игра света и тени, а так же плохого настроения, после кошмарного сна.
      Не правда ли?


Б.А.Б.