Новогодняя История

Новогодняя История

Это был совершенно дурацкий  вечер. И предложение Вадима было ужасным. И кольцо.
Наверное, дело было во мне. А не в Вадиме.

Я пинаю снег носком сапога. И куда я так вырядилась, как дура последняя? А каблуки я всегда терпеть не могла. Фонари с жалкими проблесками желтого света неуютно освещают двор. Припаркованные машины угрюмо вмерзли в лед. А я пытаюсь согреть кончики пальцев в кармане тонкой куртки. Бежевой. Моей нелюбимой.
  - Идиотка! - приходится напомнить себе об этом вслух. Пока не началась новая стадия самоисстязания. - Дура! Тупица!
  - Ирка, чего орешь?
Плечи обхватывает совершенно незнакомое и очень сильное тело. Отчего становится страшно и тепло. Я пытаюсь отпихнуть неизвестно откуда взявшегося пьяного товарища.
  - Никакая я не Ирка. Отстаньте!
  - Ирка! - орет пуще прежнего огромное тело и сжимает меня еще сильнее.
Резким движение я разворачиваюсь, чтобы стукнуть маньяка, лапающего меня за плечи.
  - Вот черт! Ты не Ирка! - бородатое мужское лицо корчится от изумления. Но этого ему кажется мало и он толкает меня. От неожиданности мое тело валится на снег возле фонаря. Мой словарный запас исчерпан, а в лёгких кончается воздух.
  - Конечно, я не Ирка. Какая еще тебе Ирка посреди ночи шляться будет. Я - Марина, - сердито ворчу я, пытаясь встать. 
Бородатое лицо меня не слышит. Ну и слава Вселенной. Сразу вспоминается заросший подбородок Вадима и блестящее, как игрушечное, кольцо в его руках.
  
- Ирка-а-а! Ирка! Ты где?
У мужчины видимо вечер тоже не удался.

Мои попытки встать не увенчались успехом и я просто откидываюсь назад. Пытаюсь вспомнить все проклятия мира, но в голове туман, желтый свет и бородатая Иркина голова.
Мужчина бежит от меня вглубь двора, продолжая разыскивать неизвестную мне Ирку. А мне обидно. Вадим бы не стал меня бегать разыскивать... Он и не стал. А бородатая голова ищет. Он молодец. Упорный. Нравятся мне такие. И борода в принципе была ничего. Колючая наверное, как елка искуственная у мамы дома.

Я снова пытаюсь подняться, но неудобные сапоги только бесмысленно скользят по заснеженной ледяной поверхности. Ну, что ж буду лежать. Вдруг появится кто-нибудь  разыскивающий Маринку. А я тут как тут. Лежу. Готовая и замерзшая. И я Маринка. А не какая-нибудь Соня или Катя.

Лежать было чертовски холодно. Шампанское испарялось из моего организма со скоростью света, а я все лежала возле фонаря. Мне вот интересно, сколько человек сможет так пролежать под фонарем? День сможет? Или всего пару часов? Я выдыхаю и решаюсь на еще одну попытку встать. Неудача.

Сегодня вечер неудач.
Сначала я вижу руки Вадима под юбкой Елизаветы Палны, потом все пузырьки шампанского оказываются в моем горле, потом я танцую с кем-то из отдела безопасности, потом все хлопают в ладоши, потом Вадим, кольцо, такси, фонарь, Ирка и борода. Конец. И я тут видимо умру. Да и поделом мне. Не думала же и вправду, что Вадим меня любит. Думала. Но рука под юбкой у начальницы мои подозрения оправдала. Вот урод! Она же ему в матери годится. Или даже в бабушки... Ладно, что врать-то? Она красивая. И имя у нее какое. Е-лизавета. А я? Я даже не чёртова Ирка!

Стягиваю с себя сапог. Сначала правый, потом левый. И разминаю пальцы на ногах. Капроновые колготки было не лучшим моим решением для корпоратива. Елизавета Пална, например, такое не носит. Да и зачем? Они бы мешали Вадиму лазить к ней под юбку. Может она и трусов не носит, чтобы уж точно ничего не мешало. А я как обычная Маринка, и в колготках, и в трусах и в шерстяном вязаном платье хожу.
Попытка встать удается. Сапоги грустно лежат на снегу. Пусть лежат. До подъезда рукой подать. Добегу. Ну или не рукой.

И кто придумал эти фонари? Я оглядываюсь. Фонари злые и жёлтые. И они точно смеются надо мной. А я не смеюсь. Мне, вообще не смешно. Внутри что-то жалобно ноет и скребется. Шампанское испаряется вместе с паром изо рта. Мужик с бородой пропал. Видимо, Ирка нашлась. А я бросила сапоги на растерзание холоду и местным бомжам.
Ступеньки оказываются холодными, а ключей в кармане нет. Я -  Маринка. И я дура. Конечно, мои ключи в сумке. А сумка в уродливом  кафе. Где сидят и смеются надо мной Елизавета Пална без трусов и Вадим в голубой рубашке. Она ему кстати не идет. Он в ней такой же урод, как и всегда.
  
- Марин?
Началось, кажется. Улыбаюсь в темноту. Лампочки в подъезде всегда исчезают бесследно и сегодняшний вечер не исключение.
  - Я не Ирка!
  - Я тоже.
До меня доходит смысл моих слов. Но мне все равно. Ничего не соображаю.
Кто-то шумно дышит. Я вижу полоску света из открытой двери, которая становится все уже и наконец исчезает. Шумный человек садится рядом на ступеньки. Я его знаю. Кажется.
  - И что делать будем?
  - Сидеть.
  - Отличный план, Марина. Только недолго.
  - Тогда иди.
  - А ты сидеть будешь?
  - Да, - я упрямо мотаю головой. А в голове бардак.
  - Хочешь чаю?
  - Нет. Я хочу ключи.
  - А где они?
  - У Елизаветы. Которая без колготок и трусов.
  - Я думал потеряла, но тоже неплохо.
Я согласно киваю. Конечно, неплохо. А кому плохо-то? Человек замолкает. А я облизываю сухие губы.
  - А чай у тебя с малиной?
  - Не-а.
  - Плохо.
  - Есть мёд.
  - Желтый?
  - Ага.
  - Нет, спасибо. Терпеть не могу желтый.
И зачем я вообще разговариваю. Кто этот человек на ступеньках? Почему он вкусно пахнет свежим хлебом.
  - Ты - повар?
  - Это вряд ли.
  - А хлеб дома есть?
  - Есть.
  - Хочу чаю с хлебом. В том уродливом кафе все было из картона. Несъедобно и уродливо. И без хлеба.
  - Бывает.
Он чем-то шуршит. И я чувствую его руки. На моих ногах в колготках.
  - Эй!
  - Чего эй? Одень тапки и брось дурить. Пошли, согреешься.
Он поднимает меня со ступенек.
  - Я - Марина.
  - Да, понял я уже, что не Ира. Какая еще нафиг Ира, - бормочет он.