О боли любви...

О боли любви...

(Любить боль и извиняться или болеть любовью и прощаться?)

Зачем хранить о прошлом память? Зачем напрасно ранить душу? Почему мы так зависимы от чувств?.. и ладно если бы от хороших, но почему от плохих тоже? – эти вопросы навеяны порочным кругом двух проблем: мы раним тех, кто любит нас и любим тех, кто нас поранил.

Она была прекрасна и умна – здоровый дух в здоровом теле – такой осталось и сейчас, вот только «яд» внутри был безутешен... Ей говорили: «ты так юна и так красива, так почему ещё одна?» Но никто не знал, какую ношу хранит её истомлённая душа. И не то чтобы эта ноша была ужасна и страшна, просто на себя её она повесила сама. Глупа ли? – нет, любила. Её винить никак нельзя. Вот только она тогда ещё не понимала, что шрамы украшают лишь мужчин.

Ради неё он всё оставил. Он пересёк треть мира ради её аквамаринового цвета глаз, пересёк шесть тысяч километров ради её длинных восхитительных волос. Он подарил ей розы без шипов, а взамен получил бесценный опыт... Они любили, как и положено любить, искренне и верно. Но увы любовь – не есть любовь, а лишь влюблённость, если нету уважения. Он понимал, что не был принцем для неё, не был её кумиром, но он подарил ей то, что никогда не подарил бы здравомыслящий мужчина. Ей он отдал свою жизнь – ради неё он всё оставил – всё чем жил и что имел. Но она этого не оценила.

Они целовались под луной и обнимались в непогоду. Он думал это навсегда. А ей лишь нужно было утешении и стать любимой кем-то снова. Её воспоминания забылись. Она отдала ему себя. Но о былом напоминания сохранились – она их так и не сняла. Боль оказалась ей дороже. Она была на её груди и в час любви, и в час разлуки. Ему бы скинуть с неё оковы эти, её спасти, освободить – сорвать их, бросить в пропасть! Но как такое объяснить тому, кто любит? Не способен этого понять ослеплённый от любви. Она была его, и он был ей безмерно благодарен. Разве можно увидеть скрытую угрозу, когда ты искренне счастливый?

Правда имеет свойство открываться.

Он попрощался с ней в письме.

Он прощался очень долго и очень долго уходил. Уходил с извинениями, с цветами и подарками под дверью. Уходил со слезами на глазах и со злостью на устах. Ведь, больно уходить, от того, кого так сильно любишь. Но любить не любящих сложней.

Время лечит раны, и оно жестоко, на ошибках, учит нас. Он был так слеп и так наивен, не понимая, что её сердце ему принадлежать не будет никогда. Поскольку она его столь безрассудно кому-то когда-то отдала. Но она ни в чем не виновата. Винить её я не позволю! Она запуталась, поймите. Она спасения ждала. И, как не печально, будет ждать его всегда – ведь, словно Рапунцель в своей башни, живет в заточении она. Но читай она не сказки, а Толстого, то знала бы тогда, что счастье не от обстоятельства зависит, а лишь только от неё – сложно быть счастливой, если ты не хочешь более ею быть. Так перестаньте же себя жалеть и «поживём увидим» говорить. Пора начать уже по-настоящему, дыша всей грудью, жить!

А что теперь? Наверное, теперь он стал мудрее и надеюсь, что и она мудрее станет тоже и всё же боль свою низложит. И кончится ли эта история по братьям Гримм или нет, никто не скажет. А последнее письмо он должен был закончить, написав не «прости», а «извини». Ведь, прости значит проститься, а извиняются из-за вины.

Почему вы – женщины – любите тех, кто вас не любит? Кто сказал, что, когда любишь болят на сердце его раны? Если бы он ей поранил сердце, она бы его тогда любила тоже? Наверное, да. Думаете вздор? Он помнит миг, когда она на ухо прошептала: «не бойся сделать больно» – должно быть лишь в моменты близости человек обнажает свою душу. От чего мы – люди – так наивны и так слепы от любви? Зачем мы любим, тех с кем никогда не будем? И почему мы так жестоки к тем, кто искренне, всем сердцем, любит нас?

У меня нет ответов... Я лишь скажу: чтобы просить прощения нужно мужество иметь, но быть мужчиной значит извиняться за других. Так не спешите любить, тех, кто обрекает вас на боль, найдите силы любить тех, кто извиняется за вас.

Дар любовь или проклятие – не важно. Как по мне, любовь лишь затянувшиеся шутка, что давно перестала быть смешной. И судьбой обречен стать её героем каждый. Остаётся лишь принять её и то страдание, какое она нам может принести. Так что же делать нам?.. любить боль и извиняться или всё-таки уйти? Он ушёл. И он страдает. Вот и ещё один вам повод «посмеяться»: когда-нибудь, такие строки напишет кто-то и о нём.

«Рапунцель, Рапунцель опусти свою косу...»

© Александр Ладнов

8.8.2018