О временах года!

В один из дней, моей дочке, задали домашнее задание в школе, найти стих «о весне».

И я почему-то задумался, а есть ли у меня стихи «о весне». Достав из пыльного серванта свои юношеские черновики, я перерыл все некогда написанные мной рифмованные строки, и был удивлен!

Конечно, приятно было погрузится в творчество подростка... в его нескладность рифм, грубость стиля, и прочие огрехи, но к своему сожалению я понял, что о природе более или менее сносно я начал писать только в 30 лет. А всё то множество юношеских рифмованных строк было посвящено любви!

И это, пожалуй, правильно. В шестнадцать, любовь важнее, чем золотая осень, журчание тающего снега, и первые ландыши, но в тридцать ты понимаешь, что и это, то же важно!

И вот на ваш суд те не многочисленные строки уже взрослого поэта «о природе».

И начнем мы с лета.

С чего начинается лето?

С велосипедов начинается лето, и со стертых коленок.

Абрикос в крапинку, но сладких, как мед.

Головастиков в лужах. А утром молочных пенок,

С оладьями бабушки, за завтраком мигом их «хоп».

Батя даст инструменты, мы гурьбою на иву.

Строим домик, наш форт от плакс и девчат.

Пусть попробуют захватить его, применяя силу,

Тут же водные бомбочки в лоб полетят.

До обеда гоняем мяч, с местной шпаной.

До жары в полдень. Потом речка спасенье.

И снова двор на двор. Пас. Отскок. Угловой.

Ну же Васька, дай пас, я в «девятку» в падение.

А бывало привяжешь банку, к хвосту кошки.

Весь двор на ушах, старые бабки бухтят.

А ты в кустах «прижух», боишься «трошки».

Поймают, до двери дома уши будут трепать.

Лето не создано для школьных парт и тетрадок,

До сентября столько дел. Пусть пылится портфель.

Ну что важнее будет летних «пряток» и «салок»?

Стертых коленок? И смеха? Ничего! Хочешь, проверь.

Такое вот хулиганское лето из юности. А вот ещё одна зарисовка про лето.

Летний дождь словно музыкой жизни,

Каждой каплей отдается земле.

Ибо в жарком летнем садизме,

Так мечтаешь об этой с неба – воде!

Пьешь из ягод холодные морсы,

Ешь пломбир, эскимо и шербет.

И не охлаждает вентилятор, голого торса.

В душной квартире, на диване, в обед.

По совету, выпью горячего чаю.

Словно шейх, обвяжусь простынёй.

И весь мокрый, стою как дурак, и не знаю,

Что же делать мне, с этой жарой?

Ибо в жарком летнем садизме,

Так мечтаешь об этой с неба – воде.

Летний дождь - это музыка жизни.

В каждой капле, что бух-бух, по спине.

Стих условно «о времени года», он в первую очередь, жизненный, и во вторую про лето. Но самое забавное, что это почти всё!

А если посмотреть всю хронологию моего творчества, то получается, что мне ближе и роднее осень. И право представлять осень я дам не обычному на звук стихотворению.

Осень в душе.

Почему-то, лист тополя хрустит звонче – клена.

И бывает так зябко, под утро. И иней в тени дома,

на местами зеленой, ещё не засохшей, траве.

И он же на поздних цветах. Паутинкой льда на воде.

Почему-то, днем солнце заставляет снять шапки.

И хочешь, спорь, но после мороза виноград сладкий

у него листья опали, а грозди так съежились в тишине.

В тишине первого снега. Это Лето прикоснулось к Зиме.

Почему-то, все не любят шарфы, варежки, куртки.

Одев в сентябре, под декабрь снимают. У осени свои шутки.

Но выходной с глинтвейном – прекрасен. А если ещё дождь во дворе,