Одержимая

Пролог

Весеннее солнышко радовало приятным теплом. Легкий ветерок пробегал между зеленеющих веточек деревьев, колыхая распустившиеся листочки. Журчали ручьи тающего снега. Щебетали деловые птички, перелетая с ветки на ветку.

Весна вступила в свои права.

Вдыхаю полной грудью слегка прогретый воздух и присаживаюсь на скамейку под яблоней. Занятия сегодня закончились раньше, а впереди и вовсе маячит выпускной.

— Ладусик, — зовет меня Никита, присаживаясь рядом. И принесла же нелегкая… — а ты уверена, что ты из наших?

— Не уверена, — отрезаю сразу. Подкаты этого парня у меня уже в печенках.

— Вот и я так думаю, — вытягивая длинные ноги, кивает парень. — Волки-то не то чтобы любители греть косточки.

— Ну так я тебя и не задерживаю.

— Колючая ты словно… — Ник задумывается, явно подбирая лучшее для меня определение.

— Дикобраз?

— Ага, — соглашается со мной и только после этого соображает, с чем согласился. Вздергиваю бровь, давая понять, что оценила и приняла к сведению его мнение обо мне.

— Шел бы ты.

— Лад, я же…

— Иди, Никит, не до тебя.

В это мгновение замечаю въезжающий на парковку черный внедорожник, ради хозяина которого я и устроилась на данной скамейке. Отсюда лучший вид.

Никита тоже видит, кто пожаловал в институт, но благоразумно молчит.

— Еще увидимся, — фыркает он, рывком поднимаясь. Я даже не удостаиваю его ответом, всецело сосредоточившись на наблюдении за чужой машиной.

Тимур, а именно он ее хозяин, шарит взглядом по скверу института. Даже мне достается мимолетный взгляд. Судя по грязным колесам железного коня, парень сорвался прямо со стройки. И я прекрасно знаю, ради кого.

Когда по дорожке раздается цоканье каблучков, Тимур сосредотачивается на девушке. Моей подруге. Светлане.

— Ждешь? — грациозно присев рядом на лавочку, Света и не подозревает, что за ней наблюдают.

— Дождалась уже, — не отрывая взгляда от лица парня, скрытого затемненными стеклами, отвечаю подруге.

— Да где же оно? — негодует Света, роясь в сумочке. — А, вот.

Она достает маленькое зеркальце и, со щелчком открыв его, поправляет светлую челку.

— Ну, я готова, — закончив проверку своей прекрасности, сообщает она. — Опять он? — наконец-то замечает Тимура.

— Скоро костры. Обряды. Наверное, тебе стоит ждать сватов.

И по молчанию понимаю, что сваты уже были. Больно ли мне? Больно.

— Не люблю я его, — шепчет Света. — Я с отцом поругалась, но на обряд не согласилась.

— Почему?

— Говорю же, не люблю, — фыркает подруга и встает на ноги.

Вспархивают с веток потревоженные птички. Солнышко скрывается за набежавшей тучкой. Тот час же становится прохладно.

— Идем? — недовольно спрашивает Света, повернувшись спиной к все еще наблюдающему Тимуру.

— Идем.

Бросаю взгляд в сторону припаркованной машины. Обещаю, что это последний раз, когда я жду встречи с ним. Много лет уже себе обещаю.

Я люблю Тимура. Люблю так, что порой невыносимо больно от этой любви. Я готова на все ради него. Но он любит не меня. Он любит Светлану.