Одержимость Серба

Глава 1

Ежусь от пронизывающего ветра, что пробирает до костей. Поднимаю выше ворот куртки, стараясь спрятать лицо от мелких капель моросящего дождя. Рука с тяжелым пакетом практически затекла. Еще и темно так, что дороги не разобрать. И когда уже установят хоть один фонарь вдоль дороги?!

– Вот же… – задыхаюсь от возмущения, когда проносящийся мимо меня внедорожник, наезжает колесами в большую лужу и окатывает мои ноги грязной водой. – Свинья!

Опускаю взгляд, оценивая масштабы катастрофы и тяжело вздыхаю. Опять придется потратить пол вечера, чтобы привести сапоги в порядок. И не только их. Мокрые брюки неприятно прилипают к ногам, и я вновь передергиваю плечами от холода.

Зло смотрю на красные стоп-огни резво удаляющегося авто. Мог бы остановиться и извиниться хотя бы… И в этот момент, словно по взмаху волшебной палочки, машина резко тормозит.

Но я не спешу радоваться. Смотрю настороженно на нее, не двигаясь с места. Проходит минут пять, но ничего не происходит. И тяжело вздохнув продолжаю свой путь. Ветер с дождем усиливаются, а я и так промокла, не хватало еще заболеть.

Чем ближе подхожу к машине, тем сильнее нервничаю, замедляя шаг. Водитель не спешит покинуть свое место, чтобы броситься мне в ноги с покаянием. И это странно. Зачем бы ему ещё останавливаться посреди темной и безлюдной улицы? Если он, конечно, не маньяк или грабитель…

Эта мысль вынуждает крепче сжать пакет ледяными пальцами. Я, конечно, не юная дева, что будет шарахаться от каждого шороха в темном переулке, но все же за свою честь переживаю. Да и засранцев разной масти в мире пруд пруди развелось.

Вздрагиваю, испугавшись звука открывшейся двери со стороны водителя, и застываю на месте, не решаясь подойти ближе. Все происходящее напоминает начало фильма ужасов. Красный свет от задних фар освещает пространство вокруг. Капли дождя стучат по железному кузову авто. Порыкивая работает двигатель и негромко из динамиков магнитолы играет какая-то загробная инструментальная музыка.

– Вы заблудились? – прочистив горло, спрашиваю с нарочитой уверенностью, стараясь не показывать своего страха.

Молчание. Я же мысленно отругав себя и уже махнув рукой, делаю шаг в сторону своего дома, но в этот момент из машины раздается сдавленный мужской стон.

Что он там делает, прости Господи?! Совсем стыд потеряли!

Окинув презрительным взором автомобиль, пытаюсь по дуге обойти его, чтобы ненароком не увидеть чего лишнего. Уж мне такого счастья не надо. Чего доброго, кошмары начнут сниться.

Но что-то в последний момент толкает меня, явно женское любопытство, обернуться. В салоне темно, однако мужской силуэт легко различим. Он сидит как-то неестественно, немного завалившись на бок. И снова до моего слуха доносится глухой стон…

– Вам плохо?! – доходит наконец-то до меня. Страх отступает, в кровь выбрасывается порция адреналина, и я быстрее спешу к авто.

Ставлю пакет на мокрый асфальт, смахиваю со лба капли и достаю телефон, чтобы посветить фонариком. Хмурюсь, осматривая незнакомца. Никаких повреждений на нем не обнаруживаю, во всяком случае на первый взгляд. Невольно подмечаю детали. Белоснежная рубашка расстегнута на несколько пуговиц, обнажая мощную загорелую шею, на запястье явно не дешевые часы. Да и авто кажется уж слишком навороченным. Один кожаный салон чего стоит. А какой приятный мужественный аромат там стоит…

Так, кажется, я отвлеклась. Мужчина сидит с закрытыми глазами, грудь его вздымается, что намекает на то, что он точно жив. Лицо бледное, словно краска ушла из него, а губы слегка посинели. Алкоголем от него не пахнет, значит, должен быть не пьян.

– Вы меня слышите? Что с вами? Скорую вызвать? – тараторю я, переминаясь с ноги на ногу и оглядываясь по сторонам, в поисках случайных прохожих.

– Давит… – еле слышно, сквозь зубы, выдыхает он хрипло. Пытаясь приподнять руку и что-то показать. Но выходит у него откровенно плохо. Его ладонь дрожит, а пальцы сжимаются в кулак. Я вижу, как его грудная клетка начинает подниматься и опускаться с трудом, словно он борется за каждый вдох.

– Сейчас, – пытаюсь разблокировать телефон, но из-за мокрого экрана выходит не с первого раза. – Потерпите немного…

Мужчина упорно старается не потерять сознание и практически вываливается из салона. Рефлекторно обнимаю его и не позволяю растянуться на асфальте. Тяжелый… Ужас! Пыхтя, толкаю его обратно, параллельно объясняя диспетчеру скорой, что у нас случилось.

– Лет сколько? – обращаюсь к полубессознательному телу. И что за идиотизм проводить анкетирование, прежде чем приехать спасти человека? Мужчина не отвечает. – Ну на вид, ему лет сорок. Почему бомж? Очень прилично одет, на машине хорошей. Нет, я не родственник, просто мимо проходила. И что, мне нужно было оставить его что ли? Не знаю я пил он или нет. Девушка, я нюхала. Не пахнет. Жду.

Сокрушенно вздыхаю и упираясь посильнее ногами в асфальт с силой заталкиваю его в салон. Он падает на другой бок и, кажется, ударяется о подлокотник головой.

– Держитесь! – произношу, стараясь говорить ободряюще. – Скоро вам помогут. Скорая уже выехала.

– Не надо скорую… – произносит он с трудом, но с повелительными нотками.

– Как не надо? – удивляюсь я, не понимая его упрямства. Это же вопрос жизни и смерти!

– Сейчас пройдет…

– Вы сейчас в мир иной отойдете, – моя интонация становится более настойчивой. – Не упрямьтесь и ждите помощь.

И действительно подъезжает помощь, но совсем не скорая…